El hijo del Beta nunca me conoció, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El video
A las nueve en punto, todos los teléfonos de la sala vibraron al mismo tiempo, incluido el mío.
Braden cumplía veinticinco años.
La mayor parte de la manada había venido a comer el pastel de su madre y a cantarle.
Yo estaba de pie junto a la puerta de la cocina, con una caja envuelta en las manos.
Esperaba a que terminara la canción para darle su reloj.
Una hora antes, Braden me había recibido en la puerta, había tomado mi abrigo mojado y me había buscado la única silla con cojín.
Me había apretado la mano y dicho que yo era la única persona que siempre sabía qué regalarle.
Luego había subido para atender una llamada, sonriendo, y me había dicho que regresaría enseguida.
Su teléfono había estado vibrando en el bolsillo toda la noche, pero él se había reído de eso.
Había un video nuevo al inicio del chat grupal de la manada.
Le di al play porque todos a mi alrededor ya lo habían hecho.
Era el porche trasero de esa misma casa.
Braden tenía a una mujer contra la baranda y la mano en su cabello.
La mujer era Delaney, quien me había cortado el flequillo la primavera pasada y me había llamado su mejor amiga en el homenaje a mis padres.
—Dile a Cass que estoy trabajando hasta tarde —dijo Braden en el video, y Delaney se rio contra su boca.
El video duraba alrededor de un minuto, y lo vi dos veces.
A mi alrededor, la sala se había quedado en silencio.
Cuarenta personas miraron sus teléfonos y luego cuarenta personas me miraron a mí.
Delaney lo borró del chat un minuto después de publicarlo.
Para entonces, ya lo habían visto.
Un chico junto al equipo de música dijo en voz baja: —Ay, no —y miró sus zapatos.
Lorna fue la primera en llegar hasta mí.
Dejó el cuchillo del pastel y me rodeó con los dos brazos.
Todos decían que olía a vainilla, pero yo nunca he podido oler nada.
—Cariño, escúchame —me dijo junto al cabello—. Es una broma. Esos chicos han estado bebiendo. Braden jamás haría algo así.
—Dijo mi nombre —respondí—. En el video.
—Porque estaban bromeando sobre ti. No es nada. Ya sabes cómo son los chicos.
Me sostenía de los hombros y sonreía, con una voz suave y segura.
Me había acogido la semana en que enterraron a mis padres.
Me había dado la habitación encima de su garaje.
Todas las mañanas me daba su termo azul, y ya me lo estaba poniendo en las manos.
—Tómate el té, cariño. Son los nervios. Vamos a sentarnos, comer un poco de pastel y mañana resolveremos esto.
Miré el termo.
Miré las escaleras, porque podía oír a Braden riéndose arriba.
Siempre había tenido buen oído, aunque no tuviera ninguna otra de las cosas que se supone que debe tener un lobo.
Se estaba riendo con alguien y no sonaba como un hombre en problemas.
Nadie le impidió bajar.
Nadie dijo: «Ve por él».
Solo me observaban, cuarenta personas con el teléfono en la mano.
Esperaban a ver si la chica sin lobo iba a llorar en medio de la sala.
Así que dejé la caja envuelta sobre la mesa del pastel, junto al cuchillo.
—Feliz cumpleaños —dije, dirigiéndome a todos.
Puse el termo al lado.
Luego salí por la puerta principal.
Llegué hasta el camino de grava antes de echarme a correr.
Corrí frente al restaurante Fir Cone, donde mi mejor amiga, Hattie, había dejado encendida la luz del porche.
Pasé corriendo frente al salón de la manada y seguí adelante cuando se acabó el pavimento.
Corrí hasta que me ardieron los pulmones y mis zapatillas quedaron empapadas por la zanja.
No me detuve hasta llegar a Dover Creek, al pie de la cresta.
Me senté en una roca plana y hundí la cara entre las manos.
Cuatro años.
Había pasado cuatro años siendo la chica que esperaba al borde de cada carrera de la manada con su chaqueta, porque no podía seguirles el paso.
Lloré tanto que no oí llegar a nadie.
—Te hará falta.
Un hombre estaba parado al borde de los árboles y sostenía una chaqueta de lona oscura, ofreciéndomela con el brazo extendido.
Lo conocía de verlo al frente del salón de la manada y en el extremo de cada mesa larga.
Conall Kincaid, nuestro Alfa, que hablaba unas diez palabras al mes y nunca me había mirado directamente.
Ahora sí me estaba mirando.
—Estoy bien —dije, y la voz se me quebró.
—No lo estás —dijo—. Toma la chaqueta.
La tomé.
Estaba caliente de punta a punta.
Sus dedos rozaron los míos apenas un segundo, y él se quedó completamente inmóvil.
Permaneció inmóvil tanto tiempo que dejé de llorar para mirarlo.
—¿Cómo te llamas? —preguntó—. Tu nombre completo.
—Sabes cómo me llamo. Llevo tres años trabajando en tu biblioteca.
—Dilo de todos modos.
—Cassandra Greer.
Se le movió la garganta.
—Mi lobo no me habla desde hace once años —dijo Conall en voz baja—. Ni una sola vez desde que murió mi padre.
—Está bien —dije, porque no sabía qué más decir.
Miró mi mano, que todavía sostenía su chaqueta.
—Acaba de decir tu nombre.