Envenenada por su amor, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La hermana equivocada
Mi media hermana se fue a las siete de la mañana del día de mi boda, y no era mi boda.
Encontré su cama vacía y la ventana abierta.
Había una nota pegada al espejo con lápiz labial rosa.
—Lo siento, Ivy. El amor es el amor. Dile a mamá que llamaré.
Todavía llevaba el uniforme médico de mi turno nocturno en la UCI.
Había vuelto a casa para dormir seis horas antes del día más importante de la vida de Savannah.
En cambio, estaba en su habitación, con una nota escrita con lápiz labial y la cabeza palpitándome.
—¿Dónde está?
Mi madrastra estaba en el umbral con sus perlas elegantes.
Cora Pendry nunca parecía sorprendida, solo molesta.
—Se fue —dije—. Se escapó con el cantinero.
—Ya lo veo, querida.
Dijo «querida» como quien dice «cállate».
—Llama a la iglesia. Diles que Savannah está enferma.
—El novio no acepta enfermos.
Se hizo a un lado, y vi a mi padre detrás de ella.
Estaba sentado en el banco del pasillo, con las manos entre las rodillas.
No me miró.
—¿Papá?
—Ivy, cariño —dijo—. No te enojes.
Cora levantó una funda blanca para ropa.
—Este es el vestido de Savannah. Eres dos centímetros y medio más alta, pero servirá.
Me reí porque creí que era una broma.
Nadie más se rio.
—Sandro Vasari le prestó novecientos mil dólares a tu padre —dijo Cora—. La deuda queda perdonada si la novia llega al altar al mediodía.
—Si no lo hace, la deuda vence. Hoy.
Miré a mi padre.
Seguía sin mirarme.
—Los cobrarán en el estacionamiento del taller —dijo Cora—. Según me han dicho, así se las arreglan los Vasari.
—Está mintiendo.
—Pregúntale.
—Papá.
Mi padre se cubrió la cara con las manos.
Tenía dos stents en el corazón y un taller que estaba a un mal mes de caer en manos del banco.
Sabía perfectamente cuánto duraría un hombre como él en un estacionamiento.
Le había sostenido la mano a mi madre cuando murió, a los dieciséis años, en una cama de hospital en esta misma ciudad.
Había criado a Savannah durante cinco años de noches, mientras Cora trabajaba turnos dobles y se quejaba de ello.
Nunca, ni una sola vez, me habían preguntado qué quería.
Tampoco me lo preguntaban ahora.
Le quité la funda de las manos a Cora.
—Lo haré —dije.
Mi padre alzó la mirada, con los ojos húmedos.
—Pero no lo hago por usted, Cora.
Cora sonrió.
—Claro que no, querida.
A las doce menos cinco estaba al fondo de la iglesia de San Antonio, con el vestido de Savannah.
Me apretaba demasiado el pecho y las mangas me quedaban cortas.
El velo era lo bastante largo para ocultarme la cara, y se lo agradecí.
La iglesia estaba llena.
La mitad de los bancos estaba ocupada por hombres de traje negro que no se volvieron a mirarme.
No hacía falta.
Sentía que todos lo sabían.
Sabía lo mismo que todos en Baltimore sobre Sandro Vasari.
Tenía treinta y cinco años y dirigía a la familia Vasari.
Su primera esposa había muerto hacía dos años en su casa, tras una larga enfermedad.
La gente decía que no había sido la enfermedad.
Decían «veneno» y lo susurraban, mirando de reojo hacia la puerta.
Yo era enfermera.
Había estado junto a cien camas de hospital.
Sabía lo fácil que sería.
El órgano empezó a sonar.
Caminé por el pasillo del brazo de mi padre, y su mano tembló durante todo el trayecto.
Un hombre se volvió hacia mí en el altar.
Era más alto de lo que esperaba.
Llevaba un traje negro sin corbata y la camisa abierta en el cuello.
Tenía el cabello negro, con canas en las sienes, y los ojos más oscuros que el traje.
Una cicatriz de quemadura le cruzaba el antebrazo izquierdo, donde se le había subido la manga.
Miró el velo y luego el dobladillo del vestido, donde se veían mis zapatos de trabajo.
Algo cambió en su rostro.
No era enojo.
Se parecía más al hambre.
Mi padre me soltó el brazo y fue a sentarse.
Estaba sola en el altar con el jefe de la familia Vasari.
El sacerdote comenzó a hablar.
Me incliné hacia el velo y susurré sin mover los labios.
—No soy Savannah.
—Lo sé —dijo en voz muy baja.
—Se escapó. Soy su hermana. Solo estoy aquí para que mi padre siga vivo.
—Eso también lo sé.
—Entonces déjalo en paz. Firmaré lo que quieras, trabajaré para pagar la deuda…
—No.
Una sola palabra, y todo quedó cerrado.
—La deuda queda pagada cuando estés en mi casa —dijo.
—En mi cama.
—Mientras seas mi esposa, tu padre podrá respirar tranquilo.
—¿Y si me voy?
—No lo harás.
El corazón me retumbaba hasta en los dientes.
—Eso no es un matrimonio —dije—. Es un contrato de alquiler.
Sandro Vasari inclinó la cabeza hasta dejar la boca junto a mi oído.
Su aliento movió el velo contra mi mejilla.
—Son las dos cosas —dijo—. Di «sí, acepto», Ivy.
El calor me recorrió la espalda, y lo odié.
Lo odiaba un poco, y a mí misma aún más.
—¿Aceptas a este hombre? —me preguntó el sacerdote.
Miré al desconocido que acababa de comprarme delante de Dios.
—Sí, acepto —dije.
Me levantó el velo con dos dedos.
Lo hizo despacio.
Me miró la cara, cansada, sin maquillaje y furiosa.
—Ahí estás —dijo.
Entonces me besó.
No fue un beso cortés.
Su mano se deslizó bajo mi mandíbula y su pulgar me presionó la comisura de los labios para abrirme la boca.
Su lengua rozó la mía una vez, ardiente y segura, frente a trescientas personas.
Las rodillas me flaquearon.
Su otro brazo me rodeó la espalda y me sostuvo.
Cuando levantó la cabeza, yo estaba respirando.
Alguien en los bancos de la iglesia tosió.
En el auto, un largo auto negro con chofer y una mampara de vidrio, me senté lo más lejos de él que me permitió el asiento.
Sacó un anillo del bolsillo y extendió la mano para que le diera la mía.
No se la di.
Esperó, perfectamente paciente, hasta que lo hice.
Era una sencilla alianza de oro y todavía tenía la etiqueta del joyero por dentro.
—Lo compré esta mañana —dijo—. No te lo quites.
Me deslizó el anillo por el dedo y me sostuvo la mano un momento más de lo necesario.
—No te voy a mentir —dijo—. Sobre nada.
Miré la cicatriz de su brazo y la ciudad que pasaba por la ventana.
Tenía que saberlo.
—¿La mataste?
El chofer no se movió.
Sandro me miró durante un largo rato.
—Pregúntamelo otra vez —dijo— cuando estés segura de que quieres oír la respuesta.