Renacido como el Esbirro que Protege al Villano, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La copa
Shi Wen despertó con la frente apoyada en la fría piedra negra y las rodillas ardiéndole.
Por un estúpido segundo creyó que se había quedado dormido otra vez durante el turno nocturno en la farmacia.
Entonces olió aceite de lámpara y hierro caliente, y una mano le dio un golpe en las costillas.
—Levanta la cabeza —le siseó un hombre al lado—. El Señor ya viene.
Shi Wen levantó la cabeza y supo dónde estaba y qué ocurriría en los próximos minutos.
Estaba arrodillado en una fila de hombres con capas negras, junto a la pared de un salón tan largo que no se alcanzaba a ver el final.
De las vigas colgaban faroles rojos, y todos estaban encendidos.
Trescientos discípulos estaban sentados a mesas bajas bajo el estrado, con las mangas dobladas y la mirada fija en el suelo.
Sobre el estrado había una silla vacía de madera negra.
Shi Wen había leído sobre esa silla.
Aparecía en el capítulo treinta y ocho de El amanecer, una novela que había terminado de leer en el teléfono, en un autobús nocturno, a las tres de la mañana.
Eso era lo último que recordaba.
El cuerpo en el que estaba arrodillado recordaba otras cosas.
Sabía su propio nombre, Shi Wen, y su rango: tercer guardia.
Sabía cuál era su lugar: el sexto pilar desde el estrado.
El libro había mencionado su nombre una sola vez.
En el capítulo treinta y ocho había una lista de los muertos, que decía: una docena de guardias junto al asiento del Señor, cuyos nombres no importan.
Debajo de la lista, en una nota al pie de la edición de fans, uno de ellos tenía una línea.
Decía: «Señor, el vino», y luego la frase terminaba en una espada.
Shi Wen sintió que se le escapaba una risa y se la tragó.
Sonó un gong una vez y el salón quedó en silencio.
El Señor del Secto del Valle Sin Luna entró por la puerta lateral.
Duan Linxiao era alto y delgado, y vestía de negro, con un cuello de piel blanca subido hasta la garganta.
Parecía de veintinueve años, y el libro decía que tenía trescientos.
Su rostro era tan hermoso que parecía enfermizo.
Nadie en el salón levantó la mirada hacia él.
Se sentó en la silla negra sin mirar a nadie.
Tosió una vez en un paño doblado y lo guardó antes de que la sala pudiera decidir si lo había visto.
Shi Wen había amado a ese hombre durante once lecturas.
Había sido el único adulto de toda la novela.
Una mujer vestida de gris subió los escalones con una bandeja, y a Shi Wen se le hundió el estómago hasta el suelo.
Era la copera.
En la bandeja había una sola copa de jade con vino del Día de la Fundación.
Tenía una mancha roja en el puño de la manga derecha.
Era el rojo de la tinta de cinabrio, la que solo usaba un salón del valle.
Shi Wen miró a lo largo de la mesa de los ancianos y encontró al dueño de esa tinta.
Han Zhuo, anciano del Salón de la Disciplina, estaba sentado con un anillo de cinabrio en el pulgar y una sonrisa afable.
No estaba mirando al Señor.
Estaba mirando la copa.
En el libro, el Señor bebía, tosía sangre negra y no podía mantenerse en pie.
Entonces Han Zhuo lo declaraba incapacitado ante trescientos testigos y abatía a todos los guardias cerca del estrado por negligencia.
Después de eso, el Valle Sin Luna quedaba en manos del Salón de la Disciplina, y la muerte del Señor era solo cuestión de capítulos.
La copera se arrodilló y alzó la copa con ambas manos.
El Señor la tomó.
Shi Wen pensó en gritar.
Si gritaba, un tercer guardia estaría acusando de envenenamiento a la copera de un anciano de la Disciplina, sin tener nada en las manos.
Estaría muerto antes de terminar la frase.
Si no decía nada, de todos modos estaría muerto en unos minutos, y también el mejor hombre del libro.
La copa se alzó.
Estaba a medio camino de la boca del Señor cuando Shi Wen decidió que ya estaba harto de arrodillarse.
Se puso de pie antes de que sus rodillas estuvieran de acuerdo, y desde el sexto pilar había que recorrer un buen trecho: seis pasos.
Subió los escalones del estrado apoyándose en ambas manos y una espinilla.
La fría muñeca del Señor estaba frente a él, y le apartó la copa de un manotazo.
El jade voló trazando un arco breve y brillante, golpeó la piedra negra y resonó.
El vino bajó por los escalones.
Al tocar la piedra, siseó y abrió un hoyo verde en el piso, del tamaño de una moneda.
Nadie respiró.
Shi Wen estaba tendido boca abajo en los escalones del estrado, con una mano que todavía le ardía por el frío de la piel del Señor.
—Me tropecé —dijo contra la piedra.
Era la cosa más estúpida que había dicho en su vida, y había dicho unas cuantas.
—Deténganlo —dijo Han Zhuo, levantándose de la mesa larga.
Su voz sonaba apesadumbrada.
—Un guardia que pone las manos encima del Señor del Secto pierde ambas. Capitán, sáquelo de aquí.
Unas botas empezaron a cruzar el piso.
El Señor no se había movido.
Seguía sentado, con la mano vacía alzada, y miraba el hoyo verde en los escalones.
Entonces miró a Shi Wen, despacio, por debajo de los párpados pesados.
Fue una mirada larga, inexpresiva y cansada, sin rastro de sorpresa.
—Han Zhuo —dijo el Señor del Secto con voz aburrida—. Está gritando en mi salón.
Las botas se detuvieron.
El Señor bajó la mano, levantó dos dedos y los apuntó a la nuca de Shi Wen.
—Tú —dijo—. Guardia tercero. El que tropieza.
—Sí, Señor del Secto —dijo Shi Wen.
—Desde esta noche serás mi catador.
Las trescientas personas en el salón decidieron no jadear al mismo tiempo.
El Señor se recostó en la silla negra y tosió una vez, suavemente, detrás de la tela.
—No te mueras antes de que yo decida que puedes hacerlo —dijo.