Renací para destruir a la amante llorona de mi esposo, novela · Capítulo 1 de 6
Capítulo 1: El latte
A las 8:52 de un lunes lluvioso, Josie Pruitt cruzó el vestíbulo de Marsh & Calder con un latte lleno en la mano.
Sabía dónde se caería, porque yo había estado justo en ese mismo lugar.
Lo último que recordaba era una camilla en la enfermería de la prisión y una luz del techo que zumbaba.
Lo siguiente que recordaba era este vestíbulo, los paraguas mojados y el espresso quemado, y mi propia mano en la correa del bolso.
En mi primera vida, Josie tropezó con la nada y el café terminó sobre mi blusa de seda blanca.
Esta vez di un paso a la izquierda.
El latte golpeó el mármol y se extendió por el piso hasta el puesto del guardia.
Cuarenta personas cruzaban el vestíbulo. La mitad se detuvo.
Josie miró el charco y luego alzó la vista hacia mí; sus ojos marrones se llenaron de lágrimas justo a tiempo.
Tenía veinticuatro años, era asistente júnior en el tercer piso y llevaba once semanas en la nómina. Su blazer le quedaba dos tallas grande.
—Señora Marsh, lo siento muchísimo. —La voz se le quebró al decir mi nombre—. Tengo los archivos de los proveedores para la junta a las nueve, y dejé mi credencial en casa.
—¿Ah, sí? —dije.
—Si llego tarde, me van a despedir. El alquiler de mi mamá vence el viernes. —Una lágrima le resbaló por la mejilla—. ¿Podría dejarme subir en su ascensor, por favor?
La vez anterior le dije que sí antes de que terminara.
Le di mi propia credencial. Le presté mi abrigo de repuesto. Le enseñé en qué pisos estaba el buen café y de qué vicepresidentes debía cuidarse.
Tres meses después, se sentó en el banquillo de los testigos, llorando, y un jurado me condenó a ocho años.
Miré a la gente que nos observaba y luego al guardia detrás de su puesto.
—¿Podría revisar el registro del estacionamiento? —le pregunté—. La credencial de la señorita Pruitt, de la última media hora.
El guardia me miró parpadeando. Luego empezó a teclear.
El rostro de Josie seguía mojado, pero sus ojos cambiaron. Durante un segundo inexpresivo dejaron de suplicar y empezaron a calcular.
—Pruitt, Josephine —leyó el guardia—. Nivel dos del estacionamiento, 8:41.
Alguien entre la gente soltó un sonido ahogado.
—Entonces está en su bolso —dije—. No pasa nada. A todos se nos olvida dónde dejamos las cosas.
—Mi compañera de cuarto debió de usarla —dijo Josie. Se le entrecortó la respiración—. Toma prestadas mis cosas.
—Entonces tu compañera está estacionada en el nivel dos. Llámala y pídele que la suba.
—No puedo. Está trabajando.
—En el estacionamiento, en el nivel dos.
Josie abrió y cerró la boca. Miró alrededor en busca de alguien que la rescatara y, por primera vez en dos vidas, nadie se movió.
No la dejé subir en mi ascensor. No le di mi abrigo.
Así que la dejé ahí, de pie, con los zapatos mojados.
—¡Maren!
Corinne Sayer entró por la puerta giratoria, sacudiéndose la lluvia del blazer color crema, y se me encogió el pecho al verla.
Era mi mejor amiga desde la universidad. Era la abogada general de la empresa y la madrina de Junie.
Se había sentado detrás de mí todos y cada uno de los días de mi juicio.
—No te comas viva a la pobre chica —dijo Corinne riendo, y me apretó el brazo—. Tiene veinticuatro años. A todas nos ha pasado llegar tarde.
Metió la mano en el bolsillo del blazer y sacó un pase de visitante.
—Siempre llevo pases de repuesto. Toma, cariño. Tercer piso, no hay problema.
El pase ya estaba impreso. J. PRUITT, VISITANTE, 3ER PISO.
Me di cuenta. Corinne siempre se anticipaba a lo que todos necesitaban, y no me pareció que valiera la pena detenerme en eso.
Josie tomó el pase con ambas manos y susurró un agradecimiento. Corinne le pasó un brazo por los hombros y la acompañó hasta las escaleras.
La gente se dispersó. Un hombre en la fila del puesto murmuró algo sobre el registro.
Mi teléfono vibró con un mensaje de la guardería. Junie le había lanzado los zapatos a un niño y preguntaba por mí.
Mi hija tenía cinco años y estaba viva.
Hacía mucho que no veía su rostro. Me apreté el teléfono contra el pecho.
Entonces la puerta giratoria volvió a moverse y Desmond entró, sacudiendo su paraguas.
Mi esposo. Treinta y ocho años, director ejecutivo de la empresa de mi padre, adorado por todas las recepcionistas de todos los pisos.
Se fijó en el charco, el guardia, el silencio y el rostro mojado de Josie, a mitad de las escaleras.
—Josie —dijo, y su voz se volvió cálida y preocupada—. ¿Estás bien? ¿Qué pasó?
Sabía cómo se llamaba.
En mi juicio, bajo juramento y con la mano sobre una Biblia, Desmond juró que nunca había hablado con Josie Pruitt antes de marzo siguiente.
Era octubre.