La esposa por un año del duque moribundo es enfermera, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La lanceta
Lo último que Natsuki Hoshino recordaba era el suelo de urgencias, frío contra su mejilla.
Iba caminando desde la sala de medicamentos hasta el cubículo cuatro y, de pronto, ya no caminaba.
Ahora el suelo era una gruesa alfombra de lana, y un hombre jadeaba en algún lugar por encima de ella.
Conocía ese jadeo.
Lo había oído miles de veces, y abrió los ojos mientras ya empezaba a contar.
Estaba acostada boca arriba, con un vestido de seda color crema y un corsé apretándole las costillas.
El corazón le latía con fuerza y no podía respirar hondo.
—Se ha vuelto a desmayar —dijo con aburrimiento la voz de un hombre—. La chica no sirve para nada. Sáquenla.
—Déjela —dijo una segunda voz, fina, seca y muy cansada—. Está firmando.
Natsuki se incorporó demasiado rápido y la habitación se inclinó.
Era una amplia alcoba con paneles oscuros, una cama con dosel y una chimenea que daba demasiado calor.
Sobre la cama, tendido boca arriba, yacía el hombre más delgado que había visto en su vida.
Tenía el cabello negro pegado a la frente y los labios del color de un moretón.
El pecho se le agitaba con cada respiración, y de él brotaba un crepitar húmedo.
Tenía los tobillos hinchados bajo la manta.
Junto a la cama había un hombre corpulento vestido de negro, con una lanceta de plata en la mano.
En el suelo había una palangana de cobre.
Sobre una mesita junto a la ventana había un papel largo, con una pluma al lado y un nombre escrito a medias al pie.
Rosalind Ave
Era su letra, pero no era su letra.
Entonces llegaron los recuerdos, y no todos eran suyos.
Ahora tendría que ser Rosalind, porque ese era el nombre escrito en el papel.
Una muchacha llamada Rosalind Averill, hija de un barón, de veinticuatro años, con un padre que se ahogaba en deudas.
Un documento que decía un año y veinte mil coronas.
Y debajo de todo eso, una historia.
Natsuki la había leído durante sus turnos nocturnos, recostada contra la pared de la sala de descanso, con el teléfono en una mano y un café frío en la otra.
El duque que no vería la primavera.
El hombre de la cama era Lysander Ardmoor, duque de Ardmoor, de veintinueve años.
En los primeros cuarenta capítulos, todos decían lo mismo de él.
Se estaba muriendo y estaría muerto para la primavera siguiente.
—Señora —dijo el hombre corpulento vestido de negro—, tendrá que esperar afuera mientras termino.
Le levantó el brazo al duque y se lo volteó.
La parte interna del codo era un desastre de viejas cicatrices blancas y una línea roja reciente; contó cuarenta antes de que él apoyara la hoja.
—Deténgase —dijo Rosalind.
Su voz salió pequeña y ronca de una garganta desconocida.
El hombre ni siquiera levantó la vista—. La sangría de Su Gracia se hace los martes y los viernes. Así ha sido durante dos años.
—Deténgase ahora mismo.
Cruzó la alfombra antes de darse cuenta de que se había puesto de pie, y las rodillas estuvieron a punto de doblársele.
Agarró la muñeca del hombre corpulento con ambas manos y se la torció hacia un lado.
La lanceta salió volando de sus dedos y repiqueteó por el suelo de madera.
—¡Señora!
—No puede respirar —dijo ella—. Lo tiene acostado, tiene los pulmones llenos y le está sacando la sangre que necesita para transportar el poco aire que consigue.
—Soy médico del Colegio Real…
—Entonces sabe que un hombre que se está ahogando se sienta.
No esperó su respuesta.
Quitó las almohadas del otro lado de la cama —una, dos, tres, cuatro, cinco— y las acomodó detrás de la espalda del duque.
—Ayúdenme a levantarlo —dijo, dirigiéndose a todos.
Nadie se movió.
Así que ella misma deslizó los brazos bajo los hombros del duque y tiró de él hacia arriba.
No pesaba casi nada.
Eso la asustó más que sus labios azulados.
Quedó recostado contra las almohadas con un jadeo, y ella acomodó otra bajo sus rodillas para quitarles peso a sus piernas hinchadas.
La respiración se le entrecortó y luego se alargó.
Seguía sonando horrible, pero era una respiración.
Sin pensarlo, le tomó la muñeca entre los dedos.
Dos dedos sobre la piel fina, los ojos fijos en el reloj tallado que estaba sobre la chimenea, los labios moviéndose.
El pulso era rápido e irregular: ciento diez, con saltos.
La mano de él giró bajo la suya, y unos dedos largos y fríos se cerraron alrededor de los de ella.
Ella alzó la mirada.
Él la miraba directamente.
Tenía los ojos grises y la piel debajo de ellos estaba tan oscura como una huella de pulgar.
Estaba muy despierto.
—Duquesa —dijo con una voz como de papel—. Está contando.
—Silencio —dijo ella—. Necesito auscultarte el pecho.
Le abrió el cuello de la camisa de dormir hasta el esternón y apoyó la palma sobre la caja rígida de sus costillas.
Tenía la piel fría y el corazón le golpeaba contra la mano.
Se inclinó y apoyó la oreja contra su pecho.
Oyó el sonido que temía: un borboteo húmedo y apresurado donde debería haber un latido limpio, con un crepitar por debajo.
Tenía el corazón dañado y se estaba ahogando por eso.
El pecho subía y bajaba bajo su mejilla; la mano libre de él se levantó, vaciló y terminó apoyándose en el cabello de ella.
—¿Es grave? —preguntó en voz baja.
—No es bueno. —Ella levantó la cabeza—. Pero no es eso lo que te está matando esta noche.
—¿No?
—La sangría.
El hombre corpulento dejó escapar un sonido de indignación.
—Salga —dijo Rosalind.
—Sirvo a la familia del duque, señora, y lord Corbin…
—La esposa del duque está hablando.
Las palabras salieron de su boca antes de que hubiera decidido pronunciarlas.
Se volvió hacia la mesa, tomó la pluma y escribió debajo del apellido incompleto con una letra firme e inclinada.
Completó el nombre de un solo trazo: Averill.
Luego escribió una línea propia en el margen del contrato.
La duquesa tiene autoridad sobre la casa, en especial sobre la habitación del enfermo.
Lo firmó.
—Si el duque así lo desea —añadió, y lo miró.
El hombre recostado sobre las almohadas la miró fijamente durante un largo momento.
Entonces algo se movió en la comisura de su boca, algo que no llegaba a ser una sonrisa.
—Deme la pluma —dijo el duque de Ardmoor.
Firmó con una mano temblorosa y, debajo de su nombre, escribió:
De acuerdo.
El hombre corpulento recogió su bolso, blanco de rabia.
—Estará muerto por la mañana —dijo desde la puerta—. Siéntelo todo lo que quiera. Usted lo habrá matado, señora, y se lo diré al rey.
La puerta se cerró tras él.
El fuego crepitó.
Unos dedos se cerraron alrededor de su muñeca, fríos y sorprendentemente fuertes.
—Duquesa —dijo el duque en voz baja—. La muchacha que firmó la primera página no podía mirarme.
Se le secó la boca.
—Puedo mirarte —dijo Rosalind.
—Sí. —Sus ojos grises no se apartaron del rostro de ella—. Me di cuenta.