El espejo dijo que no fueras a la Academia Real, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: El espejo habla una vez
Estaba a punto de sangrar sobre el contrato de la Academia Real cuando el espejo cambió.
El espejo de plata de mi abuela estaba en el estante del taller, donde había estado toda mi vida.
Se suponía que debía mostrarme mi propio rostro, diecinueve años y cansada de empacar.
Mostró a una mujer que parecía no haber dormido en una década.
Tenía mis ojos y mi boca.
También tenía una cicatriz de quemadura que corría desde debajo de su ojo izquierdo hasta la mandíbula, brillante y vieja.
Sus túnicas negras estaban grises de polvo.
Detrás de ella, una puerta de piedra temblaba en su marco, y cada golpe sacudía más arena sobre su cabello.
Dejé caer el alfiler que había usado para pincharme el pulgar.
—Linnea —dijo la mujer en el espejo—. Deja el contrato.
Mi pulgar colgaba sobre el pergamino, una gota de sangre hinchándose.
—No vayas a la Academia Real —dijo. Su voz se quebró a la mitad—. No tires tu magia y toda tu vida por Caspar.
—¿Quién eres? —susurré.
—Él no te ama. Ama a Calista. Han prometido casarse cuando se gradúe.
La gota de sangre cayó.
Falló el contrato por una pulgada y se extendió sobre la mesa desnuda.
—Eres la única que todavía lleva su anillo —dijo.
Mi mano derecha se cerró sobre la izquierda.
El anillo había estado frío desde el día en que lo puso en mi dedo.
Ahora se sentía más frío.
—Cualquiera podría decir eso —dije. Mi voz temblaba—. Dime algo que nadie sepa.
El rostro de la mujer hizo algo horrible, medio sonrisa y medio encogimiento.
—Cuando tenías siete años, rompiste la aguja del astrolabio de la abuela —dijo—.
—La escondiste detrás del tercer ladrillo de la chimenea. Nunca se lo contaste a nadie.
No se lo había contado a nadie.
Había tenido demasiado miedo de la cara de la abuela para contárselo incluso a ella.
La mujer en el espejo levantó su mano derecha.
Tenía tres dedos.
En la base del dedo anular arruinado, donde terminaba el dedo, había una pequeña cicatriz blanca en forma de media luna.
Miré hacia abajo a mi propia mano izquierda.
Tenía la misma cicatriz en el mismo lugar, de la misma noche, un corte de latón de ese mismo astrolabio.
—Soy tú —dijo—. Nueve años en el futuro. Solo tengo una oportunidad de llegar a ti a través de este vidrio, así que escucha.
Detrás de ella, la puerta retumbó.
Una grieta se abrió a través de la piedra, fina como un cabello.
Ella no miró hacia atrás.
—Tienes dos cartas en ese escritorio.
Las tenía.
Una yacía bajo mi mano, sellada con un grifo dorado.
La marca de la Academia Real, y el sueño de todo joven mago en Verrane.
La otra yacía junto a la lámpara, su sobre aún cubierto de escarcha por tres semanas en el camino del norte.
Grey Thorn.
La beca a la que había aplicado en secreto porque quería una cosa en mi vida que la madre de Caspar no hubiera arreglado.
—Toma la beca de runas —dijo mi yo mayor—.
—El Juramento de Resonancia de la Academia Real sellará lo que aún no ha despertado en ti.
—¿Sellar qué?
—Grey Thorn no tiene tal juramento. Hay alguien allí que puede enseñarte a controlarlo.
Su imagen parpadeó.
—¿Quién? —dije.
Ya se estaba desvaneciendo, su mano de tres dedos presionada plana contra el vidrio desde el otro lado.
El espejo se oscureció y luego me devolvió mi propio rostro.
Mi corazón latía tan fuerte que podía sentirlo en los dientes.
Tomé el atizador de su gancho, me arrodillé junto a la chimenea y conté tres ladrillos desde la izquierda.
El tercero se aflojó con un raspado.
Detrás de él, en un nido de hollín viejo, yacía una aguja de plata rota, empañada casi hasta el negro.
La sostuve en mi puño hasta que la punta mordió.
Luego tomé el anillo de Caspar y tiré.
No quería salir.
Luchó contra mí sobre el nudillo, apretado y frío.
Por un segundo algo tiró de mi pecho.
Luego se deslizó libre.
El frío abandonó mi mano de golpe, y el calor volvió a mis dedos tan rápido que dolió.
Al otro lado de la habitación, cada runa que mi abuela había tallado en los estantes comenzó a brillar con un tenue dorado.
Nunca habían brillado para mí.
Dejé el anillo sobre el contrato de la Academia Real.
Atraje el sobre escarchado hacia mí, lo rasgué y encontré la página de la beca y una línea para una firma.
Debajo, con una letra pequeña y pulcra, había una firma ya puesta: A. Dahl, Maestro de Runas.
Presioné mi pulgar sangrante contra la línea vacía.
La sangre se hundió en el papel y la página emitió una tenue luz azul.
Alguien llamó a la puerta principal.
Tres golpes rápidos, una pausa, luego dos.
Conocía ese golpe.
Caspar no debía llegar hasta mañana.
Crucé el pasillo oscuro y abrí la puerta.
Estaba en el escalón con su abrigo oscuro de la Academia Real, un brazo alrededor de una chica que llevaba su otro abrigo sobre los hombros.
Calista.
Mi amiga más antigua.
Sus ojos fueron a mi mano izquierda desnuda y se volvió del color de la leche.
—Sorpresa —dijo Caspar, y levantó su luz de mago en alto, la llama brillante por la que era famoso—.
—Vinimos temprano para llevarte a Lauremont.
Detrás de mí, en el taller, el anillo hizo clic contra la mesa.
Su llama saltó una vez.
Luego se apagó, y toda la calle quedó a oscuras.