Renacer para amar al hombre correcto, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El segundo golpe
El auto me atropelló a las 11:40 de la mañana del día de mi graduación.
La última cara que vi fue la de aquel al que pasé tres años escupiéndole.
Todavía llevaba puesto el birrete y la toga.
Cinco minutos antes estaba en la escalera de la capilla, buscando a mi novio.
Lo encontré un rellano más abajo, con la mano de mi mejor amiga dentro de su camisa.
—Seis millones —dijo Brock, riendo entre el pelo de Jenna—. Y su papá está en la UCI. Toda la familia queda resuelta.
—¿Crees que alguna vez lo va a descubrir?
—¿Annabel? Ella cree que yo moví la luna.
Salí corriendo.
Salí por la puerta trasera al estacionamiento de profesores con la toga enredada entre las piernas.
Escuché el motor antes de ver la camioneta blanca.
Y entonces estaba sobre el asfalto, mirando el cielo.
Alguien gritaba mi nombre.
Wyatt Kincannon se arrodilló a mi lado con su propia toga de graduación.
Era el hombre al que había llamado acosador frente al decano en segundo año.
El hombre cuya carta de amor leí en voz alta sobre un escenario, con voz ridícula, mientras trescientas personas se reían.
Puso su mano bajo mi cabeza.
—Quédate conmigo, Annabel. Mírame.
—Mi papá —dije—. ¿Quién está pagando por mi papá?
Su mandíbula se movió.
—Yo. Desde el martes.
No entendía.
—¿Por qué?
—Porque te habría dado todo —dijo—. Solo tenías que mirar.
Detrás de él, la camioneta blanca estaba dando la vuelta.
Intenté decírselo.
No pude sacar las palabras.
Él levantó la vista y se lanzó sobre mí.
Y entonces no hubo nada.
Y entonces había una lámpara de araña.
Estaba de pie sobre un escenario con un vestido de satén rosa pálido, bajo luces calientes, con un micrófono a quince centímetros de mi boca.
Trescientas personas en ropa formal me miraban desde abajo, esperando algo.
Había un sobre color crema en mi mano.
«Annabel» estaba escrito al frente con tinta negra y pulcra.
Conocía ese sobre.
Conocía esa noche.
El baile de gala de primavera de último año, veintidós días antes de la graduación.
El brazo de Brock se deslizó alrededor de mi cintura.
Estaba cálido y vivo y olía a la colonia que le había comprado en Navidad.
—Vamos, nena —murmuró, inclinando el micrófono hacia mí—. Léela. Haz la voz.
En la primera fila, Jenna tenía su teléfono levantado para grabar.
Llevaba puesto mi brazalete de oro.
Al fondo del salón, junto a las puertas, Wyatt estaba muy quieto con un traje oscuro.
No miraba al escenario.
Me miraba a mí.
La primera vez, había rasgado ese sobre justo aquí.
Había leído su carta con una voz tonta y enamorada, y el salón había aullado.
Luego Brock se había arrodillado con un anillo, y yo había dicho que sí.
Brock ya estaba metiendo la mano en su chaqueta.
Salió la caja del anillo, terciopelo negro, del tamaño de una mala decisión.
Se arrodilló, y el salón hizo ese sonido suave y encantado.
—Annabel Townsend —dijo al micrófono—. ¿Quieres...?
Le quité el micrófono de la mano.
—No.
El salón se quedó en silencio por partes, mesa por mesa.
Brock se rio, porque Brock siempre se reía primero.
—Está bromeando.
—No estoy bromeando —dije—. No me voy a casar contigo, Brock. No estoy saliendo contigo. Terminé de pagar por ti.
Alguien cerca de la barra dijo: —Dios mío.
El hoyuelo de Brock se quedó exactamente donde estaba.
Sus ojos no.
—Nena, has tomado un par de copas.
—Tomé un vaso de agua.
Levanté el sobre color crema para que todo el salón lo viera.
—Y no voy a leer esto. No es mío para reírme.
Bajé los escalones del escenario.
Trescientas cabezas se giraron para seguirme a través de la pista de baile.
Mis tacones sonaban muy fuerte.
Wyatt no se movió cuando me acerqué a él.
De cerca era más alto de lo que recordaba, o nunca me había parado tan cerca a propósito.
La cicatriz fina que atravesaba su ceja derecha.
Ojos gris verdosos, perfectamente firmes.
Vivo.
Se me cerró la garganta.
Le extendí el sobre.
—Lo siento —dije—. Por todo. Nunca me seguiste. Mentí.
Miró el sobre por un largo momento.
No lo tomó.
—Quédate con él —dijo en voz baja—. Ya no es verdad.
Luego se dio la vuelta y salió por las puertas dobles hacia la noche.
Me quedé ahí con su carta en la mano y todas las personas que conocía mirándome la espalda.
Una mano se cerró sobre mi codo.
Brock me había seguido, sonriendo amplio para el salón.
Se inclinó y me besó la mejilla.
Sus labios se quedaron contra mi oído.
—Me transferiste cuatrocientos mil esta mañana, cariño —susurró—. ¿Quieres contárselo a papá, o lo hago yo?