La cautiva prohibida del jefe de la mafia, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El taller
Esperaba en el tercer nivel del taller de K Street, con el revólver de mi difunto padre en el bolsillo del abrigo.
Eran las diez y cincuenta de la noche de un jueves, y el concreto olía a aceite y lluvia fría.
Mi hermana había escrito el plan en su cuaderno antes de morir.
Sartori, jueves, taller de K Street, 11 p. m., estacionamiento, nivel 3.
Lila lo había puesto como advertencia para sí misma, con su pulcra letra de contadora y un recuadro alrededor.
Yo iba a usarlo como una cita.
Tres semanas antes, la habían encontrado muerta en la habitación once del Sunrise Inn.
Tenía pastillas en el estómago que nunca se había tomado por voluntad propia.
La policía lo llamó sobredosis accidental y cerró el caso en cuatro días.
Soy enfermera de urgencias.
Sé cómo se ve un cuerpo cuando alguien más ha elegido la dosis.
Me quedé detrás de una columna y revisé el revólver por décima vez.
Seis balas, y tenía las manos más firmes de lo que esperaba.
El último mensaje de voz de Lila era corto, y lo había escuchado más de cien veces.
—Mara, soy yo. No le digas a nadie dónde estoy. Los hombres de Sartori están en el estacionamiento y voy a hablar con ellos.
Luego se oyó un roce y después nada.
Nunca volvió a llamar.
Luciano Sartori controlaba los muelles, el transporte de carga y la mitad de los restaurantes de Washington.
Todos los que conocían su nombre bajaban la voz para pronunciarlo.
Yo no bajé la mía.
A las once en punto, unos faros iluminaron la rampa.
Un sedán negro subió y se detuvo a tres metros de mi columna.
El conductor bajó primero y miró la escalera, la rampa y las esquinas oscuras.
No miró la columna.
Entonces se abrió la puerta trasera y bajó un hombre alto con un abrigo oscuro que se abotonó la chaqueta.
Tenía el cabello negro y una larga cicatriz que le atravesaba la ceja izquierda.
Había visto su foto dos veces en el periódico, pero la foto no reflejaba lo inmóvil que se quedaba.
Salí de detrás de la columna con el revólver sostenido entre las dos manos.
Tenía la boca seca.
—Luciano Sartori —dije.
Giró la cabeza y me miró. No tenía miedo.
Miró el arma y luego mi cara.
—Bájala —dijo en voz baja.
—Enviaste hombres al Sunrise Inn —dije.
Lo vi fruncir el ceño, apenas un poco.
Entonces algo estalló en el garaje.
El hombro se le sacudió hacia atrás.
Retrocedió medio paso y el segundo disparo impactó en la ventana del auto, esparciendo vidrios por el suelo.
El conductor se tiró al suelo y empezó a disparar hacia la abertura oscura del otro lado de la calle.
Luciano cayó sobre una rodilla, apretándose el hombro izquierdo con la mano, y la sangre empezó a salirle entre los dedos, rápida y oscura.
Me quedé ahí, con el revólver apuntando a la nada.
Había ido a matarlo.
Me lo había imaginado durante veinte días, en la ducha, en el avión, en el suelo de la vieja habitación de Lila.
No me había imaginado que alguien más se me adelantara.
Iba a morir con el nombre de ella todavía entre los dientes.
Solté el arma y corrí hacia él.
—Ponte detrás del auto —dije.
Me miró fijamente.
—Ahora.
Lo arrastré del cuello del abrigo. Pesaba más de lo que parecía y me dejó hacerlo.
Caímos junto a la llanta trasera.
Me quité la bufanda y la apreté contra el agujero de su hombro con las dos manos.
Soltó un sonido entre dientes.
—Sostén esto —dije, y puse su propia mano derecha encima de la mía.
—Viniste a dispararme —dijo.
Su voz era grave y serena, aunque la cara se le había puesto gris.
—No te duermas.
—¿Por qué me estás ayudando?
—Porque todavía no tienes permitido morir —dije.
—Me debes algo y vas a decirlo en voz alta primero.
Sus ojos grises no se apartaron de los míos.
No había gratitud en ellos, y eso me sorprendió.
Sobre todo, había interés.
Dos camionetas negras subieron la rampa a toda velocidad y frenaron de golpe.
Varios hombres se bajaron de ambas, con las armas desenfundadas.
Uno de ellos pateó mi revólver para alejarlo por el suelo, y los demás me apuntaron a la cabeza.
—¡Las manos! —gritó uno.
—Es enfermera —dijo el conductor, todavía tirado en el suelo.
—Lo arrastró detrás del auto.
—Le estaba apuntando con un arma —dijo el hombre que estaba de pie sobre mí.
—Esa es su arma, en el suelo.
No aparté las manos de la bufanda.
—Si la suelto, se desangra en cuatro minutos —dije.
—Después pueden dispararme.
Durante un largo momento, nadie habló.
Oía la lluvia correr por la rampa y el motor del sedán hacer tictac.
El hombre que tenía encima amartilló la pistola.
—Déjenla —dijo Luciano.
Apenas se le oyó la voz.
Todos se quedaron inmóviles.
Me miraba, y su mano se había aferrado a la mía sobre la herida.
Tenía los labios pálidos, pero su rostro reflejaba algo duro y muy alerta.
—Llévenme a la casa —les dijo a los hombres.
—No a un hospital. Corvi tiene a alguien en cada sala de urgencias.
Dos de ellos lo levantaron, y fui con él, manteniendo la bufanda apretada contra su hombro, porque no había forma de soltarla.
En el asiento trasero de la camioneta, mantuve las manos sobre él mientras la ciudad pasaba a toda velocidad en franjas rojas y blancas.
Su cabeza cayó contra mi brazo.
Creí que se había desmayado.
Entonces dijo, sin abrir los ojos: —¿De quién eres hermana?
No respondí.
No le había dicho mi nombre y él tampoco me lo había preguntado.
Abrió los ojos y miró al hombre del asiento delantero.
—Quítale el arma y déjala con vida —dijo.
—Quédatela. Vino a matarme y quiero saber por quién.