El dron que reclamó al mariscal, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Lote nueve
El lote nueve era Linus Garrow, y cuarenta mil personas en la Sala de Reclamos se reían de él.
Llevaba despierto menos de un minuto.
Lo último que recordaba era un fuego blanco y dorado brotando de sus propias manos y una nave llena de desconocidos que lograba escapar.
Después hubo luces calientes, una túnica gris sencilla y una pantalla sobre su cabeza que decía su nombre.
LOTE 9. GARROW, LINUS. DRON, 24 AÑOS. SIN RECLAMAR.
Debajo de la pantalla, los Warborn estaban sentados en filas de negro y plateado, y ninguno levantó la mano.
—Veinticuatro años, ninguna habilidad registrada, nadie lo reclama —dijo el anunciador—. Las Obras Mineras se lo quedarán de por vida.
La Sala volvió a reírse.
Las cámaras flotantes apuntaron hacia Linus y se quedaron fijas en él, de modo que su rostro se veía enorme en todas las paredes.
Su hermano de crianza, Perrin, estaba al pie de los escalones del escenario, con las manos entrelazadas delante de sí.
Ese cuerpo conocía a Perrin. Perrin le había dado de comer, le había enseñado a leer y lo había acompañado a la Sala esa mañana.
—Es una formalidad, Lin —le había dicho Perrin en la entrada—. Quédate ahí y pon cara de tristeza. El duque Cormac prometió llevarte a casa antes de la primavera.
En su otra vida, Linus había pasado mucho tiempo oyendo a los oficiales decir «es rutina» justo antes de que algo saliera mal.
En la muñeca derecha llevaba una banda de acero que no podía abrirse.
Perrin se la había cerrado alrededor de la muñeca cuando tenía diecisiete años. Le había dicho que así mantendría alejados a los compradores de un dron bonito.
Ahora estaba tibia y cada vez se calentaba más.
El duque Cormac Lorne estaba sentado en la primera fila, con las sienes plateadas, y alzó dos dedos hacia Linus en un pequeño saludo amable.
Esa mañana, en la entrada, el duque se había quitado su propia bufanda con bordes dorados, se la había enrollado alrededor del cuello a Linus y le había dicho que se la quedara.
Mientras lo hacía, había mirado dos veces el palco vacío del mariscal.
—A la una —dijo el anunciador.
Nadie se movió.
—A las dos.
Entonces se abrieron las grandes puertas al fondo de la Sala y las risas se detuvieron.
Un hombre de abrigo negro avanzó solo por el pasillo.
Era alto, de cabello negro y rostro severo y cansado, y cada Warborn por el que pasaba se ponía de pie y volvía a sentarse de inmediato.
—Ese es el mariscal Roark —susurró alguien—. Nunca viene el último día.
El mariscal ocupó el palco vacío de la primera fila sin mirar a nadie.
Llevaba un guante negro en la mano izquierda, y una tenue luz dorada se filtraba por las costuras.
A Linus le empezaron a hormiguear las yemas de los dedos, las diez al mismo tiempo.
La banda de acero de su muñeca pasó de tibia a caliente.
Linus la cubrió con la mano izquierda y alzó la mirada; el mariscal lo observaba directamente.
Ojos pálidos con destellos dorados. Un músculo le palpitaba en la mandíbula.
Le brotaban placas negras bajo la piel a lo largo del cuello, y apoyó la mano enguantada contra el pecho para contenerlas.
—Último llamado para el lote nueve —dijo el anunciador.
La banda se quebró.
Se partió por la mitad y cayó sobre el escenario con un estruendo que resonó por toda la Sala.
Debajo, en la cara interna de su muñeca, había una marca pálida en forma de anillo.
Se iluminó de dorado.
Todas las cámaras giraron hacia ella, y el anillo dorado llenó todas las paredes de la Sala.
—Lin, no —dijo Perrin, y la voz se le quebró—. No lo hagas.
La Sala había quedado en silencio.
Linus conocía la regla. Ese cuerpo la había aprendido a los dieciséis años y nunca le habían permitido usarla.
Un dron cuya marca se iluminara podía nombrar al Warborn que la había encendido.
Si el reclamo se hacía en la Sala, nadie podía rechazarlo.
Nadie había hecho uno en años, porque a todo dron cuya marca se iluminaba lo habían mantenido alejado del escenario.
Pensó en las Obras Mineras. Pensó en el gesto de Perrin, en la bufanda y en la palabra primavera.
Así que dio un paso hasta el borde del escenario, alzó la muñeca resplandeciente hacia las cámaras y reclamó al mariscal.
—Nombro al mariscal Ambrose Roark.
Su voz salió por los altavoces, firme y potente, aunque él no se sentía firme en absoluto.
Por un momento no pasó nada.
Entonces el mariscal Roark se puso de pie.
Bajó los escalones delanteros y subió al escenario con tres zancadas largas; las placas a lo largo de su mandíbula eran negras y afiladas.
Le tomó la muñeca a Linus con la mano derecha desnuda.
Su mano ardía, y el dorado bajo la piel de Linus resplandeció con más fuerza donde se tocaban.
—Dilo otra vez —dijo el mariscal en voz baja. Le temblaba la voz.
—Te nombro a ti —dijo Linus—. Ambrose Roark.
El mariscal cerró los ojos, y algunas de las placas de su mandíbula se hundieron de nuevo bajo la piel.
Se volvió hacia el anunciador. —El lote nueve ha sido reclamado.
Un sonido se elevó de las cuarenta mil personas, mitad jadeo y mitad rugido.
Entonces una voz suave y cálida se abrió paso desde la primera fila.
El duque Cormac Lorne se puso de pie y se abotonó el abrigo; aún sonreía.
—Mariscal, perdóneme —dijo—. Ese dron pertenece a mi casa. Su hermano firmó el contrato esta mañana.