El hechizo de falsa cita, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La Corte del Solsticio de Invierno
Wynne Aldercott estaba al pie del estrado de la Reina, con el vestido verde que ella misma había cosido, esperando a que la llamaran.
Lorcan se lo había prometido.
Esta noche, en la Corte del Solsticio de Invierno, frente a todos los señores de Aurelmere, la nombraría su prometida.
Había pasado dos años escribiendo los márgenes de sus hechizos para que él pudiera ganarse esta noche.
No había dormido en tres días para terminar el último.
El anillo de plata que él le había dado estaba tibio en su dedo, y lo giró con el pulgar.
Lorcan subió al lado de la Reina con su túnica azul de Mago de la Corte, sonriendo.
—Mis señores y señoras —dijo, y su cálida voz llegó hasta el fondo de la sala—. Tengo noticias de mi corazón.
El corazón de Wynne dio un latido fuerte y feliz.
—Voy a casarme.
La sala vitoreó.
Wynne dio un paso al frente.
—Con la dama Sabine Darrow, la hija del Canciller.
Wynne se detuvo.
Una mujer con un vestido plateado se levantó del banco delantero y subió los escalones del estrado.
Tomó el brazo de Lorcan.
El Canciller sonreía de oreja a oreja.
Toda la sala aplaudió, y ni una sola persona miró a Wynne.
Ella se quedó muy quieta, y el anillo en su dedo le apretaba demasiado.
Entonces los ojos de Lorcan la encontraron, y él sonrió como en las cenas cuando quería que ella se callara.
La señaló.
—Y mi fiel escribiente, Wynne, que ha copiado tan bien mi trabajo. Ella se quedará, por supuesto.
Algunas personas rieron.
Sabine la miró desde el otro extremo del estrado, y su sonrisa era pequeña y afilada.
—Una escribiente —dijo Sabine—. Qué leal. ¿Lleva el anillo que llevan todas las escribientes?
Lo había visto.
Todas las cabezas se volvieron hacia la mano de Wynne.
La cara de Wynne se encendió hasta la raíz del cabello.
Sabía que lo que hiciera a continuación la perseguiría durante años.
Podía hacer una reverencia, irse a casa y escribir sus hechizos hasta morir.
Podía correr.
Su boca se abrió, y lo que salió no fue ninguna de esas dos cosas.
—No soy su escribiente —dijo—. Estoy prometida. Con otra persona.
Las risas se detuvieron.
La sonrisa de Lorcan se desvaneció. —Wynne.
—Lo hemos mantenido en secreto —dijo ella, más alto, porque su voz había empezado a temblar.
—Él no quería quitarle atención a tu noche.
Sabine inclinó la cabeza. —Entonces, ¿quién es él?
Wynne se volvió y miró a la multitud.
No tenía ningún nombre.
No tenía a nadie.
Sus ojos recorrieron rostros que conocía de las cenas donde había estado de pie detrás de la silla de Lorcan.
Se detuvieron en el único hombre de la sala que no miraba al estrado.
Estaba apoyado contra una columna, con un abrigo negro de Guardián y nieve aún derritiéndose sobre sus hombros.
Era alto, ancho como una puerta, con la oreja izquierda mellada y un rostro duro y cansado.
Tavish Morrow, Guardián de la Fortaleza del Norte.
Había hablado con él una vez, cuando compró un amuleto de escarcha en la tienda de Lorcan y ella lo envolvió.
No le había sonreído entonces.
No sonreía ahora.
—Él —dijo Wynne, y señaló—. El Guardián Morrow.
Trescientas personas se volvieron para mirarlo.
Wynne dejó de respirar.
El Guardián se apartó de la columna.
Cruzó la multitud, y la gente se apartaba a su paso.
Se detuvo frente a ella y la miró desde arriba.
Tenía los ojos oscuros e ilegibles, y la miró durante demasiado tiempo.
Entonces le tomó la mano, la del anillo, la levantó y la giró.
—No dijiste que sería esta noche —dijo.
Su voz era baja, áspera y tranquila.
—Quería hacerlo —susurró Wynne.
—Sí —dijo Tavish a la sala, sin apartar la mirada de ella—. Es mía.
La Vidente de la Reina salió de detrás del estrado, una mujer gris con una túnica gris.
—Un compromiso declarado en esta Corte se pone a prueba al amanecer —dijo—. Un juramento falso se paga con el exilio.
Miró de Wynne a Tavish.
—Iré a tu puerta.