El Ejecutor que Caza mi Seudónimo Lee Cada Capítulo, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Las puertas se abren
A la quinta campanada, dos discípulos novicios leían en voz alta el capítulo más reciente de un libro prohibido en el Salón de la Espada.
Shen Zhiheng había escrito cada palabra.
Estaban detrás de los estantes de armas, en el extremo este, adonde todavía no había llegado la mañana.
Uno sostenía la hoja doblada y el otro, la lámpara.
—El hermano del príncipe levantó un dedo —susurró el lector—. Era el día veintitrés, dijo, y no llovió.
Shen estaba junto al estante de espadas, de espaldas a ellos, limpiando una hoja que ya estaba limpia.
Esa mañana había acudido una clase completa de discípulos a practicar.
Todos salvo dos se habían acercado a la pared oeste, y el suelo alrededor del Santo de la Espada estaba vacío.
Nadie se situaba a menos de seis pasos de él. Nunca lo hacía nadie.
Tampoco nadie se ponía detrás de él, porque esa era su primera regla; la había enunciado una vez, hacía once años, y nunca había tenido que repetirla.
El lector inclinó la hoja hacia la luz, vio que el Santo de la Espada había dejado de limpiar y perdió el hilo.
Se quedó con la boca abierta, y quien sostenía la lámpara se olvidó de ella.
Shen no se dio vuelta.
—Continúa —les dijo Shen.
—Santo, está prohibido —susurró el muchacho.
—Una lectura, una vez comenzada, se termina en el Salón de la Espada. Esa es la regla.
No existía tal regla.
Se la había inventado en el acto, con la voz inexpresiva que usaba para las reglas verdaderas.
El muchacho tragó saliva y encontró la línea.
—El hermano del príncipe levantó un dedo —leyó de nuevo, más alto.
Shen escuchó su propia frase en boca de un desconocido y corrigió mentalmente el énfasis del muchacho.
Era la primera vez en un mes que disfrutaba de algo.
Entonces llegó el frío.
Bajó por el salón desde las puertas del este, una corriente de aire fina y limpia que olía a piedra mojada y tinta vieja.
Todas las lámparas de la pared se inclinaron en la misma dirección.
Tras la corriente llegó un sonido, y Shen supo qué era antes de permitirse saberlo.
Se desabrochó una hebilla de cinturón y pusieron una espada en manos del guardián de la puerta.
Nadie cruzaba el umbral del Salón de la Espada con armas de acero, salvo los del propio Salón de la Espada.
Unas botas cruzaron el patio y se detuvieron ante el umbral de piedra, sin tocarlo.
Shen mantuvo la mirada fija en la espada que tenía en las manos y dejó que el silencio llegara a su fin.
Desde el umbral habló una voz grave y serena.
—El Salón de la Disciplina solicita permiso al Salón de la Espada para entrar.
Shen colocó la espada en su estante.
Luego se dio vuelta.
El hombre detenido en el umbral era alto, de rostro pálido y sereno, y llevaba una túnica gris del Salón de la Disciplina.
Tenía tinta en el puño derecho.
Treinta y ocho discípulos se inclinaban ante la pared oeste, y al lector se le cayó la hoja.
Cayó al suelo entre ellos, con el lado escrito hacia arriba.
El hombre miró la hoja y luego a Shen; durante el tiempo que duró un paso, no apartó la mirada.
—Permiso concedido. —Shen mantuvo la voz plana—. Este es el Salón de la Espada y yo soy su jefe.
—Mo Chengyan. Ejecutor Jefe desde hace nueve semanas.
El hombre se inclinó exactamente hasta donde permitía la regla.
—Me han dicho que no le gusta que le pregunten dos veces, Santo de la Espada. Así que preguntaré una vez, y delante de todos.
Se volvió hacia el salón.
No alzó la voz, pero todos los discípulos lo oyeron.
—Por orden del Maestro de la Secta, el Salón de la Disciplina está buscando a la persona que escribe este libro.
—Les haré una pregunta a cada Señor de Pico. ¿Lo ha leído?
Se volvió de nuevo.
—Santo de la Espada Shen. ¿Ha leído el libro?
Quien sostenía la lámpara dejó escapar un pequeño sonido, y el lector se quedó mirando sus propios pies.
Shen miró la tinta en el puño del hombre.
Era negra, mate y seca; no era Humo de Pino. Era más barata.
Shen respondió sin apurarse.
—No leo lo que escribo.
Nada cambió en el salón.
Todos sabían que el Santo de la Espada escribía cada temporada un informe sobre las formas de espada, y que nadie leía esos informes tampoco.
Solo Shen entendió el chiste, y era un chiste solitario.
Los ojos del Ejecutor Jefe no se movieron, pero una comisura de su boca sí.
—Es una regla que vale la pena conservar. —El Ejecutor Jefe inclinó la cabeza—. La anotaré.
Shen habló antes de que el silencio pudiera convertirse en otra cosa.
—Según la Regla de los Invitados, un oficial de otro salón recorre esta montaña con una escolta de rango de Pico, o no la recorre.
—Conozco la regla.
—Entonces necesita una escolta. —Shen no parpadeó—. Puedo serle útil.
A sus espaldas, los treinta y ocho discípulos permanecieron completamente inmóviles.
El Ejecutor Jefe lo observó largo rato.
—El Salón acepta. —La voz del Ejecutor Jefe era pareja—. Empezaré mañana a la primera campanada.
Recogió su espada del guardián y se marchó; la corriente de aire se fue con él.
Quien sostenía la lámpara recuperó la voz—: Santo, ¿acaba de ofrecerse como voluntario?
Shen no sonrió.
—Diez vueltas. Pared este. Los dos. No se permite leer en el Salón.
La voz del lector tembló—: Pero usted dijo que había que terminar la lectura, Santo.
—La lectura terminó. Las vueltas, no.
Esa noche bajó de la montaña por la escalera del norte, con una sencilla túnica de erudito.
Su aprendiz lo siguió, cargando una cesta de encurtidos.
Había tres mil nueve escalones hasta el pueblo de Cress Ford.
La Imprenta de los Tres Pinos estaba al final del callejón.
Era una tienda angosta, con las contraventanas cerradas y una línea de luz de lámpara bajo la puerta.
Liang Baosheng, el impresor mortal, los dejó entrar y echó el cerrojo detrás de ellos.
Era un hombre corpulento de cincuenta y ocho años, con tinta hasta los codos, y no parecía complacido.
Puso una pila de páginas húmedas sobre el mostrador.
—Pruebas para el número doscientos cinco. Y esto.
Era un trozo de papel rígido con un sello rojo.
—Alguien compró todo el tiraje del número doscientos cuatro.
La voz de Liang sonaba tensa.
—Seiscientas hojas, esta mañana, todas de una vez y al triple del precio.
—¿Quién? —soltó el aprendiz.
—Pagó en plata y se llevó un recibo del Salón de Disciplina.
La cesta del aprendiz se le resbaló, y un frasco de rábanos rodó por el suelo.
Nadie lo recogió.
Shen acercó el papel a la lámpara.
Abajo, con letra pequeña y precisa, el comprador había firmado con su propio nombre.
Mo Chengyan.
Shen leyó el nombre dos veces, dobló el papel y se lo guardó en la manga.
—Imprime el número doscientos cinco el día que corresponde. —Shen extendió las pruebas sobre el mostrador—. Cada línea tal como está. No cambies nada.
—Maestro —susurró el aprendiz—, va a leerlo.
—Sí. —Shen se volvió hacia la puerta—. Quiero ver qué hace.