La obsesión de la mafia, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El Ferrante equivocado
Gianna estaba haciendo una maleta de viaje en el piso de su dormitorio cuando Silvio la encontró.
Llevaba tanto tiempo llorando que se había quedado sin voz.
—La boda es el sábado —susurró—. Él mata gente, Silvio.
Silvio Ferrante estaba en el umbral de su habitación, con las llaves en la mano.
Tenía veintisiete años, llevaba los libros de cuentas del negocio familiar y no daba un puñetazo desde hacía cinco años.
Miró las manos temblorosas de su hermana y pensó en su padre.
Quince años atrás, su padre había firmado un pacto con el antiguo jefe de la familia Sartori.
Los Sartori saldaron una deuda que habría sepultado a los Ferrante.
A cambio, un Ferrante se casaría con alguien de su familia cuando el heredero Sartori estuviera listo.
Su padre había muerto nueve años atrás, pero el pacto no murió con él.
Su tío Ottavio lo había leído en voz alta durante la cena del domingo.
—Gianna, veinticuatro años, soltera —había dicho Ottavio, sonriendo por encima del asado—. Vittorio Sartori la pidió por nombre.
Nadie había dicho que no, porque nadie le decía que no a Ottavio, y nadie les decía que no a los Sartori.
—¿Adónde irías siquiera? —preguntó Silvio.
—A cualquier parte.
—Te encontrarían antes del viernes.
Gianna se cubrió la cara con las manos.
Silvio recogió la maleta y la guardó de nuevo en el clóset.
—Acuéstate —dijo—. Yo lo resolveré.
—No puedes.
—Acuéstate, Gianna.
Cruzó Providence en auto con las ventanas abajo, para que el aire frío lo mantuviera furioso.
La casa de los Sartori estaba en una colina, detrás de un muro de piedra, con dos hombres en la entrada y una cámara en cada poste.
Los hombres vieron que se acercaba su auto y uno de ellos metió la mano bajo la chaqueta.
Silvio se detuvo, bajó despacio y levantó las dos manos.
—Soy Silvio Ferrante —dijo—. Quiero ver a Vittorio Sartori.
—Es medianoche.
—Entonces está despierto. Los hombres como él lo están.
El guardia lo examinó de arriba abajo, desde la nariz rota hasta la vieja cicatriz que le cruzaba la ceja izquierda.
Habló por el micrófono de la manga y el portón se abrió.
Lo condujeron por un pasillo de madera oscura hasta un estudio donde ardía un fuego.
Vittorio Sartori estaba sentado detrás de un escritorio, con un vaso de agua y sin chaqueta.
Tenía treinta y cuatro años, medía un metro noventa, llevaba el pelo negro encanecido en las sienes y una cicatriz pálida a lo largo de la mandíbula.
Sus ojos grises no se apartaron de Silvio mientras este cruzaba la habitación.
Silvio había esperado enojo o una carcajada.
Vittorio se limitó a mirarlo.
—Señor Ferrante —dijo—. Llegaste a pie hasta mi puerta principal. La mayoría al menos finge estar perdida.
—Estoy aquí por mi hermana.
—Gianna.
—No se va a casar contigo.
Un hombre junto a la chimenea cambió el peso de un pie al otro.
Vittorio levantó dos dedos y el hombre se quedó quieto.
—El pacto dice un Ferrante —dijo Vittorio—. Lo firmaron tu padre y el mío, y tu tío lo ha tenido durante nueve años.
—Lo leí.
—Entonces sabes que puedo cobrarlo el sábado, quiera ella o no.
—Lo sé.
—Entonces, ¿por qué estás en mi estudio?
El corazón de Silvio latía con fuerza, pero su voz sonó serena.
—Porque dice un Ferrante —dijo—. No dice una hija.
La habitación quedó en completo silencio.
El hombre junto a la chimenea se quedó mirándolo.
Vittorio no se movió en absoluto.
—Te estás ofreciendo tú —dijo.
—Me ofrezco en su lugar. Cásate conmigo el sábado. Déjala ir y no vuelvas a acercarte a ella.
—Te casarías con un hombre al que nunca has conocido.
—Me casaría con el diablo si así ella no tuviera que entrar en tu casa.
Vittorio se puso de pie despacio.
Rodeó el escritorio. De cerca era más alto, ancho de pecho.
Se detuvo a menos de un brazo de distancia.
Silvio se quedó inmóvil y mantuvo la barbilla en alto.
—¿Sabes qué les hago a los que entran aquí y me exigen cosas? —preguntó Vittorio.
—No.
—Yo tampoco —dijo Vittorio—. Nunca había pasado.
Volvió al escritorio y abrió el cajón superior.
Sacó una pequeña caja de terciopelo negro y la puso sobre el secante.
—Ábrela.
Silvio la abrió.
Dentro había una alianza de oro, sencilla y pesada, con el escudo de los Sartori grabado en el interior.
La tomó sin pensarlo y la giró bajo la luz.
Luego se la deslizó en el anular, porque quería saber si era una trampa.
Le quedaba perfecta.
Le quedaba como si la hubieran hecho a la medida de su mano.
—Los dedos de Gianna son la mitad de los tuyos —dijo Silvio despacio—. ¿Para quién es este anillo?
Vittorio sonrió por primera vez.
Fue una sonrisa pequeña, y no tenía nada de amable.
—Bienvenido a la familia, Silvio —dijo—. El sábado, al amanecer.