La hija del Don que dejó desangrándose, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La gala
A las 8:14 de la noche del sábado, cuatro millones de personas vieron a mi esposo pasar por encima de mí en transmisión en vivo.
Estaba tendida en el suelo de mármol de un salón de baile, con la mano apretada contra el costado.
La sangre me brotaba entre los dedos.
Gabriel Falco me miró durante un segundo entero.
Luego pasó por encima de mis piernas y corrió hacia su copresentadora.
En todos nuestros años de matrimonio, Gabriel nunca había descubierto la primera verdad sobre mi familia.
Creía que mis padres habían muerto cuando yo tenía nueve años.
Creía que yo venía de ninguna parte.
Esa fue la historia que le conté en nuestra tercera cita, y desde entonces me mantuve firme en ella.
La verdad era que mi padre es un Don y manda hombres al fondo del puerto sin perder el sueño.
Mi hermano les arranca los dientes a quienes se atrasan con los pagos.
Y a mi madre le dispararon en la garganta junto a mí, en el asiento trasero de nuestro auto.
Había huido de todo eso y nunca le había contado ni una palabra al hombre que pasó por encima de mí.
La noche había empezado tan bien.
Era la gala de los fundadores de Falco Media, para celebrar los treinta años de la cadena, y mi esposo conducía la transmisión en vivo junto a su copresentadora.
Mi suegro, Vincent Falco, era dueño de todas las cámaras del salón.
Esa tarde me había escrito él mismo.
*Nina, esta noche ponte a la izquierda del escenario, junto a la columna. Es donde mejor te da la luz para las cámaras. Ponte el vestido verde.*
Añadió un corazón, como siempre hacía.
Vincent había sido amable conmigo desde la primera cena.
Había pagado nuestra boda y nos había regalado el penthouse.
En siete años, nunca me había preguntado de dónde venía.
Solía pensar que eso era tener buenos modales.
A las seis, Brooke Baxendale me encontró en el tocador con la cremallera atascada a medio subir en la espalda.
Tenía veintinueve años, el cabello castaño rojizo, una sonrisa perfecta para salir al aire y llevaba tres años como copresentadora de Gabriel.
—No te muevas —dijo, y subió la cremallera con dos dedos—. Listo. Pareces salida de una película.
—Gracias —dije—. Me salvaste.
—Siempre —dijo Brooke, y me apretó el brazo.
A las ocho, las cámaras empezaron a transmitir en vivo.
Me coloqué donde Vincent me había dicho: a la izquierda del escenario, junto a la única columna de piedra del salón.
Gabriel abrió el programa con su mejor sonrisa.
—Buenas noches, Nueva York. Bienvenidos a los treinta años de Falco Media.
Trescientos invitados aplaudieron.
Entonces algo me golpeó en el costado con tanta fuerza que no oí el disparo.
Primero oí el vidrio.
Un panel de la lámpara de araña estalló sobre nuestras cabezas; un instante después se oyó el segundo estruendo y luego todos empezaron a gritar.
Yo ya estaba en el suelo.
Todavía no me dolía.
Sentí como si una mano me hubiera empujado, y las piernas dejaron de responderme.
—Gabriel —dije.
Lo repetí, más fuerte.
Al otro lado del escenario, él se volvió y me encontró.
Nuestras miradas se cruzaron.
Brooke estaba detrás de él, llorando y con las manos sobre la boca; el cable de su auricular se balanceaba contra el cuello de su camisa.
Se tocó la oreja.
Escuchó algo.
Luego me miró y vi cómo su rostro tomaba una decisión.
Pasó por encima de mí y corrió hacia ella.
—Te tengo, Brooke —dijo, lo bastante fuerte para que el micrófono en vivo de su solapa lo llevara a cuatro millones de hogares—. Quédate conmigo. Te tengo.
La levantó del suelo, aunque ella no estaba herida.
La cargó escaleras abajo, pasó junto a las cámaras y todas lo siguieron.
Nadie me apuntó una cámara.
Los invitados corrieron hacia las puertas.
Un hombre de esmoquin pisó mi vestido y no se detuvo.
Un mesero se detuvo un segundo, vio la sangre y palideció.
Luego también salió corriendo.
Me quedé tendida, mirando la lámpara de araña agrietada.
El mármol estaba frío bajo mi mejilla.
Todavía llevaba el anillo puesto.
Alguien volvería por mí, pensé.
La anfitriona, los guardias de seguridad, el esposo que había dicho *en la salud y en la enfermedad* frente a doscientas personas.
Nadie vino.
La transmisión en vivo pasó a un corte comercial.
Controlé la respiración como me había enseñado mi madre, en el asiento trasero de un auto, cuando yo tenía nueve años.
Inhala en cuatro tiempos.
Exhala en cuatro tiempos.
Me temblaba la mano cuando encontré mi bolso de mano a mi lado, en el suelo.
No llamé a Gabriel.
Tampoco llamé al 911, porque para cuando una ambulancia se abriera paso entre la multitud, yo ya sería un titular.
Tenía guardado un número sin ningún nombre.
Había jurado que nunca lo marcaría.
Tenía treinta y un años y me estaba desangrando sola en el escenario de mi suegro.
Así que lo marqué.
Sonó una vez.
—No te duermas, Nina —dijo una voz de hombre, grave y firme—. Ya estoy en el edificio.
Conocía esa voz.
Era Giacomo Bellandi, la mano derecha de mi padre, el único hombre de mi antigua vida cuya voz nunca había dejado de oír en mi cabeza.
Contestó al primer timbrazo, como si hubiera estado sosteniendo el teléfono durante siete años.