Renací para destruir a la amante llorosa de mi esposo, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El latte
A las 8:52 de un lunes lluvioso, Annie Presnell cruzó el vestíbulo de Bancroft & Kingscote con un latte lleno en la mano.
Sabía dónde se caería, porque ya había estado exactamente en ese lugar.
Lo último que recordaba era una cama de la enfermería de la prisión y una luz del techo que zumbaba.
Lo siguiente que recordaba era este vestíbulo, los paraguas mojados y el espresso quemado, y mi propia mano en la correa del bolso.
En mi primera vida, Annie tropezó con la nada y el café cayó sobre mi blusa de seda blanca.
Esta vez di un paso a la izquierda.
El latte cayó sobre el mármol y se extendió por el piso hasta el puesto del guardia.
Cuarenta personas cruzaban el vestíbulo. La mitad se detuvo.
Annie miró el charco y luego me miró a mí. Sus ojos marrones se llenaron de lágrimas justo a tiempo.
Tenía veinticuatro años, era asistente júnior en el tercer piso y llevaba once semanas en la nómina. Su blazer le quedaba dos tallas grande.
—Señora Bancroft, lo siento muchísimo. —La voz se le quebró al decir mi nombre—. Tengo los archivos de proveedores para la junta a las nueve y dejé mi credencial en casa.
—¿Ah, sí? —dije.
—Si llego tarde, me despedirán. El viernes vence el alquiler de mi mamá. —Una lágrima le resbaló por la mejilla—. ¿Podría dejarme subir en su ascensor con su credencial, por favor?
La vez pasada le dije que sí antes de que terminara.
Le di mi propia credencial. Le presté mi abrigo de repuesto. Le enseñé qué pisos tenían el buen café y qué vicepresidentes debía evitar.
Tres meses después, se sentó en el banquillo de los testigos, llorando, y un jurado me condenó a ocho años.
Miré a la gente que nos observaba y luego al guardia detrás de su puesto.
—¿Podría revisar el registro del estacionamiento? —le pregunté—. La credencial de la señorita Presnell, de la última media hora.
El guardia me miró parpadeando. Luego tecleó.
El rostro de Annie seguía mojado, pero sus ojos cambiaron. Por un segundo, dejaron de suplicar y empezaron a calcular.
—Presnell, Anneliese —leyó el guardia—. Estacionamiento, nivel dos, 8:41.
Alguien entre la gente dejó escapar un sonidito.
—Entonces está en su bolso —dije—. No pasa nada. A todos se nos olvida dónde dejamos las cosas.
—Mi compañera de cuarto debe de haberla usado —dijo Annie. Se le entrecortó la respiración—. Siempre me pide cosas prestadas.
—Entonces tu compañera está estacionada en el nivel dos. Llámala y pídele que suba a traértela.
—No puedo. Está trabajando.
—En el estacionamiento del nivel dos.
Annie abrió y cerró la boca. Miró a su alrededor, buscando que alguien la rescatara, y por primera vez en dos vidas nadie se movió.
No le pasé mi credencial. No le di mi abrigo.
Así que la dejé ahí, de pie, con los zapatos mojados.
—¡Natalie!
Jocelyn Sayer cruzó la puerta giratoria, sacudiéndose la lluvia de su blazer color crema, y se me oprimió el pecho al verla.
Era mi mejor amiga desde la universidad. Era la asesora jurídica general de la empresa y la madrina de Junie.
Se había sentado detrás de mí todos y cada uno de los días de mi juicio.
—No te comas viva a la pobre chica —dijo Jocelyn, riéndose, y me apretó el brazo—. Tiene veinticuatro años. A todos se nos ha hecho tarde alguna vez.
Metió la mano en el bolsillo del blazer y sacó un pase de visitante.
—Siempre llevo algunos de repuesto. Toma, cariño. Tercer piso, no hay problema.
El pase ya estaba impreso. J. PRESNELL, VISITANTE, 3.er PISO.
Me fijé en eso. Jocelyn siempre se anticipaba a las necesidades de todos; no parecía algo por lo que valiera la pena detenerse.
Annie tomó el pase con ambas manos y susurró un gracias. Jocelyn le pasó un brazo por los hombros y la acompañó hasta las escaleras.
La gente se fue dispersando. Un hombre de la fila junto al puesto murmuró algo sobre el registro.
Mi teléfono vibró con un mensaje de la guardería. Junie le había arrojado sus zapatos a un niño y preguntaba por mí.
Mi hija tenía cinco años y estaba viva.
Hacía mucho que no veía su rostro. Me apreté el teléfono contra el pecho.
Entonces la puerta giratoria volvió a girar y Desmond entró, sacudiendo el paraguas.
Mi esposo. Treinta y ocho años, director ejecutivo de la empresa de mi padre y el favorito de todas las recepcionistas de todos los pisos.
Se fijó en el charco, el guardia, el silencio y el rostro mojado de Annie, a mitad de las escaleras.
—Annie —dijo, con una voz cálida y preocupada—. ¿Estás bien? ¿Qué pasó?
Sabía su nombre de pila.
En mi juicio, bajo juramento y con una mano sobre la Biblia, Desmond juró que nunca había hablado con Annie Presnell antes del marzo siguiente.
Era octubre.