Arruinada por el mejor amigo de mi hermano, novela · Capítulo 12 de 24
Capítulo 12: Código
Nadie se fue a dormir.
A las cinco, el cielo sobre Deptford se volvió gris, y la tienda se llenó de una luz fría y gris que se colaba por los bordes de la madera contrachapada de Lev.
Todavía había fragmentos de vidrio brillando en las grietas de las baldosas.
No había encendido los hornos.
Era el primer sábado en tres años que no lo hacía.
Mamá estaba sentada a una mesa de café en la tienda, con las manos alrededor de una taza que no se tomaba.
Lev estaba junto al mostrador, con los nudillos raspados.
Freddie estaba en la entrada de la cocina, donde había pasado toda la noche.
—Dilo —le dije.
Miró a mamá.
—No a ella —dije—. A mí.
Tragó saliva.
—El domingo pasado —dijo—. Después de cenar. Le escribí a su oficina. Le dije la fecha del mercado. De dónde venía la electricidad.
—Me dijiste que era el ayuntamiento.
—Sé lo que te dije.
Mamá dejó escapar un sonido quedo.
—El miércoles, su jefe de seguridad me llamó al trabajo —dijo Freddie—. Dijo que necesitaban el código del armario. Dijo que mandarían a un electricista a revisar el cableado, lo declararían inseguro y el ayuntamiento cerraría el mercado. Todo legal. Nadie saldría herido.
—Y se lo diste.
—Sí.
—El cumpleaños de papá.
Se le descompuso el rostro.
—No sabía lo de la ventana, Hol. Te juro por...
—No jures por papá —dije—. Ni se te ocurra.
Cerró la boca.
—¿Por qué? —preguntó mamá. Su voz era tan queda que casi no la oí.
Freddie miró al suelo.
—Porque estaba enojado —dijo—. Porque ella estaba con él y todos aplaudían. Porque si el mercado cerraba, quizá ella lo dejaría. Quizá tú firmarías. Y yo conseguiría que pagaran la deuda y todo volvería a ser como antes.
—Había una niña de diez años parada debajo de esa ventana —dije.
—Lo sé.
—¿De verdad? Tú no estabas ahí. Estabas al borde de la multitud, con las manos en los bolsillos.
No respondió.
Crucé la tienda hasta quedar justo frente a él.
Era más alto que yo. Siempre lo había sido.
No importaba.
—Sal de mi cocina —dije.
—Hollie.
—Yo horneo ahí. Papá horneaba ahí. No tienes derecho a estar ahí.
Miró por encima de mí, hacia mamá.
Mamá no dijo nada.
Solo miró a su hijo durante un largo rato, con los ojos húmedos.
Luego apartó la mirada.
Freddie subió las escaleras.
Diez minutos después, bajó con un bolso deportivo al hombro.
—Me voy a quedar en casa de un amigo en Lewisham —dijo, sin dirigirse a nadie.
La puerta lateral se cerró tras él, en silencio.
Mamá se cubrió la cara con las manos.
Me senté a su lado y la abracé, y Lev nos preparó té a las dos y le puso azúcar al mío sin preguntar.
A las diez, Lev fue a la lavandería de al lado.
Volvió con una llave atada a un cordel.
—La abuela de Kirsty tiene una habitación arriba —dijo—. La ha estado usando para guardar detergente. Dice que puedo quedarme por trescientas al mes si le arreglo la secadora.
—Vas a dejar el sofá.
—Freddie ya no está bajo este techo —dijo—. Así que no estoy respetando su regla. Esta es la casa de tu mamá y ella acaba de pasar la peor noche de su vida.
Mamá levantó la cabeza.
—Lev Sokolov —dijo—. Eres el único hombre de esta familia que tiene modales.
El domingo por la noche llevé una bolsa con sus cosas al otro lado del patio.
La habitación encima de la lavandería estaba vacía.
Un colchón en el suelo, bajo la ventana. Un perchero con cuatro camisetas negras. Una lámpara sin pantalla.
Olía a algodón tibio y detergente, porque las secadoras funcionaban abajo.
Todo el piso vibraba.
Mamá me había acompañado hasta el pie de las escaleras de la lavandería.
Me di vuelta, lista para decir cualquier cosa.
Me miró. Luego miró escaleras arriba, hacia Lev, que esperaba en la entrada.
—Vuelve antes de las tres y media —dijo—. Los hornos no se van a encender solos.
Se fue a casa.
Subí las escaleras.
Lev cerró la puerta detrás de mí.
—Tu mamá... —dijo, pero no pudo terminar.
—Lo sé.
—Ella simplemente...
—Lo sé, Lev.
Le puse las manos en la cara.
Todavía tenía los nudillos en carne viva por los raspones de la noche del viernes.
Besé cada uno.
Dejó escapar un sonido como si le hubiera hecho daño.
—Te quiero —dije—. Aquí. Esta noche. En tu propia habitación, donde nadie nos esté mirando.
Miró el techo desnudo.
No había nada allí. Ni detector de humo. Ni luz verde.
Volvió a mirarme.
—Sí —dijo—. Dios, sí.
Subí las escaleras.
Lev cerró la puerta detrás de mí.
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