La familia del conglomerado me destruyó; esta vez, yo redacté el contrato, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La cláusula nueve
Morí en un puente con la mano aferrada a la manga de un hombre muerto.
El auto atravesó la baranda y el río se alzó, negro y frío.
Su brazo cruzó mi pecho durante toda la caída.
Entonces abrí los ojos y vi que tenía un bolígrafo en la mano.
Estaba sentada a una larga mesa de vidrio, en el piso cuarenta y uno de una torre.
El sol de la mañana caía sobre un contrato.
Frente a mí, Seung-hwan leía su teléfono.
Tenía treinta y dos años, era el heredero de tercera generación de un chaebol y no me había mirado ni una sola vez desde que entré.
En un rincón, su madre, la señora Ahn, tenía las manos entrelazadas sobre el regazo y sonreía.
Conocía esa sonrisa.
La había usado el día que me entregó la carpeta del hotel.
En mi primera vida, firmé esta página a las nueve en punto para saldar la deuda de mi padre.
Trescientos millones de wones, que había dejado una agencia de traducción en quiebra.
Dos años como esposa solo de nombre del heredero.
Once meses después, la señora Ahn metió en mi bolso una hoja robada con los detalles de un acuerdo.
Todos los sitios de noticias de Corea dijeron que había vendido Haneul Group a un rival.
Encontraron mi auto en el río.
Dijeron que había huido con un hombre.
Era otra vez de mañana, yo tenía veintiséis años y nadie había mentido sobre mí todavía.
Sentía que la mano me temblaba.
Dejé el bolígrafo sobre la mesa hasta que dejó de temblarme.
—Señorita Jeon —dijo el abogado de la empresa—. Firme en la última página, por favor.
—Primero lo voy a leer —dije.
Seung-hwan al fin levantó la vista.
—Es un formulario estándar —dijo—. Te lo enviaron la semana pasada.
—Entonces no me tomará mucho tiempo.
Pasé las páginas despacio.
La vez anterior, solo había revisado el dinero y las fechas.
Esta vez leí línea por línea.
La cláusula nueve estaba casi al final, impresa en la misma letra pequeña que todo lo demás.
La esposa conservará, en nombre del hogar, los documentos que la señora Ahn le confíe.
La leí dos veces.
Esa oración era la razón por la que la carpeta había terminado en mi bolso.
—¿Pasa algo, querida? —preguntó la señora Ahn.
Su voz era cálida y serena.
—La cláusula nueve —dije—. Quiero que la eliminen.
—Oh, eso es solo una formalidad. —Hizo un gesto con la mano—. Alguien de confianza debe guardar los documentos de la familia. Es un honor.
—No me cabe duda, señora.
—Una esposa que no quiere llevar los documentos de su propio hogar —dijo— difícilmente es una esposa.
—Seré esposa solo en el papel durante dos años —dije—. Prefiero no llevar ninguno de sus documentos y dejarlo por escrito.
El abogado se aclaró la garganta y miró a Seung-hwan.
Seung-hwan puso el teléfono boca abajo.
—Estás negociando —dijo.
—Estoy leyendo.
Sus ojos se quedaron en mí un momento más de lo que lo habían hecho durante toda la hora.
Eran oscuros, fríos y cansados, y los conocía bien.
En mi primera vida, había pasado un año intentando hacer que se volvieran cálidos.
—Táchala —le dijo al abogado.
—Seung-hwan —dijo su madre.
—Son dos años, madre. —No la miró—. Déjala poner esa condición.
El abogado deslizó una copia limpia sobre el vidrio.
Con el bolígrafo que tenía en la mano, tracé una línea firme sobre la cláusula nueve.
Escribí mis iniciales al lado.
Luego firmé la última página con mi nombre completo: Jeon Yu-ri.
La sonrisa de la señora Ahn no se movió.
Solo le temblaron los dedos sobre la rodilla, una vez.
—Hoy mismo se hará la transferencia al acreedor del señor Jeon —dijo el abogado.
Me incliné ante él, ante Seung-hwan y, por último, ante su madre, con exactamente la misma reverencia que la primera vez.
Ni un solo rasgo de mi cara le indicó que ya lo había hecho antes.
El ascensor tardó mucho en llegar.
Cuando las puertas se abrieron en el vestíbulo, un guardia de traje oscuro sujetaba del brazo a un hombre en la entrada.
—Se lo dije, señor: no está en la lista —dijo el guardia.
—Ya sé que no estoy —dijo el hombre—. Solo quería saber si ya había bajado el invitado del presidente.
Tenía treinta y tres años, era alto y delgado, y llevaba una chaqueta de trabajo gris, con grasa metida en los nudillos.
Ryu Tae-seong.
El sobrino del presidente, expulsado de la familia hacía ocho años.
En mi primera vida, me había detenido en ese mismo vestíbulo y me había dicho, con torpeza, que tuviera cuidado con las carpetas de la señora Ahn.
Había pensado que era un hombre resentido que quería que me peleara con la familia.
Había pasado de largo.
Volvió la cabeza y me vio.
Su expresión cambió.
No me miró como lo habría hecho un desconocido.
Me miró y se quedó completamente inmóvil.
El guardia seguía hablando.
Crucé el piso de mármol con el bolígrafo del contrato todavía en la mano.
—Ryu Tae-seong-ssi —dije en voz baja y clara—. Puente Banpo. Once cuarenta.
Se le borró el color de la cara.
—Tú también —susurró.
Lo sujeté de la manga, justo donde había puesto la mano en el puente.
—Disculpe —le dije al guardia, y lo saqué por la puerta principal.