Me volví a casar después de divorciarme en secreto del director ejecutivo (CEO), novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El tercer aniversario
En nuestro tercer aniversario, puse la mesa para dos y esperé.
Había preparado su plato favorito: pollo asado con limón y demasiado ajo.
Había encendido las velas dos veces, porque las primeras se consumieron mientras miraba el teléfono.
A las nueve, apareció la foto en una página de sociedad.
Kieran Saxon estaba en la gala de Pacific Reach con un traje negro y una mano en la parte baja de la espalda de una mujer.
Ella era rubia, vestía seda verde y se reía mirándolo.
El pie de foto decía: «Kieran Saxon y acompañante».
No su esposa.
Nadie me había llamado así en público.
Durante tres años, había sido la mujer del penthouse de Queen Anne que lavaba los platos y dibujaba sus edificios por la noche.
Pier 9, Columbia Court, el hotel Alder Street.
Todos eran diseños míos, y todos llevaban el nombre de su hermanastra.
—Solo hasta que se cierre el trato de Pacific Reach —me había dicho en el juzgado, mientras me tomaba la mano por debajo del mostrador.
Yo tenía veinticuatro años y creía en las fechas límite.
El trato no se había cerrado en tres años.
A la una de la mañana apagué las velas y envolví el pollo en papel aluminio.
No lloré, porque ya lo había hecho en septiembre.
En septiembre había ido a ver a una abogada en Fremont con una carpeta llena de pruebas de los últimos tres años y una pregunta.
—¿Qué tan rápido puedo irme? —pregunté.
Ella deslizó una pila de formularios por el escritorio, y yo me los llevé a casa y los llené.
Puse los formularios en el cajón de abajo de su escritorio, donde guardaba mis lápices.
A la una y cincuenta, se abrió la puerta principal.
Kieran entró aflojándose el cuello de la camisa, agotado.
Miró la mesa, el papel aluminio y los dos platos.
—¿Eso es la cena? —preguntó.
—Lo era.
—Tenía la gala. Lo siento, El.
—Lo sé.
Me besó en la coronilla y se fue a dormir. No dijo la palabra aniversario.
Me quedé en la cocina hasta que amaneció.
A las siete, volvió a entrar con el teléfono en la oreja, la camisa por fuera del pantalón y una pila de contratos bajo el brazo.
Cuarenta, gruesos como una guía telefónica, con banderitas amarillas en las páginas que debía firmar.
Los dejó sobre la isla de la cocina y empezó a firmar sin sentarse.
Pluma, banderita, página.
Pluma, banderita, página.
—Dile a Victoria que haré la llamada de Meridian desde el auto —le dijo al teléfono.
Me quedé en el otro extremo de la isla con los papeles en las manos.
Eran los últimos formularios de la abogada, y había puesto una banderita amarilla en cada página.
—Estos también necesitan tu firma —dije.
—Ponlos con los demás.
Los deslicé en medio de la pila.
No me temblaban las manos.
Eso me sorprendió.
Firmó la primera página, luego la segunda y la tercera.
No lo vi leer el título, que en letras negras y gruesas decía que era una petición conjunta de disolución del matrimonio.
No vi que sus ojos se detuvieran en mi nombre, junto al suyo.
La pluma se detuvo sobre la última línea, y sentí que el corazón se me subía a la garganta.
—¿Qué es esto? —preguntó.
—Lo de siempre —dije.
Firmó.
Tapó la pluma y por un momento me miró, me miró de verdad.
—No me esperes despierta esta noche —dijo.
Luego me besó la frente y salió con el teléfono apoyado en el hombro.
La puerta se cerró tras él con un clic suave y costoso.
Me quedé sola en la cocina, con las banderitas amarillas y el olor a ajo frío.
Entonces me puse manos a la obra.
Saqué la petición de la pila y la llevé yo misma al juzgado; la secretaria la selló en menos de cuatro minutos.
—Noventa días —dijo—. Después será definitivo.
Volví a casa y saqué del clóset una caja de cartón.
Guardé mis lápices de dibujo, una regla de acero y una servilleta con un edificio dibujado en tinta azul.
Dejé los platos.
Dejé el anillo en el platito de vidrio de la mesa de la entrada, junto a sus llaves.
No dejé ninguna nota.
Si quería saber por qué, podía leer lo que había firmado.
El ascensor tardó una eternidad en llegar.
Cuando se abrieron las puertas, Victoria estaba en el vestíbulo, con un traje blanco y dos cafés en las manos.
Miró mi caja.
Miró mi mano izquierda desnuda.
Entonces sonrió.
—Tres años —dijo—, y ni una sola vez dijo tu nombre delante de nadie. Ni siquiera de mí.