La princesa de la mafia comprometida con el enemigo de su padre, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El anillo
Mi padre me entregó a mi enemigo entre el antipasto y el pescado.
Lo hizo con un gesto de cabeza.
Vittorio Montalto no me había preguntado si llevaría el anillo.
Me había pedido que estuviera en el Salón a las siete, con el vestido verde salvia que le gustaba a mi madre.
Así que allí estaba.
La mesa larga recorría el centro del salón de banquetes de Via Sant'Anna, cuarenta sillas de cada lado.
Los Montalto a la izquierda, los Cortese a la derecha, y un espacio de mantel blanco entre nosotros lo bastante ancho para enterrar una guerra.
Todos los hombres habían dejado su arma en la puerta, y todos habían guardado una segunda.
Lo sabía porque mi primo Mariano me guiñó el ojo a través de las velas y se palmeó el tobillo izquierdo.
Era la única persona en esa sala que me hacía sentir que tenía once años y que estaba a salvo.
—Raffaella —dijo mi padre, y la sala quedó en silencio.
El heredero de los Cortese se levantó del extremo lejano de la mesa.
Había visto a Emanuele Cortese en fotografías de periódico durante tres años, siempre al lado de un auto quemado.
Era más alto que en las fotos, con barba oscura, ojos verdes y un chaleco de carbón que llevaba abierto.
Recorrió la longitud del espacio sin apresurarse.
Cuarenta hombres de los Cortese observaban su espalda, y cuarenta hombres de los Montalto observaban sus manos.
Se detuvo frente a mi silla y abrió una pequeña caja negra.
Dentro había una esmeralda, cuadrada y antigua, del color del agua profunda.
—De mi madre —dijo.
Su voz era más grave de lo que esperaba, y completamente plana.
—Tu padre y el mío acordaron esto antes de que el mío muriera. Me han dicho que pone fin a la guerra.
Miré el anillo.
Miré al desconocido que lo sostenía.
Luego miré a mi padre, que estudiaba su copa de vino.
Había pasado veintitrés años siendo una cosa sobre la que la gente tomaba decisiones.
Saqué el anillo de la caja yo misma.
—Dilo otra vez —le dije a Emanuele—, pero esta vez pregunta.
Alguien en el extremo de los Cortese se atragantó con una risa.
Sus ojos no se apartaron de mi cara.
—¿Lo llevarás? —dijo.
—Por mi padre —dije—. No por ti.
Me lo puse en el dedo, y me quedó.
—No es tuyo —dije, lo bastante alto para que ambas familias lo oyeran—. Lo estoy prestando por la paz.
Algo se movió en la comisura de su boca, y desapareció.
—Entendido —dijo Emanuele Cortese.
Entonces mi padre se levantó para hacer el brindis.
Tenía la copa en alto y la boca abierta pronunciando mi nombre cuando la galería de arriba explotó.
Había una pared de vidrio allá arriba, un entrepiso donde la banda tocaba los sábados.
Cayó en una sola lámina blanca y larga sobre la cabecera de la mesa.
Oí el primer disparo como un crujido y el segundo como un golpe, y el tercero no lo oí en absoluto porque ya me estaba moviendo.
Una mano se cerró sobre mi brazo y me jaló.
El mantel me pasó por encima de la cabeza y el suelo golpeó mis rodillas.
Emanuele Cortese me había arrastrado debajo de la mesa, y su cuerpo estaba sobre el mío, caliente y pesado y oliendo a cedro.
Arriba de nosotros había gritos, botas y el golpe seco de un arma disparada por alguien muy cerca.
Era la suya.
Sentí el retroceso a través de su pecho.
—Quédate —dijo contra mi cabello.
Nunca he obedecido bien una orden.
Salí por el lado opuesto a gatas, entre vidrios rotos y vino derramado.
Mi padre yacía de espaldas junto a su silla volcada.
El frente de su camisa blanca estaba rojo desde el hombro hasta el centro del pecho, y miraba al techo.
—Papá.
Presioné ambas manos sobre el agujero y sentí cómo latía contra mis palmas.
—Papá, mírame.
Sus ojos me encontraron.
Sus labios se movieron, y no salió ningún sonido.
—No hables. Que alguien llame a alguien.
Mi propia voz salió aguda y extraña, una voz de niña.
Me arranqué del cuello el pañuelo de seda de mi madre, lo metí en la herida y apoyé todo mi peso sobre él.
La sangre subió entre mis dedos y corrió por mis muñecas hasta el vestido verde salvia.
Un par de zapatos se detuvo a mi lado, y entonces Emanuele estaba arrodillado al otro lado, presionando su mano sobre la mía.
Su otra mano aún sostenía un arma.
La vi claramente, a diez centímetros de mi cara.
El cañón humeaba, y el metal aún estaba caliente cuando rozó mis nudillos.
—Quita las manos de encima de ella —dijo Mariano.
Estaba de rodillas a la cabeza de mi padre, pálido, con los lentes torcidos, y no miraba a la galería.
Miraba el arma.
—Todos lo vieron —dijo mi primo, y su voz llegó hasta el fondo del salón.
—Cortese le disparó.