Marido nuevo. El viejo ya no está, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: La primera mirada
Mi prometido, el mayor Bryce Lanier del Cuerpo de Marines de los Estados Unidos, no tenía idea de que había una segunda boda esperándome al otro lado de la calle.
Yo tampoco.
A la 1:29 estaba sentada en la silla de maquillaje en la suite de la novia con el velo sujeto y las manos en el regazo.
La fotógrafa tenía la puerta entreabierta una pulgada para poder captar la cara de Bryce cuando me viera.
Mi prima estaba contando hacia atrás desde diez.
Llegó a cuatro.
Entonces una voz de mujer en el pasillo dijo: —¿Dónde está? ¿Dónde está el mayor?
La puerta se cerró de golpe.
En el pasillo, los padrinos empezaron a vitorear.
—¡Spivey está de vuelta!
—¡Que alguien le traiga una silla al capitán!
Conocía el nombre antes de ver la cara.
Lauren Spivey había sido la teniente de mi hermano pequeño.
Hace dos años, Jesse volcó un camión de siete toneladas en un camino de arena en Camp Lejeune a las dos de la mañana.
Eso decía el informe.
Tenía veinte años.
Bryce era su capitán entonces. Bryce fue quien llevó la bandera doblada a la cocina de mamá.
Mi prima abrió la puerta con cuidado.
Lauren estaba en el pasillo con su uniforme caqui, una bolsa de marinero a sus pies, morena por siete meses en un barco.
Bryce tenía sus dos manos entre las suyas.
Seis padrinos en uniforme de gala azul formaban un círculo a su alrededor.
—¡La puerta está abierta! —gritó uno—. ¡Novio, ve a ver a tu novia!
Alguien empujó a Bryce entre los hombros.
Entró sosteniendo mi ramo.
No hizo el giro que habíamos ensayado doce veces.
Sus ojos se fueron directo a la puerta.
—Vamos, Rosie. No hagamos esperar a la gente. Tenemos una iglesia a la que llegar.
Me quedé en la silla.
Se inclinó para que la fotógrafa no oyera.
—No hagas esto hoy. Lauren es familia para mí. Bajó de un barco esta mañana y vino directo aquí sin comer.
—Bryce.
—Seguimos casándonos a las tres. Es una ceremonia, Rosie. Nada más.
Y volvió al pasillo antes de que pudiera abrir la boca.
Miré por el hueco de la puerta.
Los padrinos tenían bolsitas de regalo para mis damas de honor. Papel de seda blanco, listón dorado, una pulsera de plata en cada una.
Uno de ellos tomó el montón entero y se lo empujó a Lauren.
Ella se rio y dijo que no podía aceptarlos.
Se los quedó.
La fotógrafa y el camarógrafo pasaron a mi lado hacia el pasillo.
Cada lente que había pagado se giró hacia Lauren Spivey, comiéndose un croissant de mi bandeja del servicio a la habitación.
Mi prima dijo: —Rosie, cariño.
Levanté una mano.
En la suite en silencio, mi teléfono vibró sobre el tocador.
Sawyer.
No había hablado con él desde el martes.
Se había parado en nuestro muelle de combustible con el sombrero en las manos y dijo: —No te cases con él, Ro. Por favor.
No quiso decirme por qué.
Así que lo empujé del muelle al río Cape Fear con sus botas buenas puestas.
Abrí el mensaje.
"¿Recuerdas la boda que prometí organizarte, allá en el muelle de mi abuelo? Está al otro lado de la calle, en el Ropewalk. Ven si la necesitas. Solo necesito saber que estás bien."
Lo leí dos veces.
"Está bien."
Me puse de pie.
El vestido pesaba casi lo mismo que un motor fuera de borda. Había pagado la mitad reconstruyendo el casco de un arrastrero de cuarenta pies.
Me quité el velo, lo dejé sobre la silla y salí al pasillo.
Los padrinos dejaron de reír.
Lauren tenía una pulsera en cada muñeca.
Bryce miró mi cabeza descubierta y apretó la mandíbula.
—Vuelve adentro, cariño. No estás lista.
—Estoy lista.
Me quité el anillo del dedo.
Se atoró en el nudillo, y lo solté frente a sus seis padrinos.
Lo puse en su palma y le cerré los dedos sobre él.
—Es solo una ceremonia —dije—. No te la vas a perder.
—Rosie. —Usó la voz baja y lenta que le había usado a mamá el día que trajo la bandera—. Estás alterada. Hablamos en el coche.
Pasé a su lado hacia el ascensor.
El camarógrafo giró su cámara para seguirme.
Bien.
Bajé nueve pisos con un botones que no sabía dónde mirar.
Empujé las puertas hacia Front Street y crucé el tráfico en cuatro mil dólares de seda marfil.
Un hombre en una camioneta tocó la bocina y gritó: —¡Échale ganas, niña!
El Ropewalk ocupaba media cuadra, ladrillo rojo viejo, con sus dos grandes puertas de hierro abiertas de par en par.
Adentro, todo era amarillo.
Listones amarillos en cada columna de hierro. Flores amarillas en latas de café. Una hilera de focos desnudos en medio del salón.
La campana de bronce del muelle de su abuelo colgaba de una viga.
Había un pastel de limón, de dos pisos, torcido.
Encima, sobre un listón amarillo, descansaba una tuerca hexagonal de bronce.
Mi primer anillo de bodas. Tenía ocho años.
La cuadrilla de Sawyer se levantó de las sillas plegables con camisas limpias y pelo peinado. Nueve hombres hechos y derechos que construyen escaleras para vivir.
Sawyer estaba al fondo con un traje gris.
Se había cortado el pelo él mismo. Se notaba.
—Cruzaste Front Street con eso puesto —dijo.
—Un hombre en una camioneta fue muy solidario.
Se rio, y luego se detuvo.
—Ro, escucha. No tienes que casarte con nadie hoy. Nadie en este salón espera nada.
—Entonces, ¿qué es todo esto?
—Quería que tuvieras a dónde ir —dijo—. Cuando te enteraras.
—¿Enterarme de qué?
Miró más allá de mí, hacia la mesa del pastel.
Un joven delgado se levantó detrás de ella, apoyándose en un bastón, con una corbata que no era suya.
Conocía su cara. Era el chico que salía al fondo en la mitad de las fotos de Jesse.
—Señora —dijo—. Soy Corey Spruill. Iba en la parte de atrás de la camioneta.
Le temblaba la mano sobre el bastón.
—Jesse no iba manejando esa noche. El teniente Spivey iba al volante.