La heredera oculta: casada con el hermano de mi ex, novela · Capítulo 1 de 32
Capítulo 1: Hermano mayor
—Lance, llevas dos días casado con Liza y Etta todavía no lo sabe?
Me detuve con la mano en la puerta.
—Cinco años, amigo. Qué cruel.
—Aunque está buenísima —dijo otra voz—. Es una pena.
La puerta de la sala privada, al fondo del club, estaba entreabierta.
Había cuatro hombres adentro. Uno de ellos era mi prometido.
Había subido esas escaleras para contarle un secreto a Lance.
Lo había ensayado en el auto. Mi verdadero nombre. Mi abuelo. La razón por la que nunca había conocido a mi familia.
Ahora estaba en el pasillo, con mi elegante vestido negro, y no sentía las manos.
—Así que es bonita —dijo Lance—. ¿Y qué?
El hielo tintineó dentro de un vaso.
—Ahora mi mamá es una Beckford. Ya nadie me llama bastardo. Etta conduce un ferry. No encaja a mi lado.
—¿Y Liza sí?
—Liza es una Brewster. Dinero Brewster, amigos Brewster. —Su voz se endureció—. Mi papá todavía prefiere a Rem. Con su familia respaldándome, puedo ocupar el puesto.
Rem.
Remington Beckford. Su medio hermano mayor. El verdadero heredero.
A Lance se le tensaba la mandíbula cada vez que pronunciaba ese nombre.
—¿Ya no amas a Etta?
—Maduren. El amor no compra acciones.
Durante cinco años me había dicho que el dinero no importaba.
Ni siquiera se había quedado a dormir. Una chica debía respetarse, decía. Teníamos que esperar hasta casarnos.
—¿Desde hace cuánto pasa algo con Liza?
Lance se rio. —Tres años. Se quitó el vestido en mi auto durante la primera semana. Se hizo amiga de Etta solo para estar cerca de mí.
—Hermano. ¿Y si Etta se entera?
—Etta es lenta. Le compré unos aretes para su cumpleaños. Va a llorar y luego se le va a pasar.
Me toqué las orejas.
Los llevaba puestos.
Me los quité, primero uno y luego el otro.
Entonces abrí la puerta de una patada.
Lance estaba desparramado en un sofá de cuero, con un vaso en la mano.
Me vio y el vaso se le resbaló de los dedos y se hizo añicos contra el suelo.
—¿Etta? —Se puso pálido—. ¿Qué haces aquí?
Sofás de cuero. Una botella de whisky escocés de cuarenta años. Cuatro hombres adultos en mocasines y sin calcetines.
—Vaya —dije—. ¿Aquí practican para ser villanos? Les falta mucho.
Uno de sus amigos se rio y enseguida se calló.
Lance se puso de pie tan rápido que se golpeó la rodilla contra la mesa.
—Cariño. Vamos afuera. No hagas un drama de esto.
Extendió la mano hacia mi brazo. Di un paso atrás.
—¿Afuera? Con la puerta cerrada sí que eras valiente.
—Lo entendiste mal. Estás tergiversando lo que dije...
Agarré la botella de whisky por el cuello.
—Vete al infierno, Lance.
La balanceé.
La botella le golpeó un lado de la cabeza con un crujido sordo.
Cayó de nuevo sobre el sofá, con una mano apretada contra la sien.
La sangre le brotó entre los dedos.
—¿Estás loca?
—Se acabó —dije—. Desde ahora mismo.
—Etta...
—Vuelve a decir mi nombre y te golpeo del otro lado.
Cerró la boca.
Dejé caer sus aretes en la cubeta de hielo.
—Felicidades por la boda —dije—. Tú y Liza se merecen el uno al otro.
Me fui.
Llegué al pie de las escaleras y me senté en un taburete de la barra antes de que empezaran a temblarme las manos.
Pedí un whisky y lo sostuve con las dos manos.
Le escribí a Dina, que estaba en Italia, con el pulgar tembloroso.
Lance se casó con Liza. Hace dos días. Le pegué con una botella.
Tres puntitos. Luego: BIEN. ¿ESTÁS BIEN??? Voy a tomar un avión.
El bajo retumbaba a través del suelo. Las luces recorrían la pista de baile en tonos morados y azules.
Entonces lo vi.
Estaba sentado solo en un reservado de la esquina, con una pierna cruzada sobre la otra y un vaso apoyado en la rodilla.
