El Alfa que dejó morir a su Luna, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El único fruto
El árbol de frutos lunares había florecido una sola vez en treinta años, y eligió la noche en que yo me estaba muriendo.
Yacía en una camilla al pie del árbol, con las manos ahuecadas sobre el vientre.
Llevaba siete meses de embarazo, y mi hija no había pateado desde el atardecer.
Toda la manada de Stonehollow formaba un círculo a nuestro alrededor: trescientos lobos conteniendo la respiración.
La sanadora les había explicado lo que la plata en mi sangre me estaba haciendo.
También les había dicho que la única cura era el fruto.
Un solo fruto.
Colgaba de la rama más baja, redondo y pálido como una perla, con un leve resplandor en la oscuridad.
Mi compañero predestinado, Dorian, estaba debajo, con la mano ya alzada.
Era el Alfa, así que el árbol solo se entregaría a él.
—Tómalo —susurré.
Apenas podía pronunciar las palabras.
Desde hacía cuatro meses, algo pesado me llenaba los pulmones.
No me miró.
Sus dedos se cerraron alrededor del fruto, que se desprendió con un sonido como el de una ramita al partirse.
La manada soltó el aire al unísono.
Intenté incorporarme.
Me temblaron los brazos y cedieron.
Dorian se dio la vuelta con el fruto apretado contra el pecho.
Sus ojos recorrieron el círculo de rostros y se detuvieron en Rhea.
Rhea Whitcombe era su beta y tosía contra un pañuelo.
Llevaba dos semanas tosiendo.
Su cabello rojo se le pegaba a la frente, y el pañuelo se había oscurecido.
Parecía tan pequeña allí, con todas las miradas puestas en ella.
Dorian pasó junto a mi camilla.
Pasó tan cerca que su bota rozó la manta.
Dije su nombre.
Siguió caminando.
—Dorian —dije más fuerte, y las palabras salieron convertidas en una tos con sabor a metal.
Se detuvo frente a Rhea y le puso el fruto en la mano.
—Cómetelo —dijo.
Tenía la voz ronca.
Rhea miró el fruto.
Luego alzó los ojos hacia mí, al otro lado del césped, y lo vi.
No estaba sorprendida.
Ni siquiera lo lamentaba.
La comisura de su boca se movió apenas.
—Dorian, no puedo —dijo en voz baja—. Elora lo necesita más.
—Cómetelo —repitió.
Nadie en el círculo habló.
Un anciano cerca del frente cambió el peso de un pie al otro, y una mujer se llevó la mano a la boca.
Ninguno me miró mucho tiempo.
Entendí lo que estaba presenciando.
Mi esposo estaba bajo un árbol que florecía una vez cada treinta años, y había elegido.
La había elegido a ella.
Mi hija se movió dentro de mí, un débil empujón contra las costillas.
Algo en mi pecho se quedó muy quieto y muy claro.
Durante tres años, había sido la Luna comprensiva.
La que esperaba, perdonaba y le preparaba té a Rhea cuando Dorian llegaba tarde.
Apoyé ambas manos en la camilla y empujé.
Tuve que usar hasta la última fuerza que me quedaba para ponerme de pie.
Dos mujeres se acercaron para ayudarme, pero negué con la cabeza.
Me puse de pie frente a la manada, con el vientre abultado y las rodillas rígidas.
—Dorian Stroud —dije.
Se volvió.
Por primera vez esa noche me miró directamente, y tenía el rostro gris.
—Elora, siéntate —dijo—. Por favor. No entiendes.
—Entonces explícamelo.
Abrió la boca.
Sus ojos se desviaron hacia Rhea, y volvió a cerrarla.
Esa fue toda su respuesta.
Asentí una vez.
Las antiguas palabras me salieron con facilidad, porque las había oído cuando otros rechazaban sus vínculos y nunca pensé que algún día serían mías.
—Yo, Elora Tolbert, hija de los sanadores de Stonehollow, te rechazo como mi compañero predestinado y mi Alfa.
Un murmullo recorrió la multitud, como el viento entre la hierba seca.
—Te devuelvo tu nombre. Te devuelvo tu marca. Te devuelvo el vínculo que la Luna puso entre nosotros.
La cicatriz de la mordida en mi cuello se abrió y la sangre caliente me corrió por el cuello de la ropa.
Mi loba gritó dentro de mí.
El rostro de Dorian se quebró.
Dio un paso hacia mí y alzó la mano.
—Elora, no.
—Tuviste un minuto entero —dije—. Podrías haber dicho algo.
Rhea todavía sostenía el fruto.
Dorian lo miró.
Me miró a mí.
No se lo quitó.
Rhea se lo llevó a la boca y mordió; la piel pálida se abrió con un suave chasquido húmedo.
El resplandor le bajó por la garganta.
El color le volvió al rostro justo ante los ojos de los trescientos que estábamos allí.
Y mi compañero predestinado se quedó mirándola sanar, sin decir absolutamente nada.