Huye del alfa cruel, novela · Capítulo 3 de 16
Capítulo 3: Celia primero
No toqué la flor.
Me paré junto al vidrio y llamé a Rhett.
Contestó al primer timbrazo.
—Háblame.
—Alguien rompió la ventana. Dejó una flor de luna en el mostrador.
—No toques nada. Llego en cinco minutos.
Llegó en tres.
Mae llegó justo detrás de él, en bata y botas de goma, con su trenza gris cayéndole por la espalda.
Rhett recorrió toda la tienda con la cabeza gacha, olfateando el aire.
Volvió al mostrador y se quedó mirando la flor un largo rato.
—Dos aromas —dijo—. Uno es de un renegado. Huele a tierra del camino y no pertenece a ninguna manada.
—¿Y el otro?
—Perfume. Algo caro.
Mae resopló. —Bueno, ya sabemos quién usa cosas caras.
—Lo sabemos —dijo Rhett—. Probarlo es otra cosa.
Levantó la flor de luna por la cinta y me la mostró.
—¿Esto significa algo para ti?
—Crecen en las colinas sobre la casa de la manada Ironclaw. Solo se abren de noche.
—¿Y la cinta negra?
—Así entierra a sus muertos la manada Ironclaw.
Mae me rodeó con un brazo.
Se lo permití.
—Siéntate, cariño —dijo—. Estás blanca como la leche.
Nos sentamos en la única mesa que no tenía vidrios encima.
Rhett acercó una silla al revés y se sentó frente a mí.
—Nunca te lo pregunté —dijo—. Pasaron tres años y ni una sola vez te lo pregunté.
—Lo sé.
—Te lo pregunto ahora. ¿Qué pasó allá arriba?
Miré la calle oscura por la ventana vacía.
—La Luna de la Cosecha —dije—. Hace tres años, en octubre. Había un banquete en el salón este.
—Recuerdo la noticia. Un ataque de renegados.
—Entraron por la puerta oeste a medianoche. Nadie supo cómo. Esa puerta siempre estaba cerrada con llave.
Rhett no dijo nada.
—El salón este se incendió. No sé quién lo inició. Una viga me cayó sobre las piernas.
Tenía las manos apoyadas sobre la mesa.
Las dejé ahí.
—Llamé a Dominic por el vínculo mental. Los compañeros pueden hacerlo.
—Lo sé.
—Le dije: «Dominic, la viga».
Mae me apretó más fuerte con el brazo.
—Y él me contestó —dije—. Lo oí perfectamente. Dijo: «Celia primero».
Rhett cerró los puños sobre el respaldo de la silla.
—Lo vi entre el humo —dije—. La levantó y la sacó en brazos por la puerta. Tenía un corte en el brazo. Eso era todo.
—¿Y tú?
—Tres renegados entraron por la ventana. No podía levantarme.
No terminé.
Rhett miró las cicatrices que sabía que había visto cuando me encontró. Cuatro líneas largas en la espalda, debajo del suéter.
—Sable luchó contra ellos —dije—. Mi loba. Me liberó de la viga. Me llevó hasta el río.
—Y después se quedó en silencio.
—Usó todo lo que tenía. Sentí cómo se quebraba.
Mae se secó los ojos con la manga de la bata.
—En el río llevaba un cuchillo de plata en el cinturón —dije—. Me corté la marca. Dejé el anillo sobre las rocas. Por la mañana me subí a un autobús y no volví a mirar atrás.
—Dejaste que creyeran que estabas muerta.
—Él ya había elegido. Solo se lo hice más fácil.
Rhett se puso de pie.
Caminó hasta la ventana vacía y se quedó ahí, de espaldas a nosotros, durante un largo rato.
—Va a volver —dijo al fin.
—Lo sé.
—Vete del pueblo por una semana. Tengo una cabaña junto al lago. Mae puede ir contigo.
—No.
—Wren.
—Ya huí una vez. No voy a huir de mi propia tienda.
Se dio la vuelta.
Me miró.
Luego asintió.
—Entonces yo mismo taparé esta ventana con tablas —dijo.
Y lo hizo.
Le tomó una hora.
Llegué a casa poco después de las cuatro de la mañana.
Mi casa era una pequeña vivienda blanca de alquiler al final de Pecan Street, con un columpio de porche que había pintado de azul.
Había alguien sentado en él.
El columpio crujió cuando se puso de pie.
Dominic.
Se había quitado el abrigo gris carbón. Llevaba la camisa abierta en el cuello.
Olía a whisky.
—¿Cómo encontraste mi casa?
—Es un pueblo pequeño, Mireya. Le pregunté a una mesera.
Me quedé al pie de los escalones.
—Sal de mi porche.
—¿Sabes qué hacía todos los domingos? —Bajó un escalón—. Subía la colina en auto. Yo mismo recogía las flores de luna. Me arrodillaba sobre tu tumba en la nieve.
—Publicabas fotos.
—La manada tenía que verlo.
—La manada tenía que verte a ti.
Bajó otro escalón.
—No dormí durante un año. Dejaba tu lado de la cama tendido.
—Y después te casaste con Celia.
Se le endureció la boca.
—Estabas muerta.
—Estaba en el río. —Sostuve su mirada—. Me dejaste bajo la viga. Te llamé. Me oíste.
Se detuvo.
Por un segundo, algo se movió en su rostro.
Después desapareció.
—Había humo —dijo—. No podía ver.
—Dijiste: «Celia primero».
No lo negó.
Eso fue peor que una mentira.
—La cumbre termina el sábado —dijo—. Leí la ley del consejo. El consejo tiene que ratificar un vínculo roto; si no, no queda roto en absoluto.
Se me revolvió el estómago.
—El tuyo nunca se rompió —dijo—. No te presentaste ante ellos. Estabas ocupada estando muerta.
Bajó el último escalón y se detuvo a mi lado.
Se inclinó hacia mi oído.
—Por ley, todavía eres mía. El sábado vuelves a casa.