Se hizo la dulce contigo, pero tú descubriste quién era en realidad, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Leche en la mesa de Viktor
Viktor Draganov me sirvió un vaso de leche delante de veinte personas, y se lo agradecí con mi mejor sonrisa.
Era el segundo domingo del mes, lo que significaba cenar en su casa.
La mesa era lo bastante larga para sentar a toda la familia y a los hombres que trabajaban para ella.
—Nika no bebe —le dijo Viktor al hombre que tenía al lado—. El vino le da dolor de cabeza. Me acuerdo de estas cosas.
—Es muy amable de su parte, Viktor —dije.
Me dio unas palmaditas en la mano. Tenía la palma seca y tibia, y me la sostuvo un momento más de lo necesario.
A todos en esa mesa les caía bien porque yo era fácil de tratar.
Me reía de los chistes indicados y comía lo que me servían.
En veinte meses nunca había alzado la voz, y ni una sola vez había preguntado a qué se dedicaba ninguno de ellos.
Mi novio estaba sentado a mi izquierda, con el brazo apoyado en el respaldo de mi silla.
Fruncía el ceño mirando el plato. Luka fruncía el ceño por casi todo.
Lo había hecho cuando me invitó a salir y otra vez cuando me dijo que no tenía permitido tomar el tren después del anochecer.
Su pulgar se movió sobre mi hombro, una vez, sin que me mirara.
El teléfono vibró contra mi muslo, debajo de la servilleta.
Miré hacia abajo. El mensaje era de Mara.
—Orlin está en el departamento de Archer. Sigue bajo tu protección hasta el viernes. No dejes que abra la puerta.
Puse el teléfono boca abajo y tomé el pan.
Hacía nueve días, Mara me había conseguido un trabajo.
Un viejo contador llamado Orlin, escondido de un hombre cuyo nombre se negaba a decir.
Desde entonces, todas las noches había estacionado frente a su ventana, y nunca había oído a Luka mencionar ese apellido.
Entonces Viktor golpeó su tenedor contra la copa, y la conversación alrededor de la mesa se detuvo.
—Un asunto menor antes del postre —dijo, con la misma voz suave que usaba para elogiar la sopa.
—Pavel Orlin ha llevado mis libros durante treinta años. Durante diez de ellos, llevó una segunda contabilidad.
Nadie se movió.
Una mujer cerca de la puerta dejó la servilleta con mucho cuidado.
—Esta noche —le dijo Viktor a su chofer, al pie de la mesa—. Lleva a otros dos.
—La lavandería de Archer, en el piso de arriba. Cree que nadie sabe que está ahí.
El chofer asintió y se puso de pie.
La fecha era el viernes. Mara estaba segura.
Viktor la había adelantado, y lo había hecho mientras cenábamos cordero asado.
Lo había hecho delante de toda la familia, para que todos los presentes compartieran la decisión.
La mano de Luka se deslizó de mi hombro a mi rodilla.
—Oye —dijo en voz baja, solo para mí—. Son negocios. No tiene nada que ver contigo.
—Está bien —dije.
—Estás pálida. —Me estudió el rostro—. Ve a ayudar a mi tía con los platos, Nika, cariño. No quiero que escuches este tipo de conversaciones.
—Claro —dije.
Me puse de pie y le sonreí a Viktor, que me devolvió la sonrisa.
Luego tomé el plato más cercano y lo llevé a la cocina.
En la cocina, la tía de Luka tenía las mangas arremangadas y el fregadero lleno de agua.
—Esos dos —dijo, señalando el comedor con la cabeza—. Los hombres y sus cenas. Pásame eso.
Le pasé el plato.
Mi bolso colgaba del respaldo de una silla.
Luka lo revisaba todas las semanas y revisaba mi teléfono todos los meses.
Siempre lo hacía con delicadeza, y siempre decía que era para que nunca me quedara desamparada.
En todo ese tiempo, ni una sola vez había tocado el estuche negro debajo de mi cama.
Tomé el bolso y me lo colgué del hombro.
—Dejé mis pastillas en el auto —le dije a su tía—. Vuelvo enseguida.
—Ponte un abrigo. Hace frío.
—Lo haré.
No me puse ningún abrigo.
Salí por la puerta trasera, bajé por el callejón y llegué a la calle, donde abrí una aplicación y pedí un auto.
Había pasado nueve días en esa escalera y frente a esa ventana. Orlin había llorado cuando le dije que no iba a morir mientras yo estuviera a cargo.
Le había hecho esa promesa como un favor a Mara y un sueldo para mí.
Ahora llevaba el nombre del padre de Luka, y la mano de Luka sobre mi rodilla diciéndome que no tenía nada que ver conmigo.
No iba a dejar que lo mataran.
Esa fue toda la decisión, y me tomó una cuadra tomarla.
El auto me dejó en la esquina de la avenida Archer.
Caminé la última media cuadra con la trenza sobre el hombro y el cárdigan abotonado hasta el cuello.
La lavandería estaba iluminada y vacía, salvo por una secadora que hacía girar las sábanas de alguien.
A su lado había una puerta angosta que daba al departamento de arriba.
Me agaché y saqué de la bota la hoja delgada, la que llevaba pegada allí todos los domingos, y probé la puerta.
Ya estaba sin llave.
Subí las escaleras a oscuras, pegada a la pared, donde la madera no crujía.
El primer hombre estaba en el descanso, de espaldas a mí, con una pistola colgando a un lado.
El segundo estaba junto a la puerta del departamento, con un silenciador ya puesto en la pistola.
El chofer no estaba con ellos. Ese fue un error de Viktor.
Le clavé la hoja al primer hombre en la muñeca, donde pasaban los tendones, y se le abrió la mano.
Atrape la pistola antes de que tocara el suelo.
Se volvió para gritar, y le di bajo la oreja con la culata; cayó contra la barandilla.
El segundo hombre giró y disparó.
El disparo sonó como una tos seca y arrancó un pedazo de la pared junto a mi cabeza.
Le disparé dos veces en el hombro y una en el muslo.
Se desplomó en el descansillo, y su arma se deslizó escaleras abajo.
Todo terminó rápido.
Del otro lado de la puerta del departamento, oí el rechinar de una silla y la voz de un anciano susurrando: —¿Quién está ahí?
—Soy la chica de enfrente, señor Orlin —dije—. Quédese abajo. No tardaré.
Miré a los dos hombres y la pistola que tenía en la mano, y exhalé.
Entonces oí cerrarse la puerta de un auto al pie de las escaleras.
Conocía ese sonido. Era el golpe pesado y costoso de un Mercedes negro.
Me di vuelta.
Luka estaba en la entrada de la escalera, con la luz de la calle a sus espaldas.
Miró a los dos hombres en el suelo.
Luego me miró a mí y a la pistola que tenía en la mano.