El cultivador inmortal se registró en una aplicación de citas, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El menú completo
La única coincidencia en la cuenta de prueba de Tang Yu estaba sentada en un restaurante de hotpot en Chengdu.
Llevaba una túnica verde larga con mangas que rozaban el suelo.
Tang Yu se detuvo en la puerta con la bolsa del portátil al hombro y revisó la foto de perfil en su teléfono.
Era la misma mujer.
Tenía el pelo castaño rojizo hasta la cintura y la espalda recta de alguien que nunca se había encorvado.
También era la única persona del restaurante que no llevaba vaqueros.
—¿Jiang Lü? —dijo Tang Yu.
—Tang Yu. —La mujer se levantó e hizo una reverencia desde la cintura—. He estado esperando esto.
—Por favor, no hagas reverencias. Solo estoy aquí por trabajo.
—Por supuesto —dijo Jiang Lü, y se sentó, manteniendo las manos muy educadamente sobre la mesa.
Tang Yu se sentó frente a ella y sacó su cuaderno.
El error era sencillo de describir.
Hongxian, una aplicación de citas que saldría en tres semanas, emparejaba a cada cuenta normal con docenas de personas.
La cuenta de prueba de Tang Yu tenía exactamente una coincidencia.
El cliente quería que se encontrara la causa.
Su jefe en la agencia de pruebas había dicho: «Conócela. Reproduce el error en el campo. Carga la cena al proyecto».
Tang Yu había dicho que era el ticket más estúpido que le habían asignado jamás.
Su jefe había dicho que pagaba el doble.
El camarero llegó con el menú, un libro plastificado tan grueso como una novela corta.
Jiang Lü lo tomó con ambas manos y lo leyó desde la primera página, moviendo los labios ligeramente.
—¿Te gustaría compartir una olla mandarina? —preguntó Tang Yu—. ¿Mitad picante, mitad clara?
—Me gustaría —dijo Jiang Lü—, todo.
—¿Todo qué?
—El menú.
El camarero se rió con cortesía y luego se detuvo.
—¿Todos los platos? —dijo—. Hay ochenta y seis.
—Por favor. Y una segunda olla, si una no basta.
Tang Yu abrió la boca y la volvió a cerrar.
—Yo pago —añadió Jiang Lü—. Tengo plata.
—Nadie paga con plata.
—Entonces tengo esto.
De su manga, Jiang Lü sacó un grueso rollo de billetes de cien yuanes sujeto con una cinta para el pelo.
Lo puso en la mesa junto a los palillos.
El camarero miró el rollo durante un largo momento.
Luego anotó ochenta y seis platos.
En veinte minutos la mesa estuvo cubierta.
Tripas, intestinos de pato, rodajas de ternera enrolladas como rosas, raíz de loto, flor de sesos, cuajo de sangre, huevos de codorniz, salchichitas diminutas, un plato entero de tofu congelado.
La olla roja hervía a la izquierda y la clara a la derecha.
El olor a pimienta de Sichuan llenaba el aire.
Jiang Lü se sentó frente a todo ello con los palillos en alto, muy quieta.
—¿Has usado palillos antes? —preguntó Tang Yu.
—Durante novecientos años.
—Vale.
—Aunque nunca en una mesa con la comida de tanta gente. Es mucha elección.
Jiang Lü sumergió una rodaja de ternera en la olla roja, contó en voz baja y la sacó a los siete.
—He esperado mucho tiempo para que me permitieran comer de todo.
Tang Yu se quedó mirándola.
Tenía una lista corta de explicaciones para usuarios raros.
Nerviosa, actuando, estudiante de teatro, solitaria.
Ninguna cubría del todo lo de novecientos años.
—Lo dijiste como si fuera una broma —dijo Tang Yu.
—¿Lo dije? —Jiang Lü comió la ternera y cerró los ojos. Toda su cara cambió—. Oh, esto está bueno.
Abrió los ojos y vio que Tang Yu la observaba.
El color le subió por los pómulos.
—Lo siento. Olvidé mis modales. Creo que estoy un poco nerviosa.
—¿Por qué?
—Eres la primera persona a la que conozco de esta manera.
Tang Yu se rió, porque era gracioso, y luego porque no podía parar.
Jiang Lü le sonrió a través del vapor, y esa sonrisa le atravesó las costillas a Tang Yu.
Bajo la mesa, algo cálido le rozó el tobillo.
Pensó que era el carrito del camarero.
Luego se enroscó alrededor de su pantorrilla, suave y pesado, y le dio un apretón suave.
Tang Yu se quedó rígida.
Se inclinó muy despacio y levantó el borde del mantel.
Una cola roja y gruesa, con la punta blanca, yacía en el suelo y se envolvía dos veces alrededor de su pierna.
Estaba moviéndose.
Se enderezó con la cara ardiendo.
Jiang Lü se había puesto del color de un camarón hervido, y tenía las manos planas sobre la mesa.
—Eso —dijo Jiang Lü, muy bajito—, hace eso cuando estoy feliz.
—Lo siento. No suelo tener permitido ser feliz en público.
—Tienes una cola.
—Soy un zorro —dijo Jiang Lü—. Tengo novecientos cuatro años. Y esta es mi primera cita.