La princesa novia fugitiva, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El cuarto nupcial
El cierre de mi vestido de novia fue lo primero que Clinton Stroud arruinó.
Estaba sola en el cuarto nupcial de Birchwater Lodge, a veinte minutos de caminar por un pasillo hacia el altar al que nunca había aceptado llegar.
Tenía veintidós años, y mis padres me habían dicho que esa boda se celebraría dijera que sí o no.
Mi madre misma me había sujetado el velo a la cabeza con alfileres.
Me había besado la mejilla y había dicho: —Sonríe, Delaney. Es el mejor trato que vas a conseguir en tu vida.
Debería haberle preguntado a qué trato se refería.
La puerta se abrió sin que nadie llamara.
Clinton entró con la llave de la puerta todavía en la mano y la cerró con llave detrás de él.
Tenía cuarenta y un años, los hombros anchos, un anillo de oro en el dedo y un rostro que nunca parecía arrepentido.
—Pensé que vería a mi novia antes que los invitados —dijo.
—Lárgate —dije.
—Cuidado. Pagué mucho por esa boca.
Se me heló el estómago.
—¿A quién le pagó?
Sonrió.
Entonces cruzó la habitación a toda prisa y me agarró de la muñeca.
Intenté soltarme, pero me torció el brazo detrás de la espalda hasta que me ardió el hombro.
—Tus padres dijeron que serías tímida —me susurró al oído.
—Dijeron que debía tomar lo que es mío antes de la ceremonia, para que esta noche no haya sorpresas.
Con la otra mano, me agarró el frente del vestido.
El encaje se rasgó hasta las costillas.
Le di una patada hacia atrás en la espinilla, pero se rio y me empujó de cara contra el tocador.
Los frascos de perfume cayeron al piso y se hicieron añicos.
Todo su peso me aplastó contra el espejo, y su aliento olía a whisky, caliente y agrio.
Grité, y me tapó la boca con la palma.
—Nadie va a venir —dijo—. Les dije al personal que te dejaran en paz.
Le clavé los dientes en la mano con todas mis fuerzas.
Gritó y se echó hacia atrás, y eso fue todo lo que necesité.
Mis dedos se cerraron alrededor de la pesada lámpara de latón del tocador.
La blandí con todas mis fuerzas.
Le dio de lleno en un costado de la cabeza, y Clinton cayó de rodillas con sangre en el pelo.
Me miró desde abajo, atónito.
—Pequeña zorra —dijo, e intentó ponerse de pie.
Volví a golpearlo, esta vez en el hombro, y cayó de costado.
Me temblaban tanto las manos que la lámpara se me resbaló.
Me sujeté el vestido donde se había rasgado, le quité la llave del puño y abrí la puerta.
Salí corriendo.
El pasillo estaba vacío y la alfombra era suave bajo mis pies descalzos.
En algún lugar de abajo, un cuarteto de cuerdas tocaba un vals para los invitados que habían venido a verme vender.
Atravesé la puerta de la cocina.
Un cocinero levantó la mirada de una bandeja de bocaditos de cangrejo y se apartó para dejarme pasar sin decir una palabra.
La puerta trasera daba a un estacionamiento de grava lleno de camionetas de reparto.
Había empezado a llover, una lluvia fina y fría.
Me detuve en medio del estacionamiento, sujetándome el vestido arruinado con ambas manos, porque no tenía teléfono, zapatos ni dinero.
No tenía adónde ir.
El auto de mis padres estaba estacionado en el extremo más lejano.
Probablemente mi madre estaba en la entrada, saludando a la gente.
A mis espaldas, la puerta de la cocina se abrió de golpe y un hombre gritó mi nombre.
Era el padrino de Clinton, y venía corriendo.
—¡Delaney! ¡Vuelve! ¡El señor Stroud está sangrando!
Me di vuelta para correr en la dirección contraria.
Una camioneta negra estaba con el motor encendido a seis metros de mí, con la puerta del pasajero ya abierta.
A su lado había un hombre con traje oscuro, empapado por la lluvia.
Miró por encima de mí hacia la puerta de la cocina y al hombre que gritaba.
Luego me miró a la cara, el vestido rasgado y las marcas rojas en mi muñeca.
Se le tensó la mandíbula.
—Sube —dijo.
—No lo conozco —dije.
—No. No me conoces —dijo—. Pero él viene hacia acá, y soy el único que no está de su lado.
El padrino estaba a cuatro metros y medio.
Subí.
El hombre cerró mi puerta, rodeó la camioneta por delante y se deslizó al volante.
Salió del estacionamiento antes de que el padrino llegara a la grava.
Me quedé sentada, temblando, en el asiento de cuero.
Sacó una chaqueta de la parte trasera y la dejó sobre mi regazo sin mirarme.
—Póntela —dijo—. Ya estás a salvo.
No tenía teléfono, pero me sabía de memoria el número de mi padre.
—¿Me presta el suyo? —pregunté.
Lo tomó del portavasos y me lo entregó sin decir una palabra.
Me temblaban tanto los pulgares que marqué mal dos veces.
Mi padre contestó al primer timbrazo.
—¿Quién habla? —dijo con su voz grave, la que usaba con los desconocidos.
—Soy yo, papá.
—Delaney. —Se le tensó la voz—. ¿Dónde estás? ¿Estás herida?
Por un segundo, pensé que me lo preguntaba porque le importaba.
—Clinton me atacó —dije—. En el cuarto nupcial. Le pegué con una lámpara y salí corriendo.
Mi padre guardó silencio.
Luego dijo: —Escúchame, cariño. El dinero de Clinton se depositó ayer.
—¿Qué dinero?
—Cuatrocientos mil dólares —dijo—. Ya nos lo gastamos. Vuelve ahora mismo y discúlpate con él, o se acabó.
Me quedé mirando el parabrisas mientras la lluvia corría por él.
El hombre a mi lado siguió conduciendo.
Tenía las manos aferradas al volante.