Lecciones de sexo con mi peor enemigo, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El brindis
Jared golpeó su copa de champán con un tenedor y ochenta personas se volvieron a mirarlo.
Yo estaba al fondo de la terraza del bar, sosteniendo una copa que no había querido.
Llevaba el vestido que había comprado para verme bien.
Hace cinco meses yo era la persona con la que él planeaba casarse.
Esta noche yo era la invitada a la que habían llamado para demostrar que nadie estaba enojado.
«Seré breve», dijo Jared, y su prometida Whitley se rio de él como si nunca lo hubiera dicho antes.
Whitley había sido mi mejor amiga durante diez años.
Llevaba seda color crema y un anillo que yo sabía que habían elegido antes de que Jared y yo termináramos.
«Quiero agradecer a todos los que me vieron encontrar a la mujer correcta», dijo.
«Whit me mostró lo que se siente cuando alguien de verdad te quiere.»
Alguien cerca de la barra dijo «Ooh».
Jared le sonrió a la multitud y luego directamente a mí.
«Algunas personas son encantadoras, pero son una puerta cerrada.»
«Tocas y tocas, y nada se abre nunca.»
La risa empezó con los hombres de su firma.
Se extendió a las mujeres, que primero se cubrieron la boca y luego dejaron de molestarse en hacerlo.
Whitley puso la mano en su pecho y susurró «Ya basta», con la voz que usa cuando quiere que el chiste continúe.
Mi cara se calentó y luego se puso muy fría.
Una vez le había contado a Whitley, llorando en su cocina, que con Jared nunca sentía nada.
Ella lo había guardado para el público adecuado.
Dejé mi copa en la bandeja de un desconocido.
Caminé entre la multitud, tomé el micrófono del soporte junto al DJ, y las risas se fueron apagando a mi alrededor.
«Felicidades, Jared», dije.
Mi voz salió más firme de lo que me sentía.
«Ya que estamos compartiendo, yo también comparto. Voy a llevar un acompañante a tu boda.»
Jared sonrió. «¿Y es real?»
«Es el mejor amante de esta ciudad», dije. «Todos en mi agencia conocen su nombre.»
Miré a través de la terraza, porque necesitaba una cara a la que señalar.
La agencia tenía una mesa junto a los calentadores.
En el extremo estaba sentado Anson Merrow, con la corbata floja y una cerveza frente a él que no estaba bebiendo.
Había odiado a Anson durante seis años.
Era el director creativo asociado de mi piso, el hombre cuya reputación entraba en cada habitación antes que él.
En la oficina lo llamaban el Seductor de la Oficina, y nunca había escuchado a nadie decir que fuera falso.
Lo señalé.
«Anson Merrow», dije. «Ha estado intentando llevarme a la cama desde que tenía veintidós. Por fin le digo que sí.»
La terraza quedó en silencio.
Entonces alguien jadeó y otro alguien empezó a aplaudir.
La sonrisa de Jared se desvaneció.
Anson dejó su cerveza.
Se levantó lentamente, y todas las cabezas en la terraza se giraron para seguirlo mientras cruzaba el piso.
No miró ni a Jared ni a Whitley.
Me quitó el micrófono de la mano y sus dedos rozaron los míos, cálidos y secos.
«Seis años», dijo en el micrófono, tranquilo como un reporte del clima.
«Ella me dijo que no durante seis años.»
Me miró de reojo, con los ojos grises firmes.
«Por fin dijo que sí. Me gustaría ver la puerta cerrada que pueda retenerla.»
La sala hizo un sonido como de una respiración contenida que por fin se suelta.
Anson devolvió el micrófono a su soporte, puso la mano en la parte baja de mi espalda y me guio entre la multitud.
Nadie nos detuvo.
En el elevador, las puertas se cerraron y casi se me doblan las rodillas.
Apoyé la cabeza contra la barra de latón y temblé.
«No puedo creer que haya hecho eso», dije.
«Lo hiciste muy bien», dijo Anson.
Estaba apoyado contra la pared opuesta con las manos en los bolsillos, estudiándome.
Debí haberle dado las gracias y bajarme en el lobby.
En cambio, dije algo que no podía retractar.
«¿Es verdad? ¿Lo que dicen de ti?»
Su mandíbula se movió.
«¿Qué quieres que sea?»
«Quiero que se trague sus palabras en nueve semanas», dije. «En su boda.»
«Quiero que nadie en esa sala vuelva a llamarme fría.»
Mi corazón latía con fuerza en mis oídos.
«Así que enséñame.»
Él no se movió.
Los números del piso bajaban, cuarenta, treinta y nueve, treinta y ocho.
«¿Enseñarte qué, Callie?»
«Todo. Lo que sea que tú sepas.»
Anson se despegó de la pared y se detuvo frente a mí, lo bastante cerca para que pudiera ver la cicatriz tenue sobre su ceja izquierda.
«Regla uno», dijo en voz baja. «No me pidas perdón. Ni esta noche, ni nunca.»
«No iba a hacerlo.»
«Bien», dijo Anson. «Ahora dime tu dirección, o dime que quieres la mía.»