Domar a la rosa espinosa, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La mesa del tratado
Lancé la espina de plata desde doce metros, y el rey vampiro la atrapó con la mano desnuda.
El salón de la fortaleza de Hollin quedó en silencio.
De su palma brotó humo donde el metal lo había tocado.
No se inmutó.
Miró la espina y luego alzó la vista hacia mí, al otro lado de la larga mesa del tratado.
—Cazadora —dijo Aldric Morrowe—, te faltó el ancho de una mano para darme en el corazón.
—No fallé —dije.
—¿No?
—Quería que la atraparas.
Era mentira, y todos en el salón podían oírlo.
Dos guardias vampiros me sujetaron los brazos antes de que pudiera sacar el alambre de mi cinturón.
Su agarre era frío y preciso.
No me resistí.
A mis espaldas, tres mil personas en Ashby Cross contaban las horas que faltaban para el amanecer.
Ese era el trato sobre la mesa.
Durante nueve semanas, el ejército de la Corte Nocturna había rodeado mi pueblo con antorchas y silencio.
Nadie en Ashby Cross podía salir, y nada podía entrar.
El Gremio de Plata había enviado una delegación para ponerle fin.
Yo era la guardaespaldas de la delegación y acababa de intentar matar al hombre al que habíamos venido a suplicar.
Oswald Crane estaba de pie en el extremo opuesto de la mesa, con el sombrero entre las manos.
Tenía cincuenta y seis años, barba gris y una rodilla rígida por una vieja mordida.
Me había criado desde los nueve años.
No me miró.
—Su Majestad —dijo—, la muchacha actuó por cuenta propia.
—La muchacha —dijo el rey— es la mejor asesina de su Gremio.
Dejó la espina sobre la mesa, entre nosotros.
En medio de la palma tenía una quemadura negra con forma de pétalo.
—Durante diez años he leído la lista de nombres del Gremio —dijo.
—Kestrel Harrow, veinticuatro años.
—Veintidós vampiros muertos.
—La llaman la Espina.
Mantuve la barbilla en alto.
—Veintitrés —dije.
Alguien en la corte soltó una risa baja y desagradable.
El rey levantó un dedo y la risa se detuvo.
Era un hombre alto, de cabello negro que le llegaba al cuello y ojos grises.
Una cicatriz le partía la ceja izquierda en dos.
Parecía tener unos treinta y un años, y yo sabía que tenía más de cuatrocientos.
No parecía un monstruo, y eso lo empeoraba todo.
—Estas son mis condiciones —dijo.
—Levantaré el asedio esta noche.
—La frontera seguirá en el río, y Ashby Cross conservará sus murallas y su grano.
—Su Gremio conservará sus armas.
Crane asintió lentamente.
—¿Y a cambio? —preguntó.
—Una cazadora se casará con el rey de la Corte Nocturna mañana al anochecer —dijo Aldric.
—Una de las suyas, para que el tratado tenga una mano humana.
—Si no hay novia antes del amanecer, el asedio continuará y las murallas caerán.
Se me había secado la boca.
—¿Quién? —dije.
No respondió.
Solo me miró.
—No —dije.
—Tendrás que matarme primero.
—Lo intentaste —dijo el rey.
La corte volvió a reír, y esta vez él los dejó.
Me volví hacia Crane.
—Dígale que no —dije.
—No vamos a entregar a una persona a cambio de un pueblo.
Por fin, Crane levantó la mirada.
Tenía los ojos húmedos, y casi le creí.
—Kes —dijo—, hay niños en esas bodegas.
—Está la enfermería y toda la familia de tu amiga Astrid.
—Tres mil personas.
—Tiene que haber otra manera.
—No la hay.
—No puedes pedirme que haga esto.
—No te lo estoy pidiendo —dijo Crane.
Sus palabras me golpearon.
En quince años, nunca me había dicho algo sin suavizarlo primero.
—Fírmalo, Kestrel —dijo.
Sobre la mesa, junto a un rollo de papel negro, había una pluma.
Mi nombre ya estaba escrito al pie, con una letra limpia y cuidadosa.
No la campeona del Gremio.
No cualquier cazadora que el Gremio eligiera.
Kestrel Harrow.
Lo leí dos veces.
El nombre estaba escrito con la letra de Crane.
Conocía ese trazo curvo de la T mayúscula.
Había aprendido a escribirlo con el hombre que estaba a mi lado.
—Me elegiste —dije.
Crane no respondió.
—Escribiste mi nombre antes de que yo entrara aquí.
—Fírmalo, muchacha —dijo, y se le quebró la voz.
Al otro lado de la mesa, el rey me observaba, completamente inmóvil.
Por un segundo creí ver en su rostro algo que no era triunfo.
Luego desapareció.
Afuera, una campana dio la hora, y oí llorar al primer niño en el frío, más allá de las murallas.
Tomé la pluma y firmé.