La pasante es la jefa encubierta, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Primer día
El lunes a las 8:52 de la mañana, mi nueva jefa partió en dos la presentación impresa que había preparado.
Lo hizo despacio, para que todos en el área de diseño pudieran verlo.
—¿Dara, cierto? —dijo Whitney Dole.
—Sí.
—Dara, esta es la peor presentación para un cliente que he tenido en mis manos.
La había preparado a las cuatro de la mañana, en una habitación alquilada y con una computadora prestada.
No era la peor presentación que había tenido en sus manos.
Era la única en esa área que tenía el presupuesto del cliente en la primera página.
Whitney volvió a romperla, esta vez en cuatro, y dejó caer los pedazos sobre mis zapatos.
—Recógelos.
Cuarenta personas estaban sentadas en los largos escritorios blancos.
Nadie me miró.
Todos estaban escuchando.
Aquí me llamaba Dara Ross, y en mis documentos tenía veintitrés años.
En realidad, tenía treinta y uno.
También era la presidenta del Grupo Marlowe, que había comprado este estudio hacía cuatro meses.
Nadie en esa área lo sabía.
De eso se trataba.
Once días antes, alguien había filtrado un video de cuarenta segundos en el que una mujer le gritaba a un diseñador que lloraba, en esta misma sala.
Nuestras acciones cayeron un once por ciento en una semana.
El presidente del directorio dijo que enviáramos a un auditor.
Le dije que un auditor solo vería un piso impecable y una mentira aún más impecable.
Así que me recogí el cabello en una cola de caballo, me puse unos lentes transparentes y me inscribí como pasante sin sueldo.
El presidente del directorio me había dicho que no tres veces.
Fui de todos modos.
—Dije que los recogieras —dijo Whitney.
Miré el papel sobre mis zapatos.
Miré a la mujer del traje color crema, el lápiz labial rojo y el impecable corte bob rubio.
Estaba sonriendo.
No me agaché.
—El presupuesto estaba en la página uno —dije—. El número del cliente está en la página uno. La versión de la presentación que usted tiene no tiene ningún número.
Parpadeó.
—¿Disculpe?
—Me dio la plantilla del año pasado. La corregí. Si quiere otra presentación, dígame qué parte está mal.
Alguien cerca de las ventanas hizo un sonido muy bajito.
Pudo haber sido una tos.
Whitney se acercó, y su perfume me llegó antes que su voz.
—Las pasantes no corrigen mi plantilla.
—Entonces me disculparé por haberla corregido. No me disculparé por la presentación.
Su sonrisa se borró.
—¿Todos escucharon eso?
Nadie respondió.
—Dara cree que es mejor que todos ustedes. Veamos cómo se las arregla con el almuerzo.
Sacó una tarjeta del saco y la dejó caer sobre el escritorio, junto a mi mano.
Era una tarjeta plateada lisa, con su nombre escrito en el reverso con marcador.
—Catorce almuerzos, once con restricciones alimentarias, del lugar de Halsted. Paga con esa tarjeta y los llevas tú misma.
—¿La tarjeta es suya?
—La tarjeta es del fondo del equipo. Reembolsarás al fondo el costo del envío y la propina.
—¿Con qué dinero?
—Con tu estipendio, cariño.
No tenía estipendio.
Tenía un nombre falso y un plan.
El plan decía que guardara silencio durante tres días, conociera el área y observara.
Aun así, tomé la tarjeta.
Había grabado toda la escena con un bolígrafo sujeto por dentro a mi cárdigan.
Tenía grabada toda la frase sobre el estipendio.
Me dije que eso bastaba por un día.
Entonces, por fin, me agaché y recogí hasta el último pedazo de papel, porque no quería que nadie dijera que había dejado todo tirado.
Me crujieron las rodillas al tocar el piso.
Una chica del escritorio de al lado, de rizos rojos cortos y un suéter verde holgado, deslizó un clip hacia mí sin levantar la vista.
Me lo guardé en el bolsillo.
—Los clientes llegan a las diez —dijo Whitney, dirigiéndose a la sala—. Y hoy se nos une nuestro consultor invitado. Impresionen.
«Impresionen» era lo más amable que había dicho en toda la mañana.
Se volvió hacia las puertas de vidrio al fondo del área.
Se abrieron.
Entró un hombre alto, rubio oscuro, con las mangas arremangadas hasta los codos y tinta en las manos.
Leía algo en el teléfono y sonreía un poco.
Levantó la vista hacia el área.
Miró a Whitney.
Luego me miró a mí, de pie, con un puñado de papeles rotos en la mano y unos lentes que no necesitaba.
Conocía la forma de sus hombros.
Conocía la cicatriz que tenía junto al pulgar.
Nueve días antes, en el bar de un hotel a dos cuadras de ahí, le había dicho que me llamaba Dee.
De todos modos, había subido con él.
—¿Dee? —dijo.
Toda el área se volvió a mirarme.