El lobo borracho, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Aúlla por nosotros
Los hombres del clan Strachan le vaciaron una jarra de whisky sobre la cabeza a Struan mientras él todavía cargaba el barril.
El licor le escurrió por el cabello y le entró por el cuello de la camisa.
No soltó el barril.
Lo posó sobre el caballete junto al hogar, igual que había posado mil otros.
Luego se secó los ojos con el dorso de la mano llena de cicatrices.
—Aúlla por nosotros, lobo borracho —dijo Murdo Strachan.
El gran salón estalló en risas.
Doscientos lobos con sus tartanes de clan, once jefes en la mesa alta, todos riéndose de un hombre con el delantal de destilador.
—Vamos —insistió Murdo—. Muéstrale a la muchacha cómo suena un perro sin lobo.
Se refería a mí.
Yo estaba sentada en el centro de la mesa alta, vestida de terciopelo verde, con un cordón de seda blanca enrollado en el regazo.
Era mi banquete de la Elección.
Antes de la medianoche tenía que atar ese cordón en la muñeca de un hombre.
Si no lo hacía, mi tío sería coronado en mi lugar en la Luna del Cazador.
Mi tío estaba sentado a mi derecha y sonreía mirando su vino.
—Deja que los clanes se diviertan, Sorcha —dijo Tormod en voz baja—. Es un banquete.
Al otro lado del salón, Struan levantó la cabeza.
Por un segundo, sus ojos gris pálido se encontraron con los míos.
Luego echó la cabeza hacia atrás y aulló.
Fue un aullido terrible, débil, demasiado humano y quebrado a la mitad.
El salón rugió.
Murdo golpeó la mesa con tanta fuerza que las velas saltaron. —¡Otra vez!
Struan aulló de nuevo.
Yo sabía por qué lo hacía.
Si se negaba, se desquitarían con los muchachos de la destilería que estaban detrás de él, o con su abuela Morag.
Llevaba diez años viéndolo tragarse esa humillación, desde que su Transformación no llegó a nada.
Lo amaba desde hacía seis, desde el invierno en que se arrastró sobre el hielo del lago y me sacó del agua.
Me puse de pie.
Las risas se fueron apagando a lo largo de las mesas.
Tormod me tomó de la muñeca. —Siéntate.
Retiré la mano.
Luego tomé el cordón y bajé del estrado.
Pasé frente al hijo del jefe del valle del oeste, que se enderezó la chaqueta.
Pasé frente a Murdo, que ya tenía el brazo extendido con el puño remangado, sonriéndoles a sus hombres.
Me detuve frente a Struan.
Bajo el olor a whisky, olía a humo de turba y a aire frío.
—Sorcha —dijo, muy bajo—. No lo hagas.
—Dame tu mano.
—Me van a matar por esto. Vuelve allá arriba.
—Que lo intenten delante de mí.
Le tomé la mano izquierda, la de la cicatriz de la quemadura.
Enrollé el cordón blanco alrededor de su muñeca tres veces y lo até.
El salón quedó en un silencio absoluto.
Entonces mi tío se echó a reír.
Tormod se puso de pie y abrió los brazos hacia los clanes.
—Mi sobrina ha hecho su Elección —dijo—. Un hombre sin lobo.
Algunos se rieron con él. No todos.
—La Carta es clara. Un consorte debe tener un lobo para estar junto a la corona. Esta Elección es nula.
Inclinó la cabeza hacia mí.
—En la Luna del Cazador seré coronado. Me haré cargo de todo muy bien por ti.
No aparté la mirada de él.
Ya lo sabía cuando me levanté.
Prefería perder la corona ante él delante de todos, antes que entregársela casándome con su perro.
Murdo no se reía.
Tenía la cara de un rojo oscuro por encima de la barba rubia.
—¿Elegirías a ese? —dijo—. ¿Por encima de mí? ¿Delante de todo mi clan?
—Elegiría la alfombra del hogar antes que a ti, Murdo.
Alguien al fondo del salón soltó un resoplido.
La chaqueta de Murdo se reventó por los hombros.
Se transformó ahí mismo, sobre las losas, en un lobo enorme de color leonado con los labios levantados sobre los dientes.
No fue por Struan.
Vino por mí.
No tuve tiempo de transformarme.
Una mano me empujó con fuerza detrás de una espalda ancha.
Lo que pasó después lo vi a pedazos.
Struan se dobló hacia adelante.
Un sonido se le escapó de adentro.
El delantal se le reventó. Un pelaje gris le brotó por la espina dorsal.
El lobo que se alzó frente a mí era más grande que el de Murdo, más grande que cualquier lobo del salón.
Era gris plateado del hocico a la cola, con ojos como el hielo del lago.
Atrapó a Murdo en pleno salto y lo lanzó contra el hogar.
Las chispas subieron por la chimenea.
Murdo aulló y rodó fuera de las brasas con el pelaje humeando.
Todo el salón estaba de pie, las sillas volcadas, los lobos transformándose a lo largo de las mesas.
El lobo gris abrió las fauces, y una sola palabra salió de ellas con la voz de Struan.
—Abajo.
La palabra me llegó hasta la médula.
Mis rodillas golpearon la piedra.
Doscientos lobos cayeron conmigo.
Jefes. Guardias. Ailsa en la puerta con su abrigo verde, maldiciendo entre dientes con la mejilla pegada al suelo.
En la mesa alta, mi tío estaba de rodillas con la frente casi tocando el mantel.
Nunca había visto a Tormod arrodillarse ante nadie. Ni siquiera ante mi padre.
Levantó la cabeza.
Tenía la cara blanca como el cordón.
Dijo una palabra que nadie en Strathcarn había pronunciado en voz alta en treinta años.
—Gris.
El peso se me quitó de la espalda cuando el Llamado se desvaneció.
Arriba, en la galería, los guardias se levantaron de las rodillas a toda prisa.
—Ese es un Gris —dijo mi tío, y su voz llegó a cada rincón de la sala—. Por el Edicto. Mátalo a la vista.
Seis ballestas se alzaron a lo largo de la barandilla de la galería.
Seis puntas de flecha de plata atraparon la luz de las velas.
Todas y cada una apuntaban al lobo gris que se erguía sobre mí, con mi cordón blanco aún atado a su pata delantera.