La mitad de su rostro estaba en sombras.
Se parecía a Lance. La misma nariz recta, las mismas cejas pobladas.
Pero Lance siempre parecía desesperado por entrar a cualquier lugar.
Este parecía ser el dueño del lugar y estar aburrido de él.
Conocía su rostro por el teléfono de Lance, donde lo había ampliado para ver lo arrogante que era.
Rem Beckford.
Lance me había traicionado.
Lance odiaba a su hermano.
Su hermano estaba a seis metros de mí.
¿Era una buena idea? No.
¿Me importaba? Ni un poco.
Me bajé del taburete, crucé la pista directamente hacia él y me coloqué entre sus rodillas.
Luego me senté en su regazo.
—Hola —dije—. ¿Quieres hacer una estupidez?
La mesa de al lado se quedó en silencio. Alguien dijo «Dios mío» por encima de la música.
No me apartó.
Sus manos se posaron en mi cintura, cálidas y firmes.
—Te equivocaste de hombre, cuñada.
Así que sabía perfectamente quién era.
Esa palabra me dieron ganas de morder algo.
Le rodeé el cuello con los brazos y me acerqué hasta que mi boca casi rozó la suya.
—No —susurré—. Vine por ti, hermanito.
Entonces lo besé.
Fue desordenado, lleno de rabia y ardiente. Sabía a whisky y humo.
Las chicas buenas no besan al hermano de su ex en un club lleno de gente.
Había sido buena durante cinco años. Miren lo que conseguí.
Me dejó besarlo durante unos segundos.
Luego me sujetó la mandíbula y me apartó un poco.
Sus ojos grises recorrieron mi rostro.
—¿Cuánto has tomado?
—Un whisky. No estoy borracha. Estoy furiosa.
—Con mi hermano.
—Acabo de golpear a tu hermano con una botella de whisky escocés.
La comisura de su boca se movió.
—Así que ese era el ruido de arriba.
—Si no te interesa, dilo. Encontraré a alguien que sí.
Lo decía en serio. Empecé a levantarme.
Su brazo se cerró alrededor de mi cintura y me jaló de nuevo contra él.
Entonces se puso de pie conmigo en brazos, como si no pesara nada, y me llevó hacia el ascensor privado.
—Demasiado tarde —dijo.
Las puertas se cerraron ante una docena de rostros boquiabiertos.
Me dejó de pie y me acorraló contra la pared espejada.
Su mano se deslizó alrededor de mi nuca. Su boca volvió a caer sobre la mía.
Este beso fue distinto.
Lento al principio. Profundo. Como si tuviera toda la noche y pensara aprovecharla.
Luego se volvió hambriento.
Su otra mano subió por mi costado a través de la fina seda de mi vestido.
Su pulgar rozó la parte inferior de mi pecho y se quedó ahí.
Me arqueé contra él antes de poder contenerme.
Su boca fue a mi mandíbula y luego bajó por un lado de mi cuello.
—¿Quién besa mejor? —dijo contra mi piel—. ¿Yo o él?
—Tú. Ni siquiera se le acerca.
Esa era la peor parte. Era verdad.
Lance besaba como si esperara aplausos.
Rem besaba como si notara cada respiración que yo tomaba.
Una conductora de ferry, había dicho Lance. Una chica que no encajaba a su lado.
Tenía razón a medias.
Sí conducía un ferry. Tomaba el de las 7:10 para cruzar la bahía hasta Bainbridge todas las mañanas.
Pero mi nombre no era Etta Lane.
Lane era el apellido de mi madre.
Mi nombre era Henrietta Conway.
Mi abuelo, Walter Conway, había fundado Conway Shipping (la naviera Conway). La mitad del litoral de Seattle. Todos los ferris llevaban nuestro nombre pintado en la proa.
Yo era la única heredera.
Lo había ocultado durante cinco años porque quería a un hombre que me amara sin nada.
Esta noche había venido a decirle a Lance que había aprobado.
El ascensor se abrió a un pasillo silencioso y una puerta negra.
Rem me acompañó hasta la puerta y se detuvo.
Me sostuvo el rostro con una mano. Su pecho subía y bajaba tan agitadamente como el mío.
—Última oportunidad —dijo—. Vete a casa o entra.
Había cambiado el grupo Conway por un Brewster.
Solo que todavía no lo sabía.
Agarré la corbata de su hermano y lo jalé para que cruzara la puerta.