Ups, domesticé al Comandante que todos temían, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Los carros
El ejército pagaba veintidós coronas de plata por un carro de grano.
Yo pedía cuarenta, y se lo dije a un capitán con doscientos soldados mirando.
—Cuarenta —repetí—. El grano está limpio, los sacos están sellados y mis mulas caminaron nueve días para llegar hasta aquí.
El capitán miró por encima de mi hombro hacia la puerta del fuerte, y su rostro adquirió el color de la cera vieja.
—Señorita, yo dejaría de hablar.
—Soy transportista, no una señorita. Y no voy a parar hasta que alguien me pague.
A mis espaldas, Finola murmuró: —Lyra, todo el patio se quedó en silencio.
Ya me había dado cuenta. Doscientos hombres con abrigos grises formaban filas alrededor de la puerta del Fuerte Karsk, y ninguno respiraba fuerte.
Entonces, un caballo negro cruzó la puerta al paso.
El hombre que lo montaba llevaba un abrigo negro de comandante.
Era corpulento, de hombros anchos, con el cabello negro cortado al ras y una cicatriz a lo largo de la mandíbula.
Sus ojos eran del gris apagado de un río en enero.
Supe el nombre antes de que alguien lo pronunciara. Todo el norte lo conocía.
Comandante Aldric Eisenhart, el Carnicero del Paso Karsk.
Decían que había ahorcado a cuarenta desertores en una mañana y que había desayunado bajo el árbol.
Decían que nunca había pestañeado ante un golpe, un látigo o una espada.
Bajó del caballo sin prisa y se detuvo frente a mi mula de guía.
—¿Cuál es la demora, capitán?
—La transportista quiere cuarenta coronas, comandante.
—El ejército paga veintidós.
Su voz era grave y serena.
—El ejército paga veintidós por un grano que no puede conseguir en ningún otro sitio —dije—. Por eso vine al norte.
Volvió la cabeza y por fin me miró.
El patio quedó tan silencioso que pude oír a una mula masticar.
—Está rechazando el precio del ejército —dijo.
—Estoy poniendo el mío.
—Los carros que entran en este fuerte le pertenecen al fuerte.
—Entonces daré la vuelta con mis carros.
—No lo hará.
Extendió la mano y tomó con su guante la brida de mi mula de guía.
Mi mula se llama Biscuit. Tiene once años y ha mordido a dos hombres por menos.
—Quita la mano de encima —dije.
No lo hizo. Me miró.
Así que le aparté la mano de un golpe con el antebrazo, con fuerza, delante de todos los soldados del norte.
Alguien entre las filas soltó un sonido.
El comandante dio un paso lento hacia mí. Yo no retrocedí.
—¿Sabe quién soy? —preguntó.
—Un hombre con la mano sobre mi mula.
Sus dedos enguantados se cerraron alrededor de mi brazo, por encima del codo. No eran crueles. Eran simplemente inamovibles.
—Suélteme —dije.
—No.
Empezó a arrastrarme hacia la puerta.
Tenía una mano libre, y en ella llevaba el cuchillo que usaba para cortar cuerda y queso.
No lo pensé, porque si lo hubiera pensado, habría terminado arrastrada al interior de un fuerte.
Estrellé su otra mano contra la baranda de mi carro y le clavé el cuchillo a través del guante.
La punta atravesó el cuero, la carne de su palma y se hundió en el roble.
La sangre corrió por la baranda. Un soldado dejó caer su lanza.
Esperé el rugido. Esperé a que lo arrancara de allí y a que las espadas salieran de sus vainas.
El comandante miró su mano clavada.
Luego me miró a mí.
Su rostro no cambió en absoluto. Ni un movimiento, ni un parpadeo, ni una respiración.
No se inmutó.
Y entonces me golpeó el dolor.
Me atravesó la palma izquierda, un ardor blanco y desgarrador que me cruzó los huesos.
Grité. No pude evitarlo.
Mis rodillas dieron contra la tierra y me aferré la mano sana.
Quemaba como una estaca clavada en la carne.
No había sangre. No había agujero. Solo estaba el dolor, y era suyo.
—¡Lyra! —Finola se arrodilló a mi lado.
Sobre nosotras, el comandante sacó el cuchillo de la baranda del carro y de su propia mano, sin emitir un sonido.
Me miró fijamente durante un largo momento. Luego sus ojos grises bajaron a mis dedos apretados.
—Capitán —dijo en voz baja—. Nadie la toca.
Algo en su voz había cambiado. Yo estaba demasiado ocupada gritando para darme cuenta de qué.