Volvió para desenmascarar a su hermana, y él volvió a conquistar su corazón, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Los aretes
La noche en que Mira Sen murió, su esposo leyó en voz alta sus mensajes privados ante cuarenta familiares.
No eran sus mensajes. Lo dijo tres veces, a gritos, frente a todos.
Él dejó el teléfono sobre la mesa y dijo: —Me avergüenza tenerte en mi casa.
Luego caminó hasta la puerta principal y la abrió para ella.
Mira condujo bajo la lluvia con las manos temblorosas y, en la autopista, un camión no frenó.
Lo siguiente que sintió fue una cuchara en la mano.
Miró el arroz al vapor, el charco de dal y el plato con el borde verde que había usado todos los domingos durante catorce meses.
La mesa del comedor estaba llena de familiares.
Su suegro contaba otra vez la historia del bate de críquet.
Una tía se sacaba las espinas de pescado de la boca con dos dedos.
El hijo adolescente de un primo sostenía el teléfono en alto para grabar la mesa y compartir el video en el grupo familiar.
Era un almuerzo de domingo, tres semanas antes del cumpleaños número setenta de su suegro.
Mira dejó la cuchara despacio para que nadie viera que le temblaba la mano.
Por la ventana podía ver la entrada y un auto estacionado en ángulo junto al portón.
Harish había conducido desde el templo hasta la casa, como hacía todos los domingos.
Su hijo Dev había viajado en el asiento trasero, como siempre, aunque el asiento junto a su padre estaba vacío.
Ahora Dev estaba sentado al otro extremo de la mesa, comiendo sin levantar la vista.
—Mira, no te levantes —llamó una voz desde la puerta de la cocina—. Tengo una sorpresa.
Rhea Malhotra entró secándose las manos con un paño de cocina.
Tenía treinta y cuatro años, era la hermana adoptiva de Dev y llevaba en la cocina desde las cinco.
Había preparado el curry de hilsa que cocinaba la madre de Mira.
Lo había aprendido en tres videollamadas con la madre de Mira, y nadie se lo había pedido.
—Come primero —dijo Rhea, apretándole el hombro a Mira—. Te he notado cansada.
Se inclinó hacia ella. —Si algo te preocupa, ven a hablar conmigo antes que con nadie. ¿Me lo prometes?
—Te lo prometo —dijo Mira, porque en su primera vida lo había hecho.
El pescado estaba perfecto. Se lo comió todo.
Entonces Rhea sacó una pequeña caja de terciopelo y la dejó junto al plato de Mira. Toda la mesa se quedó en silencio para mirar.
—Los aretes de esmeralda de mamá —dijo Rhea—. Los he guardado durante once años. Dev y yo acordamos que debían ser para su esposa.
Dev levantó la vista. Asintió una vez.
Dentro de la caja había dos piedras de un verde intenso engarzadas en oro antiguo.
En su primera vida, Mira había llorado, se los había puesto y los había llevado al templo el domingo siguiente.
Tres semanas después, habían dejado en esa misma mesa, junto a los mensajes impresos, un comprobante de una casa de empeño con su firma.
La firma era casi perfecta.
—Póntelos, beta —dijo la tía de las espinas de pescado—. Queremos ver cómo te quedan.
Mira cerró la caja.
—Gracias, Rhea —dijo—. No puedo aceptarlos así.
La sonrisa de Rhea no se movió. —¿Así cómo?
—Sueltos, en mi armario —dijo Mira—. Son de mamá. Si se perdiera algo, nunca me lo perdonaría.
Se volvió hacia la cabecera de la mesa. —Papá, ¿podrías guardarlos en la caja de seguridad de tu estudio?
—¿Y anotar la fecha y mi nombre en una hoja, y firmarla?
Harish se detuvo a mitad de la historia del bate de críquet. —¿Una nota por escrito, entre familia?
—Mi padre hacía eso con el oro de mi madre —dijo Mira—. Lo anotaba en un libro. Así me criaron.
Era mentira. Su padre nunca había tenido un libro así.
—Por supuesto —dijo Rhea de inmediato—. Lo que te haga sentir cómoda.
Se le habían iluminado los ojos. —Solo quería que tuvieras algo suyo.
—Lo sé. Gracias. —Mira miró al chico del teléfono—. Sigue grabando, por favor. Papá está a punto de firmar.
El chico sonrió y levantó aún más el teléfono.
Harish firmó refunfuñando en el reverso de una hoja de una agenda doméstica y anotó la fecha.
Se guardó los aretes en el bolsillo de la camisa para llevarlos a la caja de seguridad.
Después, en la escalera, Dev la detuvo poniendo dos dedos sobre la manga de ella.
—Rhea lloró en la cocina —dijo en voz baja—. Pasó semanas eligiendo el momento adecuado.
—¿Tenía que ser delante de todos?
—Sí —dijo Mira.
Él la observó un instante.
—Nunca le has dicho que no —dijo.
—Lo sé.
Subió sola al dormitorio y cerró la puerta.
Tenía el teléfono en el bolsillo de su kurta.
Abrió la configuración de sus mensajes y encontró un menú que no había tocado en catorce meses.
Dispositivos vinculados.
Aparecía una sesión a su nombre, en el navegador de una computadora portátil que nunca había tenido.
A su lado se leía: Última actividad: hace 1 minuto.