La princesa heredera fingió su muerte y se casó con el rey mercenario, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La copa
Seo Ha-rin le sirvió vino a la concubina de su esposo frente a trescientas personas.
Lo hizo con sus propias manos, de pie, con sus ropas doradas de princesa heredera.
La Noble Consorte estaba sentada en el asiento que había sido de ella durante seis años.
Era el banquete de cumpleaños del Príncipe Heredero en el Palacio del Este, y todos los señores de Daeyeon estaban en la sala.
—Su Alteza —dijo un anciano ministro cerca del estrado—, el memorial sobre la frontera que escribió la primavera pasada nos ha ahorrado una fortuna.
Yi Jun-seok sonrió y levantó su copa.
—Leo mucho —dijo.
Ha-rin mantuvo el rostro inmóvil.
Ella había escrito ese memorial en su propio escritorio, durante once noches, con tinta en las mangas.
Había escrito todos durante seis años.
Él los había firmado todos.
—Mi esposa no sirve para un banquete —dijo Jun-seok, con la voz lo bastante alta para las mesas cercanas.
—No tiene heredero, ni conversación. Al menos puede servir.
Asintió hacia la jarra de vino.
La Noble Consorte sonrió detrás de su abanico.
Unos cuantos señores rieron, y luego se detuvieron cuando nadie se les unió.
Ha-rin tenía veintiséis años, y llevaba casada con ese hombre desde los veinte.
Él la había tocado un puñado de veces en el primer año.
Ni una sola vez desde entonces.
Levantó la jarra y sirvió, y el vino no tembló.
—Que Su Alteza viva muchos años —dijo, y le entregó la copa a la mujer que ocupaba su silla.
Jun-seok no volvió a mirarla.
—Mañana partes al templo de Gwandan, ¿no? —le dijo a su plato—. Tómate tu tiempo para volver.
—Sí, Su Alteza —dijo Ha-rin.
Era la respuesta que había estado esperando un año para dar.
La Reina Viuda la enviaba a rezar al templo de la montaña, en la frontera, cada otoño.
Eran diez días de habitaciones frías y arroz malo, y todos en el palacio se alegraban de deshacerse de ella.
Este año el Príncipe redujo su escolta a un solo conductor.
—¿Por qué desperdiciar soldados en una mujer que nadie quiere? —había dicho.
Al mediodía del día siguiente, el conductor detuvo el carruaje en lo alto del camino del desfiladero de Gwandan.
Abajo, el río Hae corría marrón y ruidoso, crecido por una semana de lluvia otoñal.
—Voy a revisar los arneses, Su Alteza —dijo el conductor.
Ha-rin bajó y puso una bolsa de tela pesada en su mano.
—Un año de salario —dijo—. Y una carta para la aldea de tu esposa. Diles que el caballo se desbocó y que saltaste.
Él se quedó mirando la bolsa.
—Vete a casa, y no vuelvas a la capital.
Él corrió.
No miró hacia atrás, y ella no lo culpó por ello.
Su doncella Bong-sun bajó del carruaje, de veinticuatro años, baja y con el rostro encendido, con un bulto a la espalda.
—¿De verdad lo vamos a hacer? —dijo Bong-sun.
—Lo vamos a hacer.
Desengancharon el caballo juntas.
Ha-rin le dio una palmada fuerte en el flanco, y el animal salió al galope de vuelta por el camino hacia la capital, arrastrando los arneses.
Pusieron piedras bajo las ruedas del carruaje y quitaron el freno.
Ha-rin extendió su capa azul sobre el asiento y colocó su pasador de jade en el piso.
Se cortó la palma con un cuchillo de cocina y dejó caer cuatro gotas sobre el cojín.
Luego llevó el cuchillo a su cabello.
Le llegaba a la cintura, negro, lacio y pesado como una cuerda, y nunca lo había cortado en su vida.
Lo serruchó a la altura de la mandíbula en tres pasadas y lo dejó caer sobre el asiento.
El aire se sintió frío en su cuello.
—Su Alteza —dijo Bong-sun, y la voz se le quebró—. Su cabello.
—Ya no soy nadie —dijo Ha-rin—. Empuja.
Pusieron los hombros contra la parte trasera del carruaje y empujaron.
Rodó una vez, se volcó sobre el borde del acantilado y se estrelló entre los árboles.
Un segundo largo después golpeó el río, y el sonido subió por el desfiladero.
Ha-rin se quedó de pie en el borde con su cabello arruinado azotándole la cara.
No lloró.
Se sintió ligera.
Cruzaron el camino del paso a pie antes del anochecer.
La única forma de cruzar la frontera sin un puesto de guardia era el viejo vado de cuerda, río abajo de la fortaleza de Cheolgwan.
Allí el río corría poco profundo y rápido entre dos peñascos.
Bong-sun fue primero, aferrada a la cuerda.
Ha-rin fue segunda.
A mitad de camino, su bota resbaló en una roca mojada y la cuerda se le quemó entre las manos.
El río le arrebató los pies y la arrastró hacia abajo.
El frío se cerró sobre su cabeza, y le vino el pensamiento, muy claro, de que sería una forma estúpida de morir.
Entonces una mano se cerró sobre la parte trasera de su cuello y otra la atrapó por la cintura.
Fue levantada fuera del agua.
Aterrizó contra un pecho.
Un hombre la sostenía, con el agua hasta los muslos, con la lluvia escurriendo por el cuello de piel de su abrigo.
Su brazo era de hierro alrededor de su cintura.
Su otra mano sujetaba el frente de su abrigo mojado, y el talón de esa mano descansaba contra su garganta, justo debajo de la mandíbula, donde su pulso latía desbocado.
Era enorme.
Una cicatriz le cruzaba la ceja izquierda, su cabello negro estaba atado en un nudo tosco, y la miró desde arriba con unos ojos tan oscuros que no pudo encontrar las pupilas.
Detrás de él, en la orilla, había una docena de jinetes con antorchas.
Llevaban abrigos negros con una garza blanca bordada en el pecho.
Su corazón se estrelló contra la mano de él.
Nadie la había sostenido así en seis años, y todo su cuerpo lo sabía.
—Estás respirando —dijo él, con una voz grave y serena.
—Sí.
—Bien. —Su pulgar se movió una vez contra el pulso de ella, y ella lo sintió en las rodillas.
Luego alzó la barbilla hacia el desfiladero río arriba, donde muy por encima de ellos un carruaje destrozado estaba atrapado entre las rocas, y las antorchas mostraban un jirón de tela azul.
—Ese carruaje está en mi paso —dijo—. Dime de quién era.