Abandonada por mi esposo multimillonario en la isla, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Segundo viaje
A las diez de la mañana, mi esposo le dijo a un salón de baile lleno de ejecutivos navieros que estaría en casa antes del anochecer.
Lo vi en mi teléfono, apoyado contra el recipiente de harina en la cocina de la isla, con nuestra hija dormida sobre mi hombro.
La transmisión en vivo tenía cuarenta mil espectadores, y todos podían ver el mapa del ciclón en la pantalla detrás de él.
El ciclón Inés había sido de categoría dos el martes.
Al amanecer había cambiado de rumbo y se dirigía directamente a la isla Sorrel.
—Mi esposa y mi hija están en la isla —dijo Rhys al micrófono, y el salón quedó en silencio—. No firmaré nada más hasta que estén a salvo.
Luego miró directamente a la cámara.
—Lena. Una vez te dije que, cuando importara, iría por ti. Importa. Quédate donde te diga Abel.
Lo sentí en el pecho, como aquella noche de bodas, cuando me lo dijo por primera vez.
Veda Lorne estaba a su lado, con una tableta en la mano, asintiendo.
Me había llevado sopa la semana en que nació Junie, y una bolsa para el hospital que había preparado ella misma, hasta con el bálsamo labial.
Se inclinó y le susurró algo al oído. Él asintió y bajó del escenario.
Mi teléfono sonó ocho minutos después.
—Lena, soy Veda. Rhys está en su jet, pero no puede aterrizar con este clima, así que envió el helicóptero desde Cairns.
—¿Cuánto tardará?
—Cuarenta minutos. Empaca solo lo necesario para la bebé. Tú y Junie van primero.
—Gracias —dije, y lo decía en serio.
—No me des las gracias. Solo asegúrate de estar en la pista.
Corrí por la casa con Junie en la cadera.
Las contraventanas ya golpeaban contra la piedra, y las palmeras a lo largo del camino empezaban a inclinarse.
Llené el bolso de la bebé con pañales, ropa de repuesto y la mantita azul.
Antes de todo eso, me arrodillé frente al cajón inferior de la cómoda y saqué la carpeta impermeable, plana y gris, que guardaba allí desde antes de casarnos.
Rhys nunca había abierto ese cajón.
Metí la carpeta en el forro del bolso y me crucé la correa sobre el pecho.
Abel Tanner me esperaba en la veranda, con su impermeable encerado y una mano apoyada en la rodilla lesionada.
Llevaba treinta años cuidando la isla Sorrel y nunca, ni una sola vez, había parecido asustado.
Ahora sí parecía asustado.
—El helicóptero ya se ve en el horizonte —dijo—. La pista está despejada. Vamos.
El helicóptero llegó volando bajo y haciendo un estruendo sobre un mar que había adquirido el color de la pizarra.
Aterrizó con fuerza.
El piloto saltó de la aeronave con casco y visor, pero no se acercó a nosotros.
Pasó de largo y fue directo a la ventana del estudio. Gritó por encima del ruido de las hélices: —¿Dónde está la caja fuerte?
—¿Qué?
—El señor Vandeleur quiere que saquemos primero la caja fuerte. El peso es un problema; solo podemos hacer un viaje con carga. Primero la caja fuerte del estudio, luego usted y la bebé en el segundo viaje.
Me quedé mirándolo.
—Aquí hay una bebé —dije.
—Lo sé, señora. Segundo viaje, dentro de veinte minutos. Son órdenes.
Abel me miró, luego miró al piloto y apretó la mandíbula.
El piloto y Abel sacaron la caja fuerte cargándola entre los dos, gruñendo por el esfuerzo, y el piloto la sujetó con correas al asiento donde yo debería haber ido.
Era una caja de acero gris del tamaño de un horno pequeño.
Rhys guardaba allí la escritura de la isla, la que me había regalado por nuestra boda, junto con documentos que nunca había leído.
—Veinte minutos —repitió el piloto, y despegó.
Me quedé en la pista, con el viento tirándome del cabello, mirando cómo se alejaban las luces.
Mi teléfono vibró con un mensaje de Veda.
*No te preocupes. Rhys pidió la caja fuerte por los documentos del fideicomiso. El segundo viaje ya está cargando combustible. Espera en la casa.*
Llamé a Rhys.
Saltó el buzón de voz.
Llamé a Veda.
—Está dormido —dijo, con voz baja y amable—. Tomó algo para calmar los nervios en el jet, Lena. Lleva dos días despierto. Quédate donde estás y el segundo viaje llegará al amanecer.
—¿Al amanecer? Dijiste que en veinte minutos.
—El clima es el clima. ¿Abel está contigo?
—Sí.
—Entonces estás bien. Quédate en la casa. Te llamaré.
Colgó.
El viento había cambiado.
Ya no llegaba en ráfagas; ahora era un empuje constante, y la primera lluvia cayó sobre la pista.
Miré el cielo hacia el este.
La muralla de nubes era negra desde el mar hasta lo más alto del cielo.
—Abel —dije—. Me dijo que al amanecer.
—Sí —dijo—. Lo oí.
—El piloto dijo que en veinte minutos.
No respondió.
Así que hice lo único que me quedaba por hacer.
Envolví a Junie en la mantita azul, la acomodé dentro de mi chaqueta, pegada a mi piel, y le dije a Abel que me guiara hasta el viejo sótano de piedra detrás de la casa.
Tomó la linterna y el botiquín y se adelantó, cojeando, hacia el viento.
A mitad del patio, se detuvo, y casi choqué con él.
—Lena —dijo muy bajito, para que la bebé no oyera.
—¿Qué?
—Ningún piloto vuelve a meterse en esto. Ni por amor ni por dinero. —Levantó la linterna y me miró—. Alguien quería que estuvieras aquí cuando llegara.