Huye del alfa cruel, novela · Capítulo 1 de 16
Capítulo 1: La puerta de vidrio
Llevaba tres años muerta.
Todos los domingos, alguien dejaba flores de luna blancas sobre mi tumba.
Lo sabía porque la manada Ironclaw publicaba fotos.
Un hombre alto con un abrigo color carbón, arrodillado entre las agujas de pino, con la cabeza inclinada.
«Nuestro alfa nunca olvida», decían los pies de foto.
Cada lunes por la mañana, las pasaba en el teléfono, de pie detrás del mostrador de mi cafetería en Georgia.
Luego dejaba el teléfono boca abajo y preparaba el café.
Aquí me llamaba Wren Hale.
Ahora llevaba el pelo cobrizo, corto hasta la mandíbula.
Todos los días usaba una bufanda o una prenda de cuello alto, incluso en julio.
—Wren, cariño, ya salieron las tartas de durazno —llamó Mae desde el fondo.
—Ya voy.
El Blue Kettle olía a azúcar quemada y café tostado oscuro.
La campanilla de latón sobre la puerta de vidrio sonó toda la mañana.
Granjeros. Maestros. Dos ayudantes del sheriff que nunca pagaban los cafés de refill.
Magnolia Creek era un pequeño pueblo de manada, y nadie me preguntaba de dónde venía.
A las 8:40, la campanilla volvió a sonar.
Levanté la vista con una sonrisa ya en la cara.
Se me borró.
Tuvo que agacharse un poco para pasar por el marco.
Pelo negro peinado hacia atrás. Ojos azul hielo. Un anillo de alfa de plata en la mano derecha.
Dominic Blackburn.
El hombre que había dejado flores de luna sobre mi ataúd vacío ciento cincuenta y seis domingos seguidos.
Se me enfriaron las manos alrededor de la jarra de leche.
Una mujer entró detrás de él y lo tomó del brazo.
Pelo platinado. Abrigo blanco perla. Diamantes en las orejas.
Celia Langford.
Llevaba el broche de luna creciente de la Luna en la solapa.
Mi broche.
—Dios mío —dijo Celia, mirando alrededor—. Esto parece un establo.
Dominic no le contestó.
Miraba el menú.
Todavía no me había mirado.
Bajé la cabeza y limpié la varilla de vapor muy despacio.
Sable, pensé.
Mi loba no respondió.
No respondía desde hacía tres años.
Esa era la única razón por la que seguía de pie allí.
Sin ella, mi aroma era tan tenue que los demás lobos me tomaban por humana.
—Dos lattes —dijo Celia hacia el mostrador—. Con leche de avena. Y asegúrese de que esté realmente caliente.
Mae salió secándose las manos en el delantal.
—Nos ocuparemos de ustedes, cariño.
Los preparó ella misma, tarareando.
Mantuve la espalda vuelta y apilé vasos que no necesitaban que los apilaran.
—Aquí tienen —dijo Mae.
Celia dio un sorbo.
Luego inclinó la taza y dejó que el contenido se derramara sobre el mostrador.
La leche caliente corrió por la madera y goteó sobre los zapatos de Mae.
—Dije caliente —dijo Celia—. Esto está tibio.
La cafetería quedó en silencio.
Un ayudante del sheriff dejó el tenedor.
Mae no se inmutó. —Le prepararé otro.
—No se moleste. —Celia sacó una servilleta del dispensador y la dejó caer en el charco—. Las manadas del sur. Ustedes no son más que perros con porche.
Un hombre junto a la ventana se rio.
Nadie más lo hizo.
—Limpie eso —le dijo Celia a Mae—. Usted es la empleada, ¿verdad?
Me di vuelta.
No lo decidí. Mi cuerpo lo hizo.
—No es una empleada —dije—. Tiene sesenta y un años, y usted va a disculparse con ella.
Celia me miró por primera vez.
Luego me miró de arriba abajo, despacio, y sonrió.
—¿Y quién eres tú?
—Soy la dueña.
—Vaya. —Se rio—. Eso explica el olor.
Dominic giró la cabeza.
No hacia Celia.
Hacia mí.
Fruncía el ceño.
Inspiró por la nariz.
Luego otra vez.
Vi cómo se le dilataban las pupilas.
—¿Dom? —Celia le tocó la manga—. ¿Qué pasa?
No la oyó.
Rodeó el extremo del mostrador, por donde los clientes no podían pasar.
—Señor —dijo Mae—. Señor, no puede pasar aquí atrás.
Se detuvo frente a mí.
Estaba lo bastante cerca como para que pudiera olerle la colonia.
Cedro y humo.
La misma que llevaba la noche en que se incendió el ala este.
—Di algo otra vez —dijo.
—Tienes que apartarte de mi mostrador.
Su expresión cambió.
Ya había visto esa expresión una vez, la noche de nuestra ceremonia de apareamiento, cuando percibió mi aroma por primera vez al otro lado del claro.
Me agarró la muñeca.
Tenía un agarre de hierro.
—Suéltame.
—Tu voz. —Sus dedos se hundieron en los huesos de mi muñeca—. Tu voz es la misma.
—Me confundes con otra persona.
—¿Ah, sí?
Su otra mano atrapó la punta suelta de mi bufanda gris y tiró de ella.
Me aparté de un giro.
De todos modos, la bufanda se soltó y resbaló por mi hombro.
Toda la cafetería lo vio.
La cicatriz plateada y dentada del lado izquierdo de mi cuello.
El lugar donde antes estaba su marca, arrancada con un cuchillo.
Dominic se quedó mirándola.
Detrás de él, el segundo latte se le resbaló de la mano a Celia y se hizo añicos en el suelo.
Soltó el aire de golpe.
—Se supone que estás muerta.