El hijo secreto del rey alfa, novela · Capítulo 1 de 6
Capítulo 1: El aroma de un secreto
Los ojos de Roman Voss se volvieron plateados, y todos en la mesa de la sala de juntas retrocedieron un paso, excepto Mira.
El movimiento llegó antes de que alguien lo entendiera. Las sillas chirriaron. Un director se sostuvo contra la pared de vidrio. Alguien cerca del servicio de café dejó caer una cuchara.
Mira se quedó junto a los informes financieros, con una mano cerrada alrededor de la fotografía escolar dentro del bolsillo de su abrigo.
La cara de Axel presionaba el papel bajo sus dedos. Sin un diente frontal. Suéter azul. El cabello negándose a cada cepillo que ella había comprado.
A su hijo le habían tomado la foto esa mañana, y Roman Voss había entrado en la sala antes de que ella pudiera guardar la imagen.
Era demasiado drama para un trabajo que había prometido hojas de cálculo.
La nieve golpeaba las ventanas de la torre en gruesas sábanas blancas. La ciudad había desaparecido tras el vidrio cuando Roman dio un paso hacia la sala.
Era más alto que en las fotografías del perfil corporativo. El cabello plateado peinado hacia atrás, con un mechón suelto caído sobre la frente. Su camisa blanca impecable bajo un traje oscuro. Un rastro de barba incipiente lo hacía ver menos pulido de lo que la sala merecía.
Su mirada cruzó la mesa y se detuvo en ella.
Sus fosas nasales se dilataron.
La sala bajó varios grados. La escarcha se acumuló en el borde inferior de las ventanas, y el aliento blanco se formó alrededor de cada boca.
Una presión se posó sobre los hombros de Mira.
Una mujer al otro lado de la mesa retrocedió tambaleándose. Dos hombres se movieron con ella. El director jurídico tumbó su silla y la dejó donde cayó.
Mira no se movió.
Roman la observó. Su rostro permaneció tranquilo, pero su atención se agudizó.
Había esperado que ella retrocediera.
Mira mantuvo los dedos alrededor de la fotografía de Axel y puso cara de leve confusión. Había pasado cinco años aprendiendo a parecer inofensiva en salas donde la gente disfrutaba decidiendo cuánto valía.
Una sala más no iba a arruinar la técnica.
Un hombre en el extremo opuesto de la mesa intentó hablar. Sus labios se movieron, pero las palabras salieron finas y quebradas.
Roman apartó la mirada de Mira. La presión disminuyó un poco, aunque nadie se acercó ni volvió a sentarse.
Enfrentó al grupo con frío desagrado. —Si la reunión terminó, díganlo. No me gusta adivinar.
El director más cercano a él tragó saliva. —Su Majestad, estábamos revisando el modelo de transferencia trimestral.
—¿Ah, sí?
El director miró los papeles dispersos. —Sí.
—Entonces continúen.
Nadie lo hizo.
Los ojos de Roman seguían plateados. El frío aún mordía el interior de la nariz de Mira.
Ella levantó el informe superior. —La división norte lleva un ajuste de pasivo no aprobado. Cambia el pronóstico en un ocho por ciento.
Todos los rostros se volvieron hacia ella.
El director se vio ofendido, lo cual era una reacción común ante una contabilidad precisa. —Ese ajuste estaba pendiente de autorización.
—Se registró como completado. —Mira pasó la página—. Son cosas distintas. El sistema ya trasladó la pérdida a este trimestre.
Una mujer junto al director se inclinó sobre la mesa, con el aliento empañado frente a ella. —¿Quién es usted?
—Mira Callaghan. Analista financiera temporal.
—Se incorporó esta mañana.
—Sí. Ya ha sido una mañana completa.
La mujer la miró fijamente.
Mira le dedicó una pequeña sonrisa. —Esperaba una credencial con mi nombre y una silla. La silla parece haberse vuelto política.
El director no se rio. Un analista junior al final de la mesa soltó una tos seca, y luego se vio aterrado de sí mismo.
La atención de Roman volvió a Mira.
La había observado desde que habló. Su concentración le hacía notar cada cambio en su rostro antes de que pudiera procesarlo.
Eso era inconveniente.
—Su nombre —dijo Roman.
—Mira Callaghan.
—La escuché.
—Parecía valer la pena confirmarlo. Los primeros días están llenos de papeleo.
Su expresión no cambió. —La presión no la afecta.
La sala quedó inmóvil.
Mira miró hacia las ventanas escarchadas. —Me afecta la temperatura. Mi abrigo es de lana, así que debería sobrevivir.
El analista junior soltó otro sonido ahogado.
Roman la estudió. Sus ojos siguieron plateados, pero la presión retrocedió hasta que la gente empezó a respirar con normalidad.
Mira sintió la fotografía moverse bajo su palma.
Axel estaba a salvo en la escuela. Ottoline lo recogería esa tarde. La cuota de inscripción a la clínica vencía en seis semanas, y la cuenta de Mira no se acercaba ni de lejos al monto requerido.
Había aceptado este trabajo por el salario, los beneficios y la posibilidad de un contrato estable.
No lo había aceptado para estar a diez pies del hombre que había desaparecido antes de que ella pudiera decirle lo que había dejado atrás.
Roman se había ido antes de que ella se enterara del embarazo. Antes del nacimiento. Antes de la primera fiebre de Axel y su primera palabra. Antes de la noche en que se sentó junto a su cama con un tazón de agua fría y nadie a quien llamar excepto Ottoline.
Roman no lo había sabido.
Mira había sabido lo suficiente por los dos.
La reunión continuó bajo la supervisión de Roman. Hizo preguntas que convirtieron respuestas vagas en cifras exactas, y cada persona en la sala encontró una nueva razón para detestar los números.
Mira marcó tres entradas incorrectas, anotó dos aprobaciones faltantes y escribió el nombre del director que había intentado culpar a un empleado junior por la transferencia.
La gente se revelaba rápido cuando creía que la sala estaba demasiado fría para que alguien lo notara.
Roman lo notó.
Cuando la reunión terminó, él se fue sin decir otra palabra. La presión desapareció con él, y el movimiento volvió a la sala de juntas.
Nadie comentó que Mira se hubiera quedado de pie mientras todos los demás se retiraban. No hacía falta.
Sus miradas ya habían quedado registradas.
En el ascensor, Mira pulsó el botón del vestíbulo. Las puertas se cerraron sobre la ciudad blanca y la sala de juntas que quedaba detrás.
Por primera vez esa mañana, miró la fotografía de Axel. Sonreía a quienquiera que sostuviera la cámara, con un diente de leche menos y su manita alzada en un saludo.
Mira llevaba una carta de renuncia en el bolso. También tenía una bolsa de emergencia bajo la cama. El alquiler exigía planificación.
Podía irse antes de que Roman aprendiera bien su nombre.
Podía quedarse.
La clínica al otro lado de la ciudad tenía una sola plaza libre en su programa especializado de lenguaje. La matrícula debía pagarse en un plazo de seis semanas, o Axel pasaría al siguiente niño de la lista.
Mira giró la fotografía y volvió a guardarla en el bolsillo del abrigo.
Se quedaría.
Aceptaría cada sueldo y cada contacto útil que Voss Industries le ofreciera. Se volvería lo bastante segura como para que nadie pudiera decidir el futuro de Axel por encima de su cabeza.
Roman no podía saber nada hasta que tuviera esa seguridad.
Sobre todo Roman.
El ascensor se abrió al vestíbulo.
Mira salió y casi chocó con un hombre que cargaba una pila de carpetas. Atrapó la de arriba antes de que cayera al mármol.
—Perdón —dijo él—. ¿Primer día?
—¿Se me nota? —Mira se la devolvió—. Esperaba que el abrigo de lana sugiriera competencia.
Él miró su credencial. —¿Mira Callaghan?
—Eso depende de si son buenas noticias.
Era el asistente de Roman. Lo reconoció de la sala de juntas, aunque no se había fijado en que se retirara con los demás. Sostenía un portafolio de cuero contra el pecho y tenía la expresión de quien entrega un paquete difícil.
—Es una instrucción del señor Voss —dijo.
Mira miró de reojo las puertas del ascensor. Ya se habían cerrado.
El asistente abrió el portafolio y sacó una sola hoja.
—Su asignación temporal ha cambiado —dijo—. A partir de mañana, será la analista financiera directa de Roman Voss. Reportará únicamente a él.