Superpadrino 2: Mi ex dejó al hombre equivocado, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El hombre equivocado
Hace seis semanas, remolcaba autos por sesenta y un dólares cada uno.
Esta noche estaba sentado a la cabecera de una mesa en Chestnut Hill, y nadie comía hasta que yo levantaba el tenedor.
Esa era la regla de mi abuelo.
Tenía treinta y un años y aún no me acostumbraba.
Suzette estaba sentada a mi derecha, con la mano bajo el mantel, apoyada en mi rodilla.
Tenía veintiocho años y era la única persona en aquella mesa que me había conocido cuando olía a diésel.
Me apretó la rodilla una vez.
Levanté el tenedor.
Todos empezaron a comer.
Mi tío Desmond cortó su bistec.
Había querido ocupar esa silla durante treinta años, y mi abuelo se la había dado a un desconocido con licencia para manejar una grúa.
—Me dijeron que el jueves remolcaste un Bentley —dijo Desmond, lo bastante alto para que toda la mesa lo oyera—. ¿Lo enganchaste por el parachoques?
Algunos de los ancianos se rieron entre dientes mientras bebían vino.
—Del eje delantero —dije—. El dueño me dio cuarenta dólares de propina. Se los devolví.
Suzette sonrió detrás de su copa.
En el extremo opuesto de la mesa, mi abuelo Amos levantó dos dedos del mantel y las risas cesaron.
Tenía setenta y cuatro años, el cabello blanco y se apoyaba en un bastón con empuñadura de plata.
Me había encontrado en septiembre, después de que el nombre de mi madre apareciera en un expediente que había guardado durante treinta años.
Ella había muerto nueve años atrás y nunca me había dicho que era una Wetherill.
Amos me había mirado desde el otro lado de su estudio y me había dicho: —Tienes la mandíbula de mi padre. Siéntate.
Luego me había nombrado su heredero ante todos los capitanes de Filadelfia.
Se abrió la puerta principal.
Unos tacones resonaron en el pasillo y una mujer soltó una risita.
Conocía esa risa.
La había oído todas las noches durante cuatro años, hasta la noche en que ella hizo sus maletas.
Camille Dray entró en el comedor con un vestido de seda verde y el cabello rubio cortado a la altura de la mandíbula.
Ahora tenía treinta años.
Dos años atrás me había dicho que se negaba a vivir en la pobreza y luego había dejado una llave de la casa sobre la encimera de mi cocina.
Llevaba el brazo enlazado con el de un hombre delgado, vestido con un traje azul marino.
Tenía un anillo de sello de oro y una sonrisa.
—Amos —dijo el hombre delgado—. Disculpe la hora.
—Preston Haverford —dijo mi abuelo—. No estás invitado.
—Sí lo estoy. Me invitó su hijo.
Todas las cabezas se volvieron hacia Desmond.
Desmond siguió cortando su bistec.
Preston Haverford tenía treinta y ocho años, y su padre controlaba todos los muelles al sur de Market Street.
Llevaba mucho tiempo esperando a que mi abuelo envejeciera.
—Permítanme presentarles a mi prometida —dijo Preston—. Camille.
Camille miró a lo largo de la mesa y sus ojos se posaron en mí.
Se le abrieron de par en par.
Miró la silla en la que yo estaba sentado.
Miró a los ancianos, que estaban pendientes de mí, esperando una señal.
Miró el traje que Suzette me había elegido, que me quedaba mejor que cualquier otra prenda que hubiera tenido.
—¿Jonas? —dijo.
—Camille.
—Tú eres... —dijo, y se interrumpió.
La sonrisa de Preston se crispó.
—Es el nieto —dijo Desmond con amabilidad—. Camille, ¿ustedes dos se conocen?
—Antes vivía con él —dijo Camille.
Lo dijo demasiado rápido.
—Encima de un corralón de grúas —dije—. Odiabas el olor.
Alguien tosió.
Las mejillas de Camille se enrojecieron.
La mano de Suzette no se apartó de mi rodilla.
Amos golpeó el suelo una vez con el bastón.
—Siéntense los dos —dijo—. Están aquí porque tengo algo que anunciar, y quiero que la familia Haverford se entere por mí.
Preston apartó una silla para Camille.
Ella se sentó y no pudo dejar de mirarme.
Una mujer que creía que yo no era nadie me había dejado.
Ahora me miraba fijamente.
—Mi nieto ha ocupado la silla durante seis semanas —dijo Amos—. Seis semanas no son nada.
Me miró.
—Diez pruebas, Jonas. Una cada semana o cada dos, según yo decida. Si superas las diez, la silla será tuya cuando yo muera.
—¿Y si no supero una?
—Entonces le corresponderá al siguiente hombre de esta mesa.
Sus ojos se deslizaron muy despacio hacia Desmond.
Desmond dejó el cuchillo.
—La primera prueba empieza esta noche —dijo Amos.
—El dueño de cierto almacén le debe a esta familia cuatrocientos mil dólares. Vas a cobrarlos antes de la medianoche.
—¿De quién es el almacén?
Mi abuelo sonrió por primera vez en toda la velada.
—Pregúntale a nuestro invitado.
Preston Haverford alzó su copa hacia mí.
Suzette echó la silla hacia atrás y se inclinó para hablarme al oído.
—Necesito tomar aire —susurró—. Ni se te ocurra ir tras de mí. Gánate la cena.
Salió por la puerta del pasillo.
La vi marcharse y vi a Camille observarla.
Nadie dijo nada en la mesa.
Cuatro minutos después, mi teléfono vibró sobre el mantel.
Era una foto del asiento trasero de un auto.
Suzette estaba sentada allí, con la mano enguantada de un hombre cubriéndole la boca y sus ojos verdes llenos de furia.
Debajo de la foto había una sola línea.
—Una garantía, señor Wetherill. A medianoche.