La novia intercambiada: El despertar de la verdadera princesa, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El velo de su hermana
Marit Orsolen despertó dentro de su propio funeral.
Al menos así se sentía, de pie sobre un taburete en el cuarto de vestir, con tres costureras prendiendo el dobladillo de su vestido.
Recordaba la fiebre.
Recordaba estar tendida en una cama fría en Aldermere, con treinta y un años, mientras su esposo se quedaba de pie en la puerta y no llamaba al médico.
Casimir la había visto morir.
La había visto como un hombre mira un fuego que él mismo encendió.
Entonces los alfileres le picaron el tobillo, y ella tenía veinte otra vez, con un vestido de novia puesto y los once años enteros todavía por delante.
—Quédese quieta, Alteza —dijo una costurera.
Marit se quedó quieta.
El corazón le latía tan fuerte que el encaje sobre su pecho temblaba.
Once años de las puertas cerradas con llave de Casimir, de su sonrisa en la cena y de su mano sobre el brazo de ella en el pasillo.
Once años de que le dijeran que era una afortunada.
Sabía una cosa más, y era peor.
Dentro de tres días su hermana menor cabalgaría hacia el norte para casarse con el rey de las Tierras Salvajes, y en menos de un año Odile estaría muerta.
Envenenada en el salón de un desconocido.
Su padre había llorado en el funeral delante de todos los señores del reino.
Después había marchado con un ejército cruzando la frontera en busca de venganza.
Marit había pasado esa guerra encerrada en la casa de Casimir, que ya era una prisión.
La puerta se abrió detrás de ella.
—Ahí estás —dijo Casimir.
Ella no se giró.
Podía verlo en el espejo largo, esbelto y apuesto, con su abrigo negro abotonado hasta el cuello.
La miró como siempre la había mirado, como una compra de la que estaba satisfecho.
—Nuestra boda es en primavera —dijo—. Tu padre firmó el contrato esta mañana.
—¿Ah, sí?
—Estás muy pálida, mi amor.
Cruzó el cuarto y le puso la mano en el hombro.
Cada centímetro de su piel quería salirse de su cuerpo.
—Solo estoy cansada —dijo ella.
—Entonces descansa. La novia del tratado parte en tres días, y toda la corte querrá verte sonreír en la despedida.
Las costureras sonreían mirando el suelo.
Casimir se inclinó y le besó el cabello.
Cuando se fue, ella bajó del taburete, se sacó los alfileres del dobladillo con las manos desnudas y fue a buscar a su hermana.
Odile estaba en el jardín del este, sentada en el borde de una fuente seca con las zapatillas en el regazo.
Tenía dieciocho años, era menuda y de mejillas redondas, y había llorado tanto que tenía la nariz en carne viva.
—No quiero ir —dijo Odile—. Padre dice que el rey de las Tierras Salvajes bebe de los cráneos de sus enemigos.
—No es cierto.
—Todos lo dicen.
—Todos mienten.
Marit se sentó a su lado.
Nunca había conocido al rey Torren en ninguna de las dos vidas, pero recordaba las cartas de la frontera, y habían sido corteses y breves.
Un hombre que escribía así no guardaba cráneos.
—Odile, mírame.
Odile la miró.
—¿Y si te dijera que nunca tienes que ir?
—Padre jamás te lo permitirá.
—No le estoy pidiendo permiso a Padre.
Odile se quedó mirándola fijamente.
Luego su rostro se desmoronó, y le echó los dos brazos al cuello a Marit.
—¿De verdad lo harías? —susurró—. Tú odias el frío.
—Odio más a Casimir.
A Odile se le escapó una risa, húmeda y conmocionada.
Marit también se rio, y por primera vez desde el cuarto de vestir sintió que se le aflojaba el pecho.
Esta era su elección.
Nadie se la había puesto en las manos, y nadie podía quitársela.
La tercera noche intercambiaron las capas en el establo antes del amanecer.
Odile se puso la capa gris sencilla de Marit y se escabulló por el patio de la cocina, rumbo a la casita de la vieja nodriza junto al molino.
Marit se puso el velo de novia, seda blanca hasta la cintura, y subió al carro con el cofre de la novia.
Nadie miró dos veces a la muchacha velada.
Su padre estaba de pie en las escalinatas del palacio con su diadema de oro puesta y ni siquiera le revisó la cara.
El carro rodó hacia el norte durante cuatro horas.
En la frontera del río, la escolta de las Tierras Salvajes esperaba en la otra orilla, veinte jinetes con pieles oscuras, silenciosos sobre caballos altos.
Su capitán le hizo un gesto con la cabeza al otro lado del agua.
Entonces un caballo llegó atronando detrás del carro, y una voz que ella conocía mejor que el latido de su propio corazón cortó el vado.
—¡Esa no es Odile!
Casimir detuvo su caballo junto a la rueda de ella, con el abrigo salpicado de barro y los ojos pálidos muy abiertos.
Había cabalgado toda la mañana.
Alargó la mano hacia el velo de ella.
El capitán de las Tierras Salvajes desenvainó la espada y dijo, en claro lowmarch, —Cabalgue.