La Clínica Cambió a Mi Donante, Así que un Alfa Multimillonario Engendró a Mi Bebé, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Lote Sesenta y Uno
La directora de la clínica había puesto una caja de pañuelos sobre la mesa antes de decir una sola palabra.
Así supe que era grave.
Había ido a Cedar Row Fertility cuatro veces, y los pañuelos nunca habían estado ahí.
Me senté en la silla de cuero con el parque aún cerrado y las llaves apretadas en el puño.
Estaba de seis semanas de embarazo.
Solo se lo había contado a una persona.
Ella estaba en la sala de urgencias al otro lado de la ciudad, con unos Crocs rosas, esperando a que le escribiera.
—Señorita Falkner —dijo la directora—, gracias por venir durante su descanso.
Era una loba, como todos los que trabajaban en esa clínica.
Esa era exactamente la razón por la que la había elegido.
Una clínica humana me habría hecho los análisis de sangre y habría preguntado por qué salían raros, y aquí nadie preguntaba nada.
Aquí los donantes también eran lobos, listados por número, sin nombres y sin rostros, y sin forma de que un hombre pudiera encontrarme jamás.
Quería un bebé que nadie pudiera reclamar.
Había ahorrado durante tres años para comprar exactamente eso.
—Sus análisis están perfectos —dijo la directora—. El embarazo es saludable.
—Entonces, ¿por qué hay una caja de pañuelos?
Miró la mesa.
—Porque hubo un error con el vial —dijo.
No me moví.
—Usted eligió al Donante Dieciséis —dijo—. Un maestro, de treinta y cuatro años, un linaje limpio. El tres de febrero, la técnica sacó el lote equivocado de la bóveda.
—¿Qué lote?
—El sesenta y uno —dijo.
—No hay ningún Donante Sesenta y Uno en el catálogo —dije.
—No —dijo—. El Lote Sesenta y Uno no es un donante. Pertenece a una bóveda privada.
Se me había secado la boca.
—¿De quién?
La puerta se abrió detrás de mí antes de que pudiera responder.
Supe que él estaba en la sala por la forma en que cambió el aire.
Un lobo de ese tamaño se apodera de una habitación con solo entrar.
Era muy alto y muy ancho, con un traje gris carbón, el pelo castaño ceniza cortado al ras y una barba corta que se le estaba volviendo gris en el mentón.
Sus ojos eran de un azul pálido y claro, y fueron directo a mi vientre y luego, con un esfuerzo visible, subieron a mi cara.
Supe el nombre antes de que lo dijera.
Estaba pintado en las grúas de la Terminal 5, a tres metros de alto, en blanco.
—Señorita Falkner —dijo—. Soy Anselm Strandberg.
La directora se levantó tan rápido que su silla rodó hacia atrás.
—Alfa Strandberg, le pedí que esperara hasta que...—
—Esperé —dijo él, sin mirarla.
No se sentó.
Se quedó de pie al final de la mesa con una mano apoyada en el borde, y lo vi decidir cómo hablarme.
—El error es de la clínica —dijo—. La clínica responderá por ello, en su totalidad.
—Eso es parte —dije.
—El resto es un asunto entre usted y yo.
Sacó una tarjeta del bolsillo interior y la puso sobre la mesa, deslizándola hacia mí con dos dedos.
Tenía un número de teléfono en tinta negra, y nada más.
—Hay formas discretas de resolver esto —dijo—. En silencio, y en sus términos. Nunca tendría que volver a pensar en ello.
La sala quedó en un silencio absoluto.
Lo entendí perfectamente.
Un hombre que acababa de enterarse de que había engendrado un hijo por accidente me estaba ofreciendo un número al que llamar.
Era para que el niño no existiera.
Tomé la tarjeta.
Miré su nombre en el reverso, el pequeño barco en relieve.
La rompí en dos y dejé ambas mitades sobre la mesa frente a él.
—No voy a resolverlo —dije.
—Señorita Falkner...—
—Elegí un donante porque quería un bebé que ningún hombre pudiera quitarme. En lugar de un maestro, me tocó un Alfa con una tarjeta. Eso no es mi error y no es mi problema.
Me puse de pie.
Las rodillas me sostuvieron, lo cual me sorprendió.
—Voy a quedarme con este bebé —dije—. Les mandaré mis facturas a la clínica. Usted puede mantenerse fuera de mi vida.
Me di la vuelta para irme.
Su silla raspó el suelo, y se movió más rápido de lo que un hombre de ese tamaño debería.
Alcanzó mi muñeca.
Sentí el calor de su mano a un centímetro de mi piel.
Todos los viejos instintos de mis años huyendo se volvieron blancos en mi cabeza.
—No —dije.
Su mano se detuvo en el aire.
Se detuvo ahí, con los dedos abiertos y el brazo temblando, y la miró como si perteneciera a otra persona.
No esperé a ver qué hacía después.
Salí pasando junto a los pañuelos, la directora y el letrero de la puerta.
Bajé las escaleras, los cuatro pisos completos, para que nadie pudiera seguirme hasta un ascensor.