La venganza de la heredera convertida en chivo expiatorio, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La pancarta
La pancarta en la entrada de la casa de mis padres decía: GALA CONMEMORATIVA DE CHADWICK REECE, QUINTO ANIVERSARIO.
Llevaba tres horas fuera de prisión.
El hombre que me había llevado apagó el motor y miró la pancarta conmigo.
Se llamaba Kirk. Mi antigua compañera de celda lo había enviado a la entrada con un abrigo y un vehículo, y él había dicho unas diez palabras desde entonces.
—No tienes que entrar —dijo.
—Es mi casa.
Tenía doscientos doce dólares en un sobre, una sudadera gris de excarcelación y sesenta y una cartas para mi madre que habían regresado sin abrir.
Me bajé de la camioneta.
Un valet con chaleco negro me detuvo en la entrada y me señaló la puerta de la cocina.
—El personal de catering entra por el costado, señorita.
—Soy de la familia —dije, y subí los escalones de la entrada principal.
El salón de baile estaba lleno de doscientas personas vestidas de gala.
Sobre un caballete junto al escenario había un enorme retrato de Chadwick, sonriente, rodeado de rosas blancas.
Me habían condenado por matarlo.
Mi madre fue la primera en verme.
Cruzó el salón a toda prisa, me tomó del codo y sonrió.
—Camilla. Ay, cariño, llegaste temprano. Íbamos a mandar un auto el lunes.
En cinco años no me había enviado ni una carta.
—Vamos a buscarte un plato —dijo, y me condujo hacia el pasillo lateral—. En la cocina de Sheridan han estado trabajando todo el día.
Un mesero pasó junto a nosotras con una bandeja de plata tapada.
La sacó por la puerta del jardín y cruzó el césped oscuro en dirección a la casa de huéspedes del fondo.
Todas las ventanas de la casa estaban a oscuras.
—¿Para quién es? —pregunté.
—No mires, cariño. Es el duelo de Sheridan —dijo mi madre—. Todas las noches hace que la cocina le lleve allí la cena favorita de Chadwick. Por favor, no lo menciones. La altera.
—Lleva cinco años muerto.
—Cada quien vive el duelo a su manera.
Desde el salón de baile se oyó el clic de un micrófono al encenderse.
—Espera. ¿Esa es mi hermana?
Sheridan estaba en el escenario, con una chaqueta de tweed color crema y botones de perla, el cabello recogido y los ojos ya húmedos.
Bajó los escalones con los brazos abiertos y me abrazó con tanta fuerza que me dolieron las costillas.
—Mírate —susurró—. Estás tan delgada. Dejé tu habitación exactamente como la dejaste.
Me tomó la mano y no la soltó.
También me había tomado esa mano en la audiencia de sentencia, y yo se lo había permitido.
Me llevó hasta el micrófono mientras doscientas personas levantaban sus teléfonos.
—Todos, ella es mi hermana Camilla —dijo Sheridan—. Hace cinco años, le hizo algo terrible a mi esposo y a esta familia. Ya pagó por ello. Esta noche la perdonamos.
Algunas personas aplaudieron. Alguien cerca del frente empezó a llorar.
—Milla —dijo Sheridan en voz baja, y me tendió el micrófono—. Di que lo lamentas. Empecemos de nuevo.
Mi padre estaba junto a la barra, al fondo, con un vaso en la mano y la mirada fija en el suelo.
Había pasado cinco años decidiendo qué les diría a las personas que estaban en ese salón.
Ni una sola vez me había imaginado que me pondrían las palabras en la boca.
Así que tomé el micrófono.
—Me llamo Camilla Winslade —dije—. En una fiesta le dije a Chadwick Reece que lo mataría, y estuvo mal que lo dijera. Yo no lo maté.
El salón quedó en silencio.
—No lo lamento. No me voy a ir. Y todas las personas que testificaron en mi contra están esta noche en este salón.
La sonrisa de Sheridan no se movió.
—Ha pasado por mucho —le dijo a la gente, con una voz que se oyó en todo el salón—. Por favor, sean comprensivos con ella.
Mi padre cruzó el salón y me quitó el micrófono de la mano.
—Mi hija no está bien —dijo al micrófono—. Por favor, disfruten de la velada.
Dos hombres de traje oscuro me sujetaron por los brazos, justo encima de los codos.
Mi padre se inclinó hacia mí para que solo yo pudiera oírlo.
—Sal de mi casa.
Me llevaron por el pasillo hasta los escalones de la entrada. Mi madre me siguió, aún sonriente, con una mano en mi espalda.
—Cariño, no lo hagas más difícil —dijo—. Tu padre ya llamó a tu oficial de libertad condicional. Hay una carta. No eres bienvenida en esta propiedad.
—Mamá.
—Si vuelves, te mandarán de regreso. Solo intentamos protegerte.
La puerta se cerró detrás de mí.
Kirk estaba junto a su camioneta, en la entrada, con el motor apagado. Había visto todo desde las puertas abiertas de la casa.
Me tendió el abrigo.
Me lo puse. No conseguía abrocharme los botones, así que él lo hizo sin tocarme la piel.
—Me echaron de mi propia casa con una sola carta —dije.
Kirk abrió la puerta del pasajero.
—Entonces no entraremos por la puerta principal —dijo.