El pulso de la Emperatriz Viuda se aceleró por el médico de palacio, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Carrera
Shen Qinglan fue la cuarta médica convocada al Palacio Ningshou en una sola temporada.
La primera que preguntó qué les había pasado a las otras tres.
—Murieron —dijo el eunuco jefe, caminando rápido delante de ella con un farol de papel.
—¿De qué?
—Del puesto.
—Eso no es una enfermedad —dijo Qinglan.
Él no respondió.
La condujo a través de tres patios y pasó junto a seis guardias que no miraron su rostro, y se detuvo ante una puerta tallada con fénix.
—Los cuerpos fueron enterrados fuera del muro antes del amanecer —dijo—. Nadie vio nada.
—¿Quién les quema incienso?
—Entre, Médica.
Tenía veintisiete años y dirigía una clínica en el sur de la ciudad, en un cuarto trasero y un patio.
Le pagaban trescientos taels al mes por cruzar esa puerta.
Eso era diez veces lo que ganaba la clínica.
Apretó el cordón verde de su fajín, ajustó la caja de madera de medicinas sobre su hombro y entró.
La habitación estaba caliente y olía a sándalo.
Lámparas ardían en cada rincón, y un biombo tallado cortaba el extremo lejano en un nicho oscuro.
Una mujer estaba sentada en un sofá laqueado frente al biombo, con un codo apoyado en una mesa baja.
Una taza de té permanecía intacta a su lado.
Qinglan había visto a la Emperatriz Viuda una vez, de lejos, desde un balcón.
De cerca era más imponente.
Murong Yue era alta incluso sentada, pálida como el papel, con el cabello negro recogido en una masa de oro.
Un lunar se asentaba bajo su labio inferior.
Su bata era escarlata, y estaba abierta en la garganta un dedo más de lo que debía.
—Shen Qinglan —dijo la Emperatriz Viuda—. Arrodíllate cuando dejes la caja.
Qinglan se arrodilló.
Luego frunció el ceño, porque no había dicho su nombre al eunuco ni a nadie desde la puerta.
—Levántate —dijo la Emperatriz Viuda—. Eres la de la puerta sur. El invierno pasado, la fila de la peste.
—¿Su Majestad estaba allí?
—Tu fajín era de ese mismo verde. —La voz de la Emperatriz Viuda era baja y lenta—. Toma mi pulso.
Qinglan se levantó, cruzó la alfombra y se sentó en el taburete bajo junto al sofá.
La Emperatriz Viuda extendió su brazo izquierdo, palma arriba, con la manga remangada.
Su muñeca era larga y blanca y tenía una vena azul que la recorría.
Qinglan posó tres dedos sobre ella.
Había tomado diez mil pulsos.
Conocía el pulso lento de los viejos, el pulso débil de los hambrientos y el pulso resbaladizo de una mujer encinta.
Esperó a que el pulso de la Emperatriz Viuda le dijera qué estaba mal.
No le dijo que nada estaba mal.
Luego siguió latiendo.
Era rápido, y fuerte, y saltaba bajo sus yemas.
Qinglan frunció el ceño.
Movió los dedos al otro lado, presionó más hondo y contó una respiración completa del pecho de la Emperatriz Viuda.
—Está acelerado —dijo.
La habitación quedó muy en silencio.
—El pulso de Su Majestad está acelerado —repitió Qinglan, porque era honesta y no podía evitarlo.
—Al doble de lo que debería.
—¿Tiene miedo?
—No.
—¿Ha corrido? ¿Ha tomado algo? ¿Siente dolor?
—No, no y no.
—Entonces no puedo encontrar una causa —dijo Qinglan—. La muñeca dice que está sana. También dice que está a punto de salir disparada.
En algún lugar detrás del biombo, la respiración de una mujer se cortó y fue acallada.
La boca de la Emperatriz Viuda se torció en una esquina.
—Tres hombres se sentaron en ese taburete y tomaron mi pulso —dijo—. Ninguno dijo eso.
—¿Qué dijeron?
—Que era fuerte, Su Majestad.
—Que el Cielo me había bendecido. —Sus ojos eran negros y firmes, delineados con kohl.
—Me tenían miedo, Médica, y querían vivir.
—¿Y yo?
—Dijiste que está acelerado.
Su muñeca giró en el agarre de Qinglan.
Fue rápido.
Luego los dedos largos de la Emperatriz Viuda se cerraron alrededor de la propia muñeca de Qinglan y la sostuvieron allí.
Una uña postiza de oro descansaba contra su piel.
Un pulgar encontró el pulso bajo su palma y presionó.
—Y el tuyo —dijo la Emperatriz Viuda en voz baja—, también está acelerado.
El rostro de Qinglan se encendió hasta las orejas.
Lo estaba, se dio cuenta.
Latía con fuerza en su muñeca, en su garganta, en su estómago.
No lo había sabido.
—Son las lámparas —dijo—. Hace calor aquí.
—¿Ah, sí?
La Emperatriz Viuda no la soltó.
Su pulgar se deslizó en un círculo lento sobre el interior de la muñeca de Qinglan.
—El Príncipe dice que estoy enferma —dijo.
—Dice que el dolor ha quebrado mi mente, y que un regente debería tener el sello por mi hijo.
—Va a enviar a sus propios hombres a examinarme.
—Y usted quiere un certificado de un médico que diga que está bien.
—Quiero una testigo, una que ponga su mano sobre mi cuerpo y diga que estoy sana.
—Que lo diga frente a la corte. —Su voz bajó.
—Una que no muera por ello.
—¿Por qué moriría yo?
—No morirás —dijo la Emperatriz Viuda—. No si te quedas cerca de mí.
Soltó la muñeca de Qinglan, y la piel donde habían estado sus dedos ardía.
Luego levantó ambas manos hasta el fajín de su cintura y lo desató.
La bata escarlata se abrió al frente.
Debajo había una túnica interior blanca, fina como un aliento.
—Una médica examina todo el cuerpo —dijo la Emperatriz Viuda—. ¿No es así?
La boca de Qinglan estaba seca.
—Sí —dijo.
—Entonces cierra la puerta —dijo Murong Yue—. Y examíname por completo.