El inmortal que guarda el corazón del Señor Demoníaco, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El sello se resquebraja
Durante trescientos años, el corazón en el pecho de Han Zhaohe había latido con un ritmo constante.
La noche en que la Tumba de Escarcha se rompió, latió dos veces.
Estaba solo en la muralla norte del Fuerte Puerta Azul, con una taza de té frío en la mano.
El latido llegó de nuevo, un doble golpe fuerte bajo sus costillas, y la taza se le resbaló de los dedos.
Cayó desde muy alto a través de las nubes y no hizo ningún sonido.
Han presionó la palma de la mano contra su armadura, sobre la vieja y fina cicatriz del lado izquierdo del pecho.
—No —dijo a la muralla vacía.
Muy al norte, a diez mil li de cielo y mar, algo enorme acababa de despertar.
Y el corazón en su pecho lo sabía.
Tiraba hacia el norte con tanta fuerza que las botas de Han resbalaron sobre la piedra blanca.
—Qin Shu —dijo, sin alzar la voz.
Su ayudante estuvo a su lado en un suspiro, la cara redonda pálida.
—¿Mariscal?
—Toca la campana del fuerte. Cada puerta, cada muralla. Dile a la Corte que la Tumba de Escarcha se ha abierto.
—La Tumba de Escarcha no puede abrirse. Usted mismo la selló.
—Sé lo que hice —dijo Han.
Y era cierto.
En la Garganta de Escarcha, hace trescientos años, había arrancado el corazón del Señor Demoníaco de su pecho y lo había llevado a casa.
Recordaba el duelo hasta el último golpe, y luego una luz blanca, y luego despertar en la nieve.
La Corte le había contado el resto.
Él había tomado el corazón, el Señor había caído, y los sacerdotes habían sellado el cuerpo bajo el Mar de Hielo.
Nunca lo había dudado, porque un corazón que no era suyo latía dentro de él cada hora de cada día.
La campana comenzó a sonar por todo el fuerte.
Antes de que terminara la primera vuelta, la puerta sur se derrumbó hacia adentro en un torrente de viento negro.
Han desenvainó a Grulla del Alba y bajó de la muralla a un paso tranquilo y constante.
Había sido mariscal durante cuatrocientos años y no corría desde la guerra.
Los soldados en el patio ya retrocedían.
En medio de ellos, en un círculo de losas rotas, estaba un hombre vestido de negro.
Era muy alto y muy corpulento, y su cabello le caía suelto hasta los muslos, blanco como nieve recién caída.
Sus ropas estaban abiertas hasta la cintura, y su pecho estaba desnudo, con la misma cicatriz vieja en el lado izquierdo que tenía Han.
Sus ojos eran del rojo de un carbón al que acababan de soplarle.
—Mariscal Han —dijo Mo Xuanyi, Señor Demoníaco de la Marea Negra.
Su voz era grave y agradable, un poco áspera.
—No has envejecido ni un día. Qué grosero de tu parte.
La espada de Han ya estaba en posición.
—Señor Mo. Está en tierra sagrada.
—Estoy en tu tierra, que es peor.
Mo miró a los trescientos soldados de Puerta Azul con los arcos a medio tensar, y sonrió.
—Diles que bajen eso. Vine por una sola cosa, y tú sabes cuál es.
—¿Mi corazón?
—El mío.
—No tienes ningún corazón aquí.
—Oh, pero lo tengo. —Mo inclinó la cabeza—. ¿No sientes cómo golpea?
—Ha estado golpeando durante trescientos años, y tengo muy mal genio al respecto.
El pulso de Han dio un salto, y odió que Mo pudiera verlo.
—Arqueros, retírense —dijo.
—¿Mariscal?
—Retírense. Todos. Esto es asunto mío.
Los soldados retrocedieron hasta las murallas, y el patio quedó de repente muy amplio y muy silencioso.
Mo dio un paso, y todo terminó antes de que Han tuviera tiempo de moverse.
Había olvidado lo rápido que era ese hombre.
Grulla del Alba resonó contra la piedra y la muñeca de Han quedó atrapada en un agarre de hierro.
Su espalda golpeó un pilar blanco con la fuerza suficiente para sacarle el aire.
El cuerpo de Mo llenaba todo el espacio frente a él.
De él emanaba calor, el calor seco de un fuego amortiguado, y el olor a nieve y humo.
—Ahí estás —murmuró Mo.
Levantó una mano grande y la posó plana sobre el pecho de Han, sobre la armadura.
La armadura se partió bajo su palma con un sonido pequeño y limpio, y la seda que había debajo se rasgó.
Han se quedó rígido.
La mano de Mo estaba caliente sobre su piel desnuda, justo sobre la cicatriz.
El corazón en el pecho de Han saltó a su encuentro.
No dolía.
Eso era lo terrible.
Ascendió hacia la palma de Mo como un pájaro que vuelve a casa, y una oleada de placer caliente e indefenso recorrió la columna de Han hasta las rodillas.
De él escapó un sonido que se habría mordido la lengua para retractar.
Mo se quedó completamente quieto.
—Interesante —dijo, en voz baja.
—Quita la mano de encima.
—En un momento. Cállate, estoy escuchando.
Su pulgar se movió una vez sobre la cicatriz, y el corazón de Han golpeó dos veces contra él.
—Me conoce —dijo Mo—. Trescientos años, y conoce mi mano.
—Entonces tómalo —dijo Han entre dientes—. Tómalo y vete.
—Lo estoy intentando. —Los ojos de Mo se alzaron, rojos y brillantes y un poco aturdidos—. No quiere salir, Mariscal Han.
—¿Qué?
—Puse toda mi fuerza en tirar y se aferra a ti como una raíz. No a lo que lo selló. A ti.
Han lo miró fijamente.
Su pecho se agitaba contra la mano de Mo, y cada respiración empujaba su corazón con más fuerza contra esa palma ancha y cálida.
—Eso no es posible —dijo.
—Estoy de acuerdo. Estoy furioso por ello. —Mo no retiró la mano—. No te muevas. Tu pulso está haciendo algo que me gusta.
El patio estaba en silencio.
Trescientos soldados observaban a su mariscal inmovilizado contra un pilar por el mayor enemigo del Cielo.
Ni uno solo se atrevía a respirar.
—No quiere dejarte —dijo Mo, en voz baja, para que solo Han pudiera oírlo.
Entonces sus labios se curvaron, y el fuego en sus ojos se volvió algo mucho más peligroso.
—Eso lo arreglaremos.