La esposa embarazada del don huyó a los brazos de su enemigo, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Los papeles sobre la encimera
Firmé mis papeles de divorcio al amanecer, mientras otra mujer dormía en mi cama.
Llevaba puesta la camisa blanca de mi esposo.
El brazo de él descansaba sobre su cintura.
Tenía seis semanas de embarazo del heredero Pagano.
En nuestro mundo, la esposa de un don no se marcha.
Se la llevan a rastras.
Me quedé en el umbral del dormitorio, esperando temblar, gritar o sacar a Gia Crespi de esas sábanas de seda jalándola de su cabello rubio.
No hice nada de eso.
Sandro Pagano, mi esposo desde hacía tres años, el hombre que cada mañana de invierno calentaba mi abrigo en el radiador, dormía con la boca ligeramente abierta.
Gia yacía acurrucada contra su pecho.
Abrió un ojo y me encontró en el umbral.
Sonrió.
Luego se llevó un dedo a los labios.
Shh.
Sandro no se movió.
Volví por el pasillo hasta la cocina.
Los papeles estaban sobre la isla de mármol, donde los había encontrado la noche anterior, en su despacho, redactados por el abogado de la familia.
Mi nombre estaba escrito en la parte superior.
La línea para su firma aún estaba vacía.
Tenía pensado echarme esa semana.
Decidí ahorrarle el trabajo.
El abogado había marcado la página de la firma con una pestaña amarilla.
Firmé donde estaba la pestaña y no pasé a las otras páginas.
Luego dejé las páginas dobladas sobre la encimera, junto al desayuno que le había preparado a Sandro una hora antes.
Espresso. Cornetti recién hechos. La mermelada de albaricoque de su madre, la única que había aprendido a preparar siguiendo la receta de su tarjeta.
La taza aún estaba tibia.
Me quité el anillo de bodas y lo puse sobre los papeles.
Dejé los diamantes que me había regalado.
Dejé los abrigos de piel y las llaves del auto.
Me llevé una maleta, el rosario de mi madre y una caja pequeña envuelta en papel dorado que había estado guardando para esta noche.
Dentro de la caja había un par de botitas blancas tejidas para bebé.
Había planeado dárselas durante la cena.
Ahora nunca lo sabría.
Cerré suavemente la puerta del penthouse a mis espaldas.
Así había hecho todo en ese matrimonio. En silencio. Con cuidado. Sin despertar a nadie.
El viento de enero que llegaba desde el lago Míchigan atravesaba mi abrigo.
Me llevé una mano al vientre.
Aún estaba plano, pero no por mucho tiempo.
Mi padre fue consigliere de la familia Pagano durante veinte años.
Antes de morir, me enseñó una regla.
Nadie se aleja de la familia. Ni los soldados. Ni las esposas.
Y menos que nadie, una esposa que lleva en su vientre al próximo don.
Si los enemigos de Sandro se enteraban del bebé, lo usarían.
Si Sandro se enteraba, se quedaría con él.
Saqué el teléfono y llamé al único número en el que todavía confiaba.
—¿Zia Teresa? Soy Elena.
—¿Elena? Madonna, querida, son las seis de la mañana. ¿Qué pasó?
—Necesito un lugar adonde ir. —Se me quebró la voz—. Un lugar donde él no pueda seguirme.
Guardó silencio un momento.
Luego, en voz baja, preguntó: —¿Qué hizo?
Había querido sonar fuerte.
Pero en tres años, nadie en ese penthouse me había hecho una sola pregunta sobre mí.
Esas cuatro palabras tan sencillas me hicieron pedazos.
—La eligió a ella —susurré—. Lleva meses eligiéndola. Yo simplemente no quería verlo.
—Entonces vienes conmigo. A Brooklyn. —Su voz se endureció—. Y escucha. Toma el tren. No el avión. En los aeropuertos quedan registrados los nombres. Paga en efectivo.
—Está bien.
—Elena. No volverás con ese hombre. ¿Capisci?
—Capisco.
Tomé un taxi hasta la estación Union y compré el boleto en efectivo.
Nos casamos once días después del funeral de mi padre.
Sandro dijo que el duelo no debía pasarse a solas, y se lo agradecí.
La signora Pagano había muerto en el umbral de ese dormitorio una hora antes.
Diecinueve horas hasta Nueva York.
Estaban abordando el tren.
Por primera vez en tres años, casi era libre.
Entonces lo vi.
Un hombre con un abrigo oscuro estaba de pie junto a una columna, al otro extremo del andén, observándome.
Dario Fiore.
El conductor de Sandro. Su soldado de mayor confianza.
Había sido el conductor de mi padre durante quince años antes de trabajar para Sandro.
Era el hombre que me había enseñado a disparar.
Nuestros ojos se encontraron entre la multitud.
No se movió.
No sonrió.
Sacó el teléfono y se lo llevó al oído.
Me volví hacia la puerta del tren.
Cuando miré atrás, ya venía caminando hacia mí.
Se detuvo a un brazo de distancia.
Bajó el teléfono y me lo extendió.
—Signora —dijo Dario en voz baja—. No suba. Alguien quiere hablar con usted primero.
Lo tomé con una mano que por fin temblaba.
—Señora Pagano —dijo una voz grave y serena que solo había oído una vez, al otro lado de una iglesia, el peor día de mi vida.
—Habla Raffaele Montano.
El peor enemigo de mi esposo.
—Haga lo que haga —dijo—, no suba a ese tren.