Me quitó a mi prometido, así que me casé con su enemigo, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El anuncio
Bree golpeó el micrófono dos veces y los doscientos invitados de mi fiesta de compromiso se volvieron a mirarla.
Era mi dama de honor.
Pensé que iba a brindar.
—Antes del pastel —dijo, sonriendo a todos—, Porter y yo tenemos algo que anunciar.
Porter era mi prometido.
Se puso a mi lado y alzó su copa.
No hacia mí. Hacia ella.
—Estamos esperando un bebé —dijo Bree, y se puso una mano sobre el vientre.
El salón aplaudió.
Un hombre al fondo lanzó un grito de júbilo.
La madre de Porter se llevó las dos manos al pecho y lloró de felicidad.
Me quedé de pie junto a la mesa principal con mi champán, sin mover las manos.
—Sé que el momento es terrible —dijo Bree, riéndose—. Pero ya no podíamos mantenerlo en secreto.
Nosotros.
La copa se inclinó entre mis dedos.
La atrapé antes de que se derramara, y me odié por preocuparme por una copa.
Porter me apoyó la palma en la parte baja de la espalda. —Milly. No hagamos esto aquí.
—¿Hacer qué? —La voz me salió bajita—. ¿Preguntar cuánto tiempo llevas acostándote con mi dama de honor?
Los aplausos fueron cesando mesa por mesa.
Al otro lado del salón, mi madre palideció.
No estaba preocupada por mí. Estaba haciendo cálculos.
—Siento mucho que te hayas enterado así —dijo Bree, inclinando la cabeza—. Quería decírtelo en privado.
—Tienes un micrófono en la mano.
Algunos se rieron, pero enseguida dejaron de hacerlo.
Conocía a Bree desde los trece años, cuando se sentó a mi lado en octavo grado y anunció que éramos hermanas.
Le había sostenido el pelo después de cada ruptura desastrosa.
La había llevado al funeral de su madre.
Le había contado todo.
—¿Cuánto tiempo, Porter?
Él miró la alfombra.
Esa fue mi respuesta.
—Ocho meses —dijo Bree alegremente, antes de que él pudiera contestar.
Porter me había propuesto matrimonio seis meses atrás, en una playa, con lágrimas en los ojos.
Me deslicé el anillo por el dedo para quitármelo.
Se atascó en el nudillo y me dolió al salir.
—Quédatelo —dije—. Quédate con todo.
—No seas dramática. —Su sonrisa se afiló y, por primera vez, vi lo que siempre había escondido—. La verdad, Milly, así es más fácil para todos. Porter merece una familia de verdad.
No, pensé.
—Tú misma me lo dijiste. —Se volvió hacia el salón y el micrófono amplificó cada palabra—. Los médicos dijeron que probablemente no puedes tener hijos.
Se encogió de hombros.
—Así que les estoy haciendo un favor a todos.
Nadie respiraba.
Oí cómo se apagaba la última nota del cuarteto de cuerdas.
Se lo había contado en el baño de un hospital, once meses atrás, llorando tanto que no podía mantenerme en pie.
Me había abrazado y jurado que nunca saldría de ese cuarto.
Doscientas personas me miraban.
La madre de Porter se tapó la boca.
Un hombre junto a la barra dijo: —Pobre chica —lo bastante alto para que yo lo oyera.
Por fin, Porter me miró a los ojos.
No había culpa en ellos.
Había alivio.
—Quería tener hijos, Milly —dijo en voz baja—. Lo sabías.
En nuestra tercera cita me había dicho que nunca quería tener hijos.
Caminé hasta la torre de copas de champán que había en medio del salón, por la que su madre había pagado once mil dólares.
Dejé caer mi anillo de compromiso en la copa de arriba.
Luego apoyé las dos manos en la torre y la empujé.
El cristal se hizo añicos sobre el mármol con un estruendo prolongado.
Los invitados gritaron y se apartaron de un salto.
El champán corrió sobre los tacones blancos de Bree.
—Felicidades —dije—. Por todo.
Y salí de allí.
A mis espaldas, Bree me llamó con su voz más dulce: —¡Milly, vamos, no te vayas así!
Todo el salón también oyó eso.
No me di vuelta.
Al otro lado de los cristales rotos, mi madre me sostuvo la mirada y negó con la cabeza una vez, a modo de advertencia.
Había arruinado una noche importante para su firma.
Seguí caminando.
Llegué al guardarropa antes de que se me nublara la vista.
El padre de Porter ya estaba allí, sosteniendo mi abrigo abierto.
Richard Winslow era la única persona de esa familia que nunca había sido frío conmigo.
—Millicent, querida. —Le temblaba la mano mientras me acomodaba el abrigo sobre los hombros—. Déjame llevarte a casa en mi auto.
—Estoy bien, Richard.
—No manejes esta noche. Está lloviendo.
Decía eso cada vez que llovía.
En tres años, nunca me había dejado manejar por la Ruta 9 bajo la lluvia.
Siempre mandaba un auto.
—Por favor —dijo.
Lo miré y, por un instante, no pude distinguir cuál de los dos estaba temblando.
—Tomaré un taxi —dije, y salí por las puertas del vestíbulo.
Un hombre estaba recargado en la última columna junto a la salida.
Llevaba un traje negro y no tenía corbata.
Era alto, de cabello oscuro, y sus ojos azul pálido no se compadecían de mí.
Era la única persona en ese salón que no había aplaudido.
Al pasar junto a él, alzó su copa apenas un centímetro.
—A tu padre le habría gustado eso —dijo.
Me detuve.
Nunca en la vida había visto a ese hombre.