Ella acabó con el lobo renegado, y ahora él no puede dejar de mirarla, novela · Capítulo 1 de 3

Capítulo 1: Ella se yergue sobre la presa

El lobo renegado me golpeó desde el lado ciego antes de que lo oyera moverse.

El tallo de helecho roto que había estado leyendo todavía supuraba savia cuando su peso chocó contra mis costillas y me estrelló de cara contra el musgo húmedo. Los dientes me chasquearon al cerrarse. La sangre me llenó la boca.

Había estado esperando. No huyendo. Las huellas marcadas que había seguido hasta el claro eran una mentira, un circuito que había recorrido dos veces para que el rastro pareciera fresco.

Y yo había caído en él.

Su mole gris rodó fuera de mí y empezó a dar vueltas, pegado al suelo, con los ojos amarillos encendidos por algo que iba más allá del hambre. Pesaba al menos treinta kilos más que yo. Quizá más. El hocico lo tenía húmedo, y no por la lluvia.

Me incorporé sobre una rodilla. El costado ya me gritaba donde sus garras me habían alcanzado en la caída. Sentía el desgarrón de la chaqueta, la lenta extensión caliente debajo.

Quería que corriera.

Había empezado a nevar, fino y seco, a la deriva entre la luz dorada que se colaba entre los abetos. Se posaba en su pelaje y se derretía. Se posaba en mis manos y sentía cada copo como un reloj que hacía tictac.

Corre, decía su quietud. Dame la persecución.

En cambio, me transformé.

El cambio me desgarró en menos de un aliento. Mi forma de loba brotó de mi piel, negra como obsidiana pulida, media cabeza más pequeña que cualquier lobo del equipo y el doble de rápida que todos ellos. El dolor del costado se agudizó, luego se adormeció, luego se volvió algo que podía usar.

Se abalanzó.

Lo dejé venir.

Sus fauces fueron a por mi garganta, pura fuerza bruta y nada de geometría. Me agaché bajo la línea de su ataque, sentí sus dientes rozar el pelaje de mi hombro y giré. Mi propio impulso no era nada. El suyo lo era todo. Lo aproveché.

Mis fauces se cerraron sobre su pata delantera y tiré, no contra él sino en diagonal, y su peso hizo el trabajo. Cayó con fuerza, levantando nieve a nuestro alrededor, y ya estaba sobre él antes de que pudiera rodar.

Intentó morderme la cara. Recibí la mordida en el flanco, en su lugar, lo dejé agarrarse, lo dejé creer que estaba ganando.

Entonces lo estrellé contra el suelo congelado y le puse los dientes alrededor de la garganta.

Dejó de luchar.

El bosque se había quedado en silencio a nuestro alrededor. Ni pájaros. Ni viento. Solo el pulso martilleando contra mi lengua, y el momento exacto en que comprendió que la loba más pequeña lo había vencido, que ya estaba muerto y solo esperaba que la mordida lo terminara.

Lo terminé.

Su sangre estaba caliente en mi boca, y luego todo acabó, y el claro quedó muy silencioso.

Me erguí sobre él. El pecho me subía y bajaba con fuerza. La sangre me apelmazaba el pelaje negro, parte suya, parte mía. La nieve seguía cayendo, suave e indiferente.

Entonces el viento cambió, y olí pino y humo de leña.

Jamison irrumpió en el claro en su forma de lobo, enorme y gris plateado, frenando en seco al borde de los árboles. Detrás de él llegó el resto del grupo de rastreo, cuatro lobos que reconocía por sus siluetas, todos deteniéndose en seco en el mismo instante.

Se quedaron mirando.

Al lobo renegado. A mí. A la sangre sobre la nieve.

Jamison fue el primero en volver a su forma humana. El cambio lo recorrió como una ola que rompe, y entonces estuvo de pie allí, con su abrigo de lana oscura y su camiseta negra ajustada, sus ojos marrón oscuro muy abiertos y fijos en mí con algo que nunca antes había visto en ellos.

—¿Passion? —dijo.

Mi nombre. De él. Con esa voz, baja y ronca, como si la palabra se le hubiera arrancado antes de que pudiera detenerla.

Volví a mi forma humana. El dolor vino conmigo, más agudo ahora, y quedé de rodillas en la nieve con la ropa desgarrada y el costado sangrando sin freno. Mi franela verde oscura estaba arruinada. Las manos me temblaban.

Dio un paso hacia mí.

Me estremecí.

No fue a propósito. Simplemente ocurrió. Mi cuerpo recordaba cada desaire frío, cada informe que había leído sin levantar la vista, cada vez que me había asignado las peores rondas y lo había llamado buena gestión.

Se detuvo.

Los otros lobos volvieron a su forma humana detrás de él, uno por uno, pero ninguno se movió. Se quedaron en una línea suelta al borde de los árboles, observando a su Alfa observarme.

—Estás sangrando —dijo Jamison.

Su voz era plana. Controlada. Pero sus manos ya se movían, quitándose el abrigo, y luego buscando el dobladillo de su camiseta negra. Arrancó una tira de la parte inferior con un tirón seco, y el sonido resonó en el silencio.

Lo vi hacerlo y sentí algo girar en mi pecho.

La franja desnuda de su vientre quedó a la vista un segundo antes de que el abrigo volviera a cubrirla. Una línea de músculo. Vello oscuro bajo el ombligo. Una cicatriz que nunca había visto, pálida sobre sus costillas.

Luego cruzó el claro en tres zancadas y cayó de rodillas en la nieve a mi lado. Sus manos encontraron mi costado, presionando la tira de tela contra la herida, y siseé entre dientes por la presión.

—Te dije que podía arreglármelas sola —dije.

—Lo sé.

Su voz era más grave ahora. Casi suave. Sus manos seguían sobre mí, firmes y cálidas en medio del frío, y podía sentir su calor incluso a través de la tela.

—No me querías en esta cacería —dije—. Lo dejaste bien claro.

—Me equivoqué.

Lo dijo sin apartar la mirada. Sin pausa. Sin matices. Las palabras salieron de él como si las hubiera estado guardando durante años y mi sangre sobre la nieve por fin las hubiera forzado a salir.

—Me he equivocado contigo durante mucho tiempo, Passion.

Detrás de él, uno de los rastreadores cambió de postura. Alguien carraspeó.

Jamison no parpadeó.

—Voy a cargarte para sacarte de aquí —dijo.

—No.

—Eso no fue una petición.

—Puedo caminar.

—Apenas puedes arrodillarte.

Tenía razón. La sangre seguía saliendo, más despacio ahora bajo la presión de sus manos, pero podía sentir los bordes de la herida tirando con cada respiración. Las piernas me temblaban. El frío empezaba a calarme más allá de la adrenalina.

Pero no quería sus brazos alrededor de mí. No quería que me sacaran de este claro como si fuera algo que él tuviera que gestionar.

Quería salir por mi propio pie y dejar que el rastro de sangre hablara por mí.

—Passion.

Mi nombre, otra vez. Lo dijo como si estuviera sopesando su peso.

—Si me llevas cargando hasta ahí dentro —dije—, no te vas a ir.

No sabía que iba a decirlo hasta que salió. Tenía la voz ronca, y las palabras quedaron suspendidas en el aire frío entre nosotros, y no me las tragué.

Sus ojos bajaron a mi boca. Luego volvieron a mis ojos.

No discutió. Solo deslizó un brazo bajo mis rodillas y el otro alrededor de mi espalda, y entonces me levantó, y yo estaba demasiado cansada y demasiado herida para hacer otra cosa que dejarlo.

Mi cabeza cayó contra su hombro. Olía a resina de pino y a humo de leña, como el bosque después de un incendio, y sus brazos eran sólidos alrededor de mí.

Mi mano encontró el cuello de su abrigo. Lo agarré y me aferré a él.

La manada se formó a nuestro alrededor sin decir palabra. Un círculo protector. Una escolta silenciosa.

Nadie habló en el camino de vuelta. La nieve caía entre los árboles, y Jamison me cargaba, y su pulgar trazaba un círculo lento contra mi cadera a través de la tela rasgada de mis jeans.

Me dije que era solo el frío.

Intenté culpar a la pérdida de sangre.

Pero mi cuerpo sabía más. Mi cuerpo se había entibiado por completo donde él me tocaba, y ese calor no tenía nada que ver con la fiebre que empezaba en los bordes de la herida.

Lo miré. La nieve había empapado su abrigo en los hombros. Su henley se le pegaba al pecho donde mi sangre se había filtrado en la tela, oscura y húmeda, y podía ver el pulso moviéndose en su garganta por encima del cuello.

Quería poner mi boca ahí.

El pensamiento me atravesó nítido y concreto, y no lo aparté. Lo dejé quedarse en mi pecho, ardiente y honesto, mientras él me cargaba entre los árboles.

Me cargó todo el camino hasta la sala médica en el borde del albergue. La puerta estaba cerrada. La luz encima de ella estaba prendida, un resplandor amarillo contra la oscuridad azul.

—Ya puedo pararme —dije.

No me bajó.

Su brazo siguió alrededor de mi cintura, mi peso aún contra él, y estiró la mano libre hacia el pestillo.

Dejé de decirle que me soltara.

Miró mi boca.

Luego sus dedos se cerraron alrededor del pestillo.

—¿Quieres que me quede? —preguntó.

No se giró. No empujó la puerta. La pregunta salió baja, ronca, como si ya supiera la respuesta y aun así necesitara oírmela decir.

Miré su garganta. La nieve derritiéndose en su cabello. Su mano en el pestillo, con los nudillos blancos, esperando.

—Sí.

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