Nueve matrimonios rechazados: me casé con el rival de mi ex, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La novena cita
La última cita del día en la Oficina de Registro Matrimonial de la ciudad era a las 4:45.
Preston había elegido ese horario para poder llegar directamente desde su reunión.
Eran las 4:41, y Claire Winslow era la única persona que quedaba en la sala de espera.
Estaba sentada muy erguida en una silla de plástico, con el abrigo sobre las rodillas y una carpeta encima.
La carpeta contenía su pasaporte, la solicitud y el recibo de la licencia de matrimonio.
Era la tercera licencia que pagaba, porque las dos primeras habían vencido en el cajón del escritorio de Preston.
Era la novena fecha que acordaban.
Cada una de las ocho primeras había tenido un motivo, y el motivo siempre había sido la misma mujer.
Esa mañana, él le había enviado un mensaje: «4:45. Te lo prometo. Cuento contigo».
Lo había leído dos veces, de pie en la cocina, y se había permitido creerle.
La uña de su pulgar encontró la piel junto al índice y empezó a arrancársela, un hábito que había dejado a los diecinueve años.
La empleada asomó la cabeza por la puerta de la oficina por novena vez.
Era una mujer de cabello gris, con anteojos para leer colgados de una cadena, y una vez ya se había quedado diez minutos después del cierre por Claire.
Trajo un vaso de agua de papel y lo dejó en la mesa junto a la silla de Claire.
—Están levantando Lafayette otra vez, cariño —dijo—. Seguro que es solo eso.
Tenía los ojos dulces y llenos de compasión.
—Seguro que sí —dijo ella, y sonrió solo con la boca.
El teléfono vibró dentro de su bolso.
Durante un segundo, se permitió tener esperanza.
La pantalla decía «Oficina de Preston».
Era su asistente, que ya la había llamado dos veces para disculparse en su nombre.
—Señorita Winslow —dijo la asistente—. El señor Vanderveer le envía sus disculpas.
—No va a venir.
—La señorita Rhodes se torció el tobillo en el ensayo. El señor Vanderveer tuvo que llevarla al hospital.
Delaney.
—Por supuesto que sí —dijo Claire.
—Me pidió que le dijera que se lo compensará.
Colgó sin responder.
Le llegó un mensaje antes de que pudiera dejar el teléfono.
Era de Delaney, con tres corazones al final.
«Claire, lo siento MUCHO. Me caí en el ensayo y Preston no quiso dejarme tirada en el suelo. Sé que tu cita es a las 4:45. Por favor, no te enojes con él. Simplemente tiene un corazón enorme. xx»
Claire lo leyó una vez.
Era amable.
Siempre era amable, y esa era la parte contra la que nunca había podido discutir.
Abrió su conversación con Preston, y sus pulgares se movieron sin temblar.
«Se acabó. No me llames».
Pulsó enviar.
Luego buscó «Bloquear» y también lo pulsó, y la pantalla quedó en silencio.
Algo que llevaba cuatro años oprimiéndole el esternón se soltó y desapareció.
Pudo respirar hasta el fondo.
Así que se puso de pie.
La silla raspó el linóleo.
Claire caminó hasta el escritorio y dejó el vaso de agua intacto.
—Por favor, cancele la cita de las 4:45 —dijo—. No voy a reprogramarla.
—Ay, cariño.
—No voy a casarme —dijo Claire, con una firmeza que no había tenido en años.
Salió a la calle, bajo el frío de noviembre.
El viento le golpeó la cara y la despabiló.
En la acera volvió a sacar el teléfono y bajó por sus contactos hasta encontrar un nombre que había guardado en abril.
Nunca lo había llamado.
En la gala de los Heller, siete meses atrás, un hombre la había acorralado junto al guardarropa.
Era el mayor rival de Preston, el único hombre de Nueva York cuyo nombre Preston no se atrevía a pronunciar.
Él le había mirado la mano izquierda y luego la cara, y le había dicho algo que a ella le había dado risa.
Ahora era la única oferta que alguien le había hecho sin empezar con una disculpa.
El corazón le retumbó cuando pulsó su nombre.
Sonó una vez.
—Crane.
Su voz era grave y atravesó el ruido de Worth Street.
—Soy Claire Winslow —dijo—. En la gala de los Heller me dijiste que, si alguna vez necesitaba un esposo, te llamara.
Hubo silencio en la línea.
—Esa noche dije muchas cosas —dijo Weston Crane—. ¿A cuál de mis ofertas te refieres?
—A la de ser mi esposo.
Oyó el roce de una tela al otro lado y luego una puerta que se cerraba.
—¿Dónde estás?
—En la Oficina de Registro Matrimonial de Worth Street. Cierra a las cinco.
—Sé a qué hora cierra —dijo él—. No te muevas. Diez minutos.
—¿Diez minutos?
—Voy para allá. Nos registraremos.
La llamada se cortó.
Claire se quedó muy quieta, con el teléfono pegado a la oreja.
Nunca había pensado que él aceptaría.
Todavía podía parar un taxi e irse a casa.
Entonces se imaginó a Preston en el hospital, con el ceño fruncido, sosteniendo la mano de Delaney.
Volver a casa significaba esperar la décima promesa.
Se irguió y esperó.
Fueron nueve minutos, no diez.
Un auto negro se detuvo junto a la acera, tan suavemente que sus neumáticos no hicieron ruido.
Un hombre con un abrigo oscuro salió del asiento del conductor y abrió la puerta trasera.
—Señor Crane —dijo Ross, alzando un teléfono—. Volvieron a llamar de la oficina de su padre.
—Deja que suene —dijo el hombre del asiento trasero.
Weston Crane bajó a la acera.
Era más alto de lo que ella recordaba, llevaba un traje gris carbón y tenía los mismos ojos oscuros y serenos.
No sonrió.
La miró a la cara, luego la carpeta que ella sostenía, y le tendió la mano.
—Señorita Winslow —dijo—. Tienes hasta que lleguemos a esa puerta para cambiar de opinión.
Ya tenía la carpeta apretada contra el pecho.
Puso la mano en la de él.