La posesión del Diablo mafioso, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Arrodíllate
La rodilla del cobrador crujió húmeda bajo el talón de Si-on, y el hombre cayó gritando sobre la alfombra del Diablo.
Tres hombres más sujetaron los brazos de Si-on antes de que terminara el grito.
Lo doblaron hacia adelante hasta que su mejilla casi tocó sus propias rodillas, y su corbata escolar se balanceó frente a su cara.
—¡Suéltame, malditos cobardes!
El hombre detrás del escritorio no levantó la vista.
Estaba pelando una naranja con un pequeño cuchillo de plata, y la cáscara se desprendía en una tira larga e ininterrumpida.
La oficina sobre el restaurante de pescado era cálida y silenciosa, y olía a cítricos y a humo de cigarro.
Nadie hablaba, y el hombre en el suelo sollozaba contra la alfombra.
—Levántenlo —dijo el hombre detrás del escritorio.
Su voz era baja y uniforme, sin nada en absoluto.
Dos de los hombres pusieron a Si-on de pie.
Tenía dieciocho años, un peso pluma esbelto que boxeaba desde los diez.
Habían hecho falta cuatro de ellos para subirlo por las escaleras.
Le había roto la nariz al primero en el rellano.
Entonces vio bien al hombre detrás del escritorio, y por un segundo olvidó resistirse.
Gwak Seo-jin era más joven de lo que Si-on había imaginado, quizás treinta, con ojos grises y cabello oscuro peinado hacia atrás.
Una cicatriz fina y pálida cruzaba su garganta por encima del cuello abierto de una camisa blanca.
Llevaba guantes de cuero negro, y estaba pelando la naranja con ellos puestos.
En los muelles lo llamaban el Diablo, y Si-on había crecido escuchando ese nombre susurrado como una maldición.
—Nam Si-on —dijo Seo-jin—. Dieciocho. Estudiante de último año en la Secundaria Dongsung. Peso pluma, circuito amateur de la ciudad, perdió la semifinal en junio por decisión dividida.
—Yo gané esa pelea.
—La perdiste. —Seo-jin dejó el cuchillo—. La deuda de tu madre con Gwak Capital es de noventa y seis millones de wones.
Las palabras no significaban nada.
—Mi madre no le debe nada a nadie —dijo Si-on—. Ella cose. Tiene un taller.
—Pidió prestado hace catorce meses para mantenerlo abierto. El interés la ha estado devorando desde entonces.
Seo-jin giró su mano, palma arriba, sin ninguna prisa.
—Mi cobrador fue a tu departamento esta noche. Le diste una patada en la rodilla.
—Él agarró su máquina de coser. La estaba arrastrando escaleras abajo —dijo Seo-jin.
—Y ahora cojeará durante un año.
El pecho de Si-on se agitaba.
Su labio se había partido en el rellano, y sabía a sangre.
—¿Dónde está ella? —dijo—. No estaba en casa. Su teléfono está apagado. Si su gente la tocó...
—Mi gente no la tocó.
Seo-jin se puso de pie.
Era más alto que cualquiera de los cuatro hombres que sujetaban a Si-on, y rodeó el escritorio lentamente.
Se detuvo lo bastante cerca como para que Si-on tuviera que inclinar la cabeza hacia atrás.
Olfateaba a naranjas y a aire frío y a algo limpio.
—Arrodíllate —dijo Seo-jin.
—Que te jodan.
Uno de los hombres pateó la parte trasera de la rodilla de Si-on, y él cayó.
Su rótula golpeó la alfombra con fuerza y las manos de los hombres permanecieron aferradas a sus hombros.
Miró hacia arriba con furia, temblando de rabia.
Seo-jin se quitó el guante derecho.
Lo hizo un dedo a la vez, sin prisa, con los ojos de Si-on fijos en su mano.
La mano debajo era larga y pálida, con una cresta de cicatriz vieja sobre los nudillos.
Atrapó la mandíbula de Si-on con ella.
El agarre no era brusco.
Era peor que brusco, porque era seguro.
Su pulgar encontró la grieta en el labio de Si-on y presionó, y el dolor atravesó a Si-on por completo y se asentó bajo en su vientre.
A Si-on nunca lo habían tocado así.
Odiaba que su cuerpo lo notara.
—Le rompiste la rodilla a un hombre por una máquina de coser —dijo Seo-jin en voz baja—. Tus manos son rápidas. Tu temperamento es estúpido. Quiero ambos.
—No estoy en venta.
—No.
El pulgar se arrastró por su labio inferior y se retiró rojo.
Seo-jin miró la sangre en él con un interés plano y sereno.
—Pero tu deuda está en venta. Tres años, Si-on. Tu cuerpo y tu cama y tu comida, en mi casa, y los noventa y seis millones no son nada.
—¿Y el taller de mi madre? —dijo Si-on.
—Firma, y nadie lo tocará nunca más.
Las manos de los hombres se apretaron.
El corazón de Si-on latía tan fuerte que podía sentirlo en los dientes.
Pensó en el taller con sus rollos de tela y la vieja Singer que su madre había comprado de segunda mano cuando él tenía cinco años.
Pensó en el cobrador en las escaleras con su máquina en los brazos.
—Dos condiciones —dijo Si-on. Su voz era ronca—. Termino la escuela. La graduación es en febrero.
—Concedido.
—Y encuentra a mi madre.
Algo se movió detrás de los ojos grises, demasiado rápido para leerlo.
—Concedido —dijo Seo-jin.
Un hombre colocó un documento sobre el escritorio y una pluma encima.
Dejaron que Si-on se levantara.
Caminó hacia el escritorio con piernas que no sentía suyas, y escribió sus dos condiciones en el margen en mayúsculas de molde.
Luego firmó su nombre debajo de ellas, con la fuerza suficiente para rasgar el papel.
Seo-jin observó cada trazo.
Cuando Si-on dejó la pluma, el Diablo tomó el contrato, leyó el margen y se puso el guante de nuevo en la mano.
—Una cosa más —dijo Si-on.
Se limpió la boca con el dorso de la muñeca.
—Podrías haber tomado el taller por una décima parte de eso. ¿Por qué yo?
Seo-jin lo miró durante un largo momento.
Entonces se llevó un trozo de naranja a la boca y respondió como un hombre que contesta una pregunta sobre el clima.
—No te pedí a ti.
Si-on se quedó mirándolo.
—Ella vino sola el martes pasado, bajo la lluvia, sin abrigo —dijo Seo-jin—. Se sentó en esa silla. No pidió nada para ella.
—Entonces, ¿qué...?
—Ella misma te entregó, Si-on. El martes pasado. En esa silla.