En mi cumpleaños número 35, descubrí que mi esposo llevaba 108 días jugando a la casita con la vecina, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Las rosas
El día que cumplí treinta y cinco años, mi esposo se saltó nuestra cena para llevarle rosas rojas a la vecina.
Me enteré por mi mejor amiga, que a las cinco y media me envió un enlace con una sola frase.
¿Ese es Dalton?
La cuenta era de Wynn, que vivía en la casa de al lado.
Se había mudado hacía poco más de tres meses con su hijo de seis años, y entrenaba gimnasia aeróbica de competencia.
Le pedía a Dalton que la llevara a lugares, que cuidara a su hijo y que la ayudara con un grifo que goteaba.
Nunca me había molestado.
El día que se mudó, le llevé un plato de galletas.
Toqué el enlace.
Wynn estaba en un gimnasio lleno de gente, con una medalla alrededor del cuello.
Dalton estaba a su lado, con un ramo de rosas rojas en las manos.
Alguien detrás de la cámara gritó: —¿Ese es tu novio?
Wynn se rio y le rodeó el cuello con el brazo.
—Él es la razón por la que estoy aquí.
Dalton no dijo que estaba casado.
Se inclinó y le besó la mejilla.
Los comentarios se llenaron de corazones.
Qué lindos se ven juntos.
Cásate con él de una vez.
Qué buen hombre.
Tres horas antes, le había preguntado por teléfono por qué no podía ir a cenar conmigo.
—Lo siento muchísimo, Monica —me había dicho, y parecía hablar en serio—. Déjame compensártelo este fin de semana.
Me dijo que en Bluewater Aquatics lo necesitaban hasta tarde.
Allí entrenaba al equipo juvenil de clavados, y los problemas de último minuto eran normales.
Así que le había creído.
Llegó a casa a las ocho y media y dejó las llaves sobre la encimera con la mano izquierda.
—¿Comiste?
El pastelito estaba sobre la mesa del comedor, junto a dos platos limpios.
—No. Estaba esperando a mi esposo.
—Monica, dije que lo celebraríamos este fin de semana.
—Tuviste tiempo de comprarle rosas a Wynn.
Se detuvo. —Lo viste.
—Te vi besarla.
—Fue en la mejilla. Ganó una competencia regional.
—¿Y cuando te llamaron su novio?
—Era una broma.
—Podrías haber dicho que estabas casado.
Se le endureció el rostro.
—Wynn está criando sola a un niño y entrenando para el campeonato nacional. ¿Sabes lo difícil que es eso?
—No te estoy pidiendo que dejes de ayudarla —dije—. Te estoy preguntando por qué pasaste mi cumpleaños comportándote como su novio.
—Tú siempre te las arreglas, Monica. Ella no tiene a nadie más.
—Pedí una licencia sin goce de sueldo para llevarte a fisioterapia. Te ayudé a obtener tu certificado de entrenador. ¿No podía tener una sola noche?
—Porque Wynn entiende lo que significaba esta noche —dijo—. Tú no lo entenderías.
No le respondí.
—No seas dramática —dijo, y subió las escaleras.
Me senté a la mesa y volví a abrir la cuenta de entrenamiento de Wynn.
No era la página personal que yo seguía.
La había creado justo después de mudarse, y nunca me había hablado de ella.
En su foto más reciente, Dalton le abrochaba la medalla alrededor del cuello.
El pie de foto decía: Día 108. Otro recuerdo hermoso con mi hombre favorito.
Todas las publicaciones tenían un número.
Seguí bajando.
El Día 97 mostraba a Dalton cocinando en la cocina de Wynn mientras su hijo, Milo, ponía la mesa.
El Día 76 mostraba a Milo sobre los hombros de Dalton en el acuario.
Dalton me había dicho que ese fin de semana estaba de viaje con el equipo de clavados.
Seguí hasta llegar a la primera.
Día 1.
Dalton estaba arrodillado junto a una cama a medio armar en la habitación extra de Wynn.
Milo estaba sentado a su lado, sosteniendo un destornillador con la mano izquierda.
Esa era la tarde en que Dalton me había dicho que una reunión con padres en Bluewater se estaba alargando.
Debajo de la publicación más reciente, un desconocido había escrito: ¿Es tu esposo?
Wynn había respondido: Todavía no. Pero ya es mejor que la mayoría de los esposos.
Debajo, en letras grises pequeñas: Le gusta a Dalton Whitlow.
Tomé una captura de pantalla de cada publicación. De las 108.
Luego busqué abogados de divorcio y guardé el primer número que tenía buenas reseñas.
No iba a esperar a que me lo explicara.
Arriba, crujió el piso y luego su voz bajó hasta convertirse en un susurro.
Pasada la medianoche, lo oí decir: —Todavía no. Te lo dije. Todavía no.