La reina nunca llora, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Sentencia
El juez dijo tres años, y mi esposo no me miró.
En cambio, miró el suelo, con la mandíbula tensa.
Fue una buena actuación.
Lo había visto practicar frente al espejo del baño durante las últimas seis semanas.
—Philippa Corrigan —dijo el juez—, robaste dinero destinado a niños que necesitaban becas.
—Tres millones ochocientos mil dólares de la fundación familiar que presidías.
—Cumplirás tres años de prisión.
Me quedé muy erguida, con una chaqueta gris que olía a la cárcel del condado.
No lloré.
Mi abuela me enseñó eso cuando tenía nueve años, en el funeral de mis padres.
Una Corrigan no llora donde sus enemigos puedan verla.
Así que mantuve el rostro impasible, y toda la sala del tribunal se quedó mirándolo, esperando que se quebrara.
Detrás de la barandilla, el público se removió.
En la segunda fila estaba sentada Lydia Kenilworth, vestida de color crema, con mi hija en el regazo.
Posy tenía cuatro años.
Llevaba un lazo azul en los rizos, el que le até esa mañana antes de que llegaran los oficiales.
Lydia se lo había vuelto a atar, torcido.
Posy me vio y extendió los brazos hacia mí.
—¡Mamá!
Lydia le bajó los deditos y se los apretó contra su propia seda color crema.
Conocía a Lydia desde hacía once años.
Pagué la mitad de sus estudios y conseguí que la contrataran como contadora en mi fundación.
Yo fui su dama de honor y ella fue la mía.
Cuatro días atrás, se sentó en el estrado de los testigos y juró que me había visto mover el dinero.
Lloró con tanta gracia que el jurado le pasó una caja de pañuelos.
El juez declaró un receso de diez minutos antes de que los oficiales me sacaran.
Me dejaron quedarme en la mesa de la defensa, con las manos esposadas delante de mí.
El viejo abogado en quien había confiado recogió sus papeles y evitó mirarme a los ojos.
Entonces Desmond se acercó a la barandilla.
Tenía treinta y cuatro años y era hermoso, bronceado, con el pelo castaño claro peinado hacia atrás y un traje color carbón que costaba más que mi primer auto.
Apoyó una mano en la madera, lo bastante cerca para tocarme la manga.
—Pippa. —Su voz era suave, para que la oyeran los reporteros detrás de él—. No quiero que esto termine en odio.
—No quieres nada —dije.
Sonrió con tristeza, una sonrisa para las cámaras, y deslizó un papel por la mesa.
Era una petición de adopción.
Niña: Posy Roarke.
Madre adoptiva: Lydia Kenilworth Roarke.
—Fírmala y retiro la demanda civil contra tu abuela —dijo en voz baja—. Ella se queda con la casa de Lake Forest.
—Mi abuela tiene setenta y siete años.
—Entonces estará contenta de conservar su cama.
Miré la pluma.
Miré a Posy, que se retorcía en el regazo de Lydia, todavía extendiendo los brazos hacia mí.
Sabía lo que estaba haciendo.
Quería que renunciara a mi propia hija para mantener abrigada a una anciana.
Esperaba que por fin me quebrara, que todos en la sala lo vieran.
Tomé el papel con las dos manos esposadas.
Un silencio se extendió por la sala, desde la primera fila hasta el fondo.
Lo rompí por la mitad.
Luego rompí las mitades otra vez y las dejé caer al suelo entre nosotros.
—Mi hija tiene madre —dije, lo bastante alto para que me oyera el taquígrafo—. Puedes decirle a Lydia que deje de tocarle el pelo.
Alguien en el público soltó un jadeo.
El rostro de Lydia palideció y luego se puso rojo.
La sonrisa de Desmond permaneció exactamente en su sitio, pero sus ojos se volvieron fríos y vacíos.
—Como quieras —dijo.
El alguacil me tomó del codo.
En la puerta lateral, Posy gritó mi nombre, con un chillido agudo y fino que todavía puedo oír en una habitación silenciosa.
No volví la cabeza.
Si me daba vuelta, ella vería que mi rostro se alteraba, y ellos también.
Desmond se puso a caminar al lado del oficial.
Se inclinó hacia mí hasta que su boca quedó junto a mi oído.
—La casa se vendió el martes, Pippa.
Su aliento era cálido y olía a menta.
—Tu abuela no tiene adónde volver, y tú tampoco.