Los playboys del colegio privado, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El guardarropa
El guardarropa de Hollis Academy olía a cedro y a dinero viejo.
Solo entré porque me había dejado la bufanda ahí y porque Brooks llevaba veinte minutos desaparecido.
La Noche de los Fundadores era la cena más importante del año.
Todos los alumnos de último año con vestido o saco, todos los padres con perlas y mi novio desaparecido de la mesa principal.
Me abrí paso entre los abrigos de lana y oí una risa que conocía.
Era la risa de Brooks, grave y perezosa, la que usaba cuando iba ganando.
—Nunca se va a enterar —dijo.
Entonces respondió la voz de una chica, suave y complacida.
—Eso dijiste de la excursión de lacrosse.
Rodeé un perchero lleno de abrigos color camel.
Brooks Arrott, de dieciocho años, mi novio desde hacía nueve semanas, tenía a Sheridan Ashworth contra la pared.
Tenía una mano dentro de su vestido plateado.
Las perlas de ella se le habían enredado entre los dedos.
Ninguno de los dos se sobresaltó al verme.
Eso fue lo que más me ardió.
Sheridan solo sonrió por encima del hombro de él.
—Roberta —dijo Brooks, y la soltó despacio—. No es lo que parece.
—Parece que tienes la mano dentro de su vestido.
—Está bien. Es exactamente lo que parece.
Se limpió la boca con el pulgar y suspiró.
—Mira, pensaba decírtelo después del baile.
No dije nada, porque la garganta había dejado de funcionarme.
—Me voy a Londres en diciembre —dijo—. El padre de Sheridan me consiguió una pasantía en Ashworth Capital. Sheridan también va.
—¿Te vas?
—Todos se van, Bobbie. Para eso es la graduación.
—Se suponía que íbamos a postular a las mismas universidades.
Se rio, y no fue amable.
—¿De verdad creíste que renunciaría a Londres por una chica con beca de Hartford?
Sheridan se cubrió la boca con dos dedos.
—Fue divertido —dijo Brooks—. Nunca fue algo serio. No hagas que esto sea incómodo.
Salí del guardarropa.
No corrí.
Caminé por el largo pasillo de mármol, dejando atrás mi bufanda.
Las puertas del salón de baile estaban abiertas y, adentro, trescientas personas cenaban pequeños pasteles de cangrejo bajo los candelabros.
El director estaba en el podio agradeciéndoles a los donantes.
Roisin estaba en nuestra mesa, saludándome con un tenedor.
Mi novio salió del guardarropa detrás de mí, acomodándose la corbata.
—Bobbie, vamos. Aquí no.
Me di vuelta.
—¿Aquí no? —dije.
Mi voz resonó por el salón.
Algunas cabezas se volvieron, y luego más.
—Me dijiste que me amabas en este edificio —dije—. Me lo dijiste en las escaleras de la biblioteca.
—Fue un momento.
—Fue una mentira.
Detrás de él, Sheridan salió del guardarropa y se acomodó las perlas.
Se quedó muy cerca de su hombro.
—No te pongas en ridículo —dijo en voz baja.
Detrás de ellos, un camarero llevaba una ponchera de cristal hacia la mesa de los postres.
Era grande, roja y dulce, con frambuesas flotando.
Se la quité de las manos.
—Disculpe —le dije al camarero, que estaba demasiado atónito para detenerme.
A Brooks se le abrió la boca.
—Bobbie, no.
—Te va a quedar genial Londres —dije.
Le volqué toda la ponchera encima de la cabeza.
El ponche rojo le chorreó por el pelo rubio y el cuello blanco.
Le empapó la chaqueta azul marino de lacrosse que se ponía en todos los eventos para que recordáramos que era el capitán.
Las frambuesas le resbalaron por el pecho.
Alguien soltó una exclamación ahogada.
Alguien más empezó a aplaudir, y enseguida lo hizo la mitad del salón.
Sheridan chilló y dio un salto hacia atrás, con una salpicadura roja en el dobladillo plateado.
El director se quedó callado a mitad de una frase.
Dejé la ponchera vacía en la mesa más cercana y le saqué una frambuesa del cuello a Brooks.
Me la comí.
—Quédate con la chaqueta —dije—. Te queda bien.
Después salí por la puerta lateral hacia el frío, y por primera vez sentí que me temblaba la respiración.
El aire de la noche me golpeó la cara.
Me apoyé contra el muro de piedra de la capilla y me presioné las palmas contra los ojos.
No iba a llorar delante de esa gente.
Lloraría después, en el baño, donde importaba.
—Eso fue lo mejor que he visto en cuatro años —dijo una voz por encima de mí.
Levanté la mirada.
Un chico estaba sentado en los escalones de la capilla, en la oscuridad, con las largas piernas estiradas.
Llevaba una chaqueta negra sobre una camisa blanca con el cuello desabrochado.
Lo conocía de vista.
Todos lo conocían.
Jude Rafferty, de diecinueve años, el alumno de último año al que habían expulsado de dos colegios antes de que Hollis aceptara el dinero de su padre.
Pelo negro, ojos grises y una cicatriz que le cruzaba la ceja izquierda.
Era la razón por la que las madres cuchicheaban durante el fin de semana de visita de los padres.
Se puso de pie despacio y me sacaba una cabeza.
—Brooks Arrott va a pasarse el próximo mes diciéndoles a todos que estás loca —dijo—. Sheridan se va a pasar el mes asegurándose de que pagues.
—Lo sé.
—Puedo arruinarlo por ti.
Me quedé mirándolo.
—¿Por qué harías eso?
Sus ojos grises se encontraron con los míos, y algo en ellos titiló y desapareció.
—Porque estoy aburrido —dijo—. Porque no me cae bien. Elige.
Inclinó la cabeza hacia las ventanas iluminadas.
—Hay una condición. Tendrías que dejarte ver conmigo.