El multimillonario secreto regresa en Navidad, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El alquiler
Mi esposo vale mil setecientos millones de dólares, y su padre acaba de llamarlo ladrón.
Lo dijo antes de que Caleb terminara de entrar.
—Volvió el ladrón —dijo Frank Reichert, y dejó el tenedor sobre la mesa.
Toda la familia estaba sentada alrededor de la mesa del comedor, y todos dejaron de masticar.
La nieve se derretía sobre nuestros hombros y caía en una alfombra trenzada.
Caleb permanecía muy quieto, con su abrigo de lona de tienda de segunda mano.
Le había rogado que no se pusiera ese abrigo.
Él había sonreído y dicho: —Solo hasta la cena de Nochebuena, Nina. Quiero pasar una noche en la que me vean a mí, no al dinero.
Ahora veía que el dinero no lo ayudaba en absoluto.
Su madre salió de la cocina con un paño de cocina en las manos.
Hazel Reichert era pequeña y canosa, y se secó los ojos con la muñeca.
—Caleb —susurró—. Ay, cariño.
Cruzó la habitación y se aferró a él.
—Hazel —dijo Frank—. Siéntate.
Ella lo soltó.
Se sentó.
Esa fue toda la pelea, y ella la perdió sin decir una palabra más.
En la cabecera de la mesa, un hombre corpulento con camisa de franela nos observó.
Frank llevaba el prendedor de diácono en el cuello y tenía el cabello blanco, cortado al ras.
Caleb tenía la misma mandíbula, y en cualquier otro lugar me habría parecido gracioso.
—Papá —dijo Caleb—. Ella es mi esposa, Nina.
Nadie saludó.
Un hombre rubio con un chaleco acolchado se recostó en su silla y me sonrió.
—Así que el hijo pródigo trajo a una chica —dijo.
—Dale Reichert. Estoy a cargo de la ferretería, el consejo municipal y los fondos de la iglesia.
—Ya oirás hablar de mí.
Lo dijo en broma.
Nadie en esa mesa se lo tomó como tal.
La mujer a su lado llevaba un abrigo color camel dentro de la casa y uñas como cuchillitos rojos.
—Lacey —dijo, y no me ofreció la mano.
—Caleb y yo salíamos antes de que robara a la iglesia y huyera —añadió con aire jovial—. Seguro que te lo contó.
—Sí, me lo contó —dije.
No era exactamente mentira.
Caleb me lo había contado en nuestra segunda cita, en un estacionamiento, bajo la lluvia.
Todavía no había decidido qué pensar al respecto.
—Doce años —dijo Frank—. Ni una llamada. Ni una tarjeta.
—Me dijo que no volviera nunca —dijo Caleb en voz baja.
—Y volviste en Navidad, con una esposa que lleva un abrigo de la sección de ofertas.
Frank me miró.
—¿A qué se dedica, señorita?
—Soy enfermera de urgencias.
—Enfermera. —Lo dijo como quien prueba leche echada a perder—. Mi hijo es un vagabundo y se casó con una enfermera. Dios nos ampare.
Una mujer cerca del extremo de la mesa soltó una risita detrás de la servilleta.
Me ardió la cara.
La mano de Caleb se cerró alrededor de la mía debajo del borde de la mesa.
Estaba temblando.
Este era un hombre que podía comprar esa casa, esa calle y el banco que tenía la hipoteca.
Temblaba porque un hombre de sesenta y dos años con camisa de franela no había dicho su nombre.
—Le debes tres mil ochocientos dólares a esta iglesia —dijo Frank.
—Con doce años de intereses, calculo que son diecinueve mil.
—Págalos esta noche, delante de estos vecinos, o date la vuelta y vete.
Diecinueve mil dólares no eran nada para Caleb.
Era menos de lo que gastaba en un solo vuelo.
Lo vi abrir la boca y volver a cerrarla.
Deseaba con todas sus fuerzas que lo quisieran antes que nada.
No podía quedarme ahí mirando.
Metí la mano en el bolsillo de mi abrigo, busqué la cartera y saqué todo lo que tenía.
Doscientos doce dólares, casi todo en billetes de cinco y de uno.
Caminé hasta la cabecera de la mesa y los dejé junto al plato de Frank.
—Es un comienzo —dije—. Para el miércoles tendrá el resto.
La habitación quedó completamente en silencio.
—¿El miércoles? —dijo Dale—. ¿De dónde va a sacar una enfermera diecinueve mil dólares para el miércoles?
—Del mismo lugar de donde saqué el valor para entrar aquí —dije.
Alguien soltó un grito ahogado.
Frank miró el pequeño montón de billetes.
Lo recogió y cerró el puño alrededor de él.
Caminó hasta la estufa de hierro en la esquina y abrió la puerta con la manga.
Arrojó mis doscientos doce dólares al fuego.
Los billetes de uno se curvaron y se volvieron anaranjados; el olor era a tinta y papel quemado.
—No aceptaré dinero de la esposa de un ladrón —dijo Frank—. Salga de mi propiedad